Ella no imagina cuanto se le extraña

aqui en este cuarto con sus telarañas

paredes mal hechas focos que no encienden

hoy en esta tarde gente que no entiende

como es que su padre le dejo aqui sola

le dio por castigo aqui en esta alcoba

echó llave a la puerta y se marcho a embriagar

si saber que ya no volvería esta tarde, 

ni ninguna otra, ni en ningun momento,

todavía se escucha de noche el lamento, 

de la niña rubia, 

de los ojos claros, 

cuando una mañana hacía muchos años, 

su madre no estaba ya por ningun lado, 

solo en esa carta que le había dejado,

que se despedía pidiendo perdón,

callaba georgina frente a aquel cajón,

donde le tenía, 

donde le miraba, 

en la fotografía, 

la que le quedaba, 

se marchó su padre y ella arrodillada, 

todavía esa tarde, todavía esperaba, 

como paladeaba cada dulce nota, 

cuando se sentaba en la sillita rota, 

dulce melodía a la soledad, 

que solo sus versos puedo tararear.

Nadie la escucho, ni nadie dio consuelo,

cuando se pasó de la sillita al suelo, 

al caer la noche tomaba un rincón, 

hizo un santuario de esta habitación,

se cubre los ojos, se frota las manos,

diminutas tiemblan con sus siete años, 

como se resiste su cuerpo a morir, 

el invierno insiste, el corazón en latir, 

se cubre de sueños, cubre su cabeza,

unas veces canta, 

otras veces reza, 

¿donde habrá quedado la niña traviesa?