Viernes Santo

"I will not adjust myself to the world. I am adjusted to myself."

Anais Nin

Ahead of the curve

Con el alba parpadeando en la lámpara del techo,
con las garras perforando el edredón,
mis encías ensangrentandote los pechos,
las recetas de tu madre en un cajón.

Aún me duele la música rota,
cinco minutos mas decías,
y volvías a poner tu pubis sobre las astillas de mi mano,
te mecías sobre de ella,
debajo de ella,
dentro de ella,
con las cuerdas estropeadas,
aún pudo cantarte un poquito.

Aún me duele la muñeca rota,
de pasar la madrugada masturbando,
           la pronunciada curva de tu vagina.

The function of man

A mermaid, not a punk

“A Drunken Man’s Praise Of Sobriety” — William Butler Yeats

Primavera

Para mis alergias siempre es primavera

Baby

You are where dreams go to die

Nighthawks

You haven't looked at me that way in years. 

¿Te acuerdas el cuento del ave que se había enamorado de la ballena? .-No. ¿Cómo no?- Pues no me acuerdo ¿Que quieres que haga?- Ella bailaba como si tuviera que ir al baño, caminando de prisa, con las manos en las bolsas. Él la miraba sin creerle una palabra, aún a sabiendas que ella jamás le mentiría. No podía. Dijo. A donde iban ahora sino a ningun lado. Pasaron frente a un hotel colonial. El sol escondía su culo del otro lado del mundo, pero no por mucho tiempo. -Si, si, que le dice el ave que no puede vivir todo el tiempo en el oceano.- Mmm.- Ella le ofreció el cigarro, él no tenía realmente ganas de fumar, pero que importaba -Y la ballena le dice que él no puede vivir en el cielo para siempre.- Soltó el humo. -¿Y porque estan enamorados?- Ella ya había recuperado su cigarro, él perdía con cada paso el aliento.-Pues no se. Era un cuento que contaba un marinero si le invitabas una cerveza- Ella rió. -¿Donde? Exactamente.- Pues allá donde el oceano esta lleno con lagrimas.- Pf!.- La colilla al suelo. -¿Que tipo de ballena era?- Asesina.-. Ella se sonrió. Entraron en una casona abandonada. Arquitectura francesa. Pasaron por la abertura de una purta rota. Había gente durmiendo entre basura. Él casí susurrando siguió. -No llores, porfavor, decía el ave, dejame secar tus ojos.- Un vagabundo levantó la cabeza del suelo, los miró y siguió durmiendo. Había muros caidos por todas partes y ni un solo cristal en las ventanas. -Le pide que le prometa que va a esperarlo ¿sabes? y le promete que nunca se van a dejar, que él siempre va a pretender que le pertenece.- La luz ya se asomaba pálida por los patios gigantescos y pestilentes. Un gran muro se levantaba en el fondo. Se abrieron paso entre los kilos de basura y los indigentes  y llegaron hasta donde un gran ventanal se extendía frío y solemne contra la faz de Catedral, aquella casa debio haber sido preciosa alguna vez. -Al final dice que sabe que los dos deben partir. Los dos lo saben.- Ella estaba dando lumbre a otro cigarro. Miraban el horizonte como si fueran los mejores amigos. -Que no llore le dice, porque aún así siempre podrá vivir en su corazón.- Ella le ofreció el cigarro. Él lo tomó. Ella. -Hueles a whisky, axila y perfume de vieja y no te has cambiado en días. ¿Así fuiste a trabajar?- Él. -Sí.

Rainbirds

Me encantaría hacer poesía de ti,
dentro de ti,
en algun lado de ti,
entre tus ropas,

ojalá pudiera,

pero soy casi incapáz,
estoy deshabilitado,
sin excusas,

y tú dormida,
casi desnuda,

yo enciendo un cigarro,
salgo a la calle,
               arremolinandose,
el odio esta en el aire,

vuelvo adentro,

sigues dormida,
casi nueva,
cómo hierba,

sin Dios que te rece,
                       te rezo yo,

tan parecida a ese Dios,
                      que me escuche,

me visto en la oscuridad,
¿quien necesita la oscuridad?
                      tú eres my oscuridad,
       inmovil,
              violenta.

Te describo el cielo,
cojes mis palabras,
                        sordas,
sin miedo,
                        temblando,
de pavor,
        por favor
               que Dios no exista,

Dios,
que no exista,
               que me quiera,

que solo esta noche,
                que es la única noche,

que me muera,
que se muera,
aunque sea de vez en vez,
de cuando en cuando.

The Dawn

Yes: I am a dreamer.

For a dreamer is one who can only find his way by moonlight, and his punishment is that he sees the dawn before the rest of the world.

O. Wilde

To be sane anymore

August 14, 1932.   Paris. 

Anais: 

Don't expect me to be sane anymore. Don't let's be sensible. It was a marriage at Louveciennes—you can't dispute it. I came away with pieces of you sticking to me; I am walking about, swimming, in an ocean of blood, your Andalusian blood, distilled and poisonous. Everything I do and say and think relates back to the marriage. I saw you as the mistress of your home, a Moor with a heavy face, a negress with a white body, eyes all over your skin, woman, woman, woman. I can't see how I can go on living away from you—these intermissions are death. How did it seem to you when Hugo came back? Was I still there? I can't picture you moving about with him as you did with me. Legs closed. Frailty. Sweet, treacherous acquiescence. Bird docility. You became a woman with me. I was almost terrified by it. You are not just thirty years old—you are a thousand years old.

Here I am back and still smouldering with passion, like wine smoking. Not a passion any longer for flesh, but a complete hunger for you, a devouring hunger. I read the paper about suicides and murders and I understand it all thoroughly. I feel murderous, suicidal. I feel somehow that it is a disgrace to do nothing, to just bide one's time, to take it philosophically, to be sensible. Where has gone the time when men fought, killed, died for a glove, a glance, etc? (A victrola is playing that terrible aria from Madama Butterfly—"Some day he'll come!")

I still hear you singing in the kitchen—a sort of inharmonic, monotonous Cuban wail. I know you're happy in the kitchen and the meal you're cooking is the best meal we ever ate together. I know you would scald yourself and not complain. I feel the greatest peace and joy sitting in the dining room listening to you rustling about, your dress like the goddess Indra studded with a thousand eyes.

Anais, I only thought I loved you before; it was nothing like this certainty that's in me now. Was all this so wonderful only because it was brief and stolen? Were we acting for each other, to each other? Was I less I, or more I, and you less or more you? Is it madness to believe that this could go on? When and where would the drab moments begin? I study you so much to discover the possible flaws, the weak points, the danger zones. I don't find them—not any. That means I am in love, blind, blind. To be blind forever! (Now they're singing "Heaven and Ocean" from La Gioconda.)

I picture you playing the records over and over—Hugo's records. "Parlez moi d amour." The double life, double taste, double joy and misery. How you must be furrowed and ploughed by it. I know all that, but I can't do anything to prevent it. I wish indeed it were me who had to endure it. I know now your eyes are wide open. Certain things you will never believe anymore, certain gestures you will never repeat, certain sorrows, misgivings, you will never again experience. A kind of white criminal fervor in your tenderness and cruelty. Neither remorse nor vengeance, neither sorrow nor guilt. A living it out, with nothing to save you from the abysm but a high hope, a faith, a joy that you tasted, that you can repeat when you will. 

All morning I was at my notes, ferreting through my life records, wondering where to begin, how to make a start, seeing not just another book before me but a life of books. But I don't begin. The walls are completely bare—I had taken everything down before going to meet you. It is as though I had made ready to leave for good. The spots on the walls stand out—where our heads rested. While it thunders and lightnings I lie on the bed and go through wild dreams. We're in Seville and then in Fez and then in Capri and then in Havana. We're journeying constantly, but there is always a machine and books, and your body is always close to me and the look in your eyes never changes. People are saying we will be miserable, we will regret, but we are happy, we are laughing always, we are singing. We are talking Spanish and French and Arabic and Turkish. We are admitted everywhere and they strew our path with flowers. 

I say this is a wild dream—but it is this dream I want to realize. Life and literature combined, love the dynamo, you with your chameleon's soul giving me a thousand loves, being anchored always in no matter what storm, home wherever we are. In the mornings, continuing where we left off. Resurrection after resurrection. You asserting yourself, getting the rich varied life you desire; and the more you assert yourself the more you want me, need me. Your voice getting hoarser, deeper, your eyes blacker, your blood thicker, your body fuller. A voluptuous servility and tyrannical necessity. More cruel now than before—consciously, wilfully cruel. The insatiable delight of experience.

HVM

Nighthawk

-Pareciera que estas al borde de un ataque de nervios. Todo el tiempo.
-Gracias- dijó élla.
-Realmente me gusta este lugar. Tiene su encanto.
-Y gonorrea probablemente.-
-Como usted.-
                         
                             Ella se sonrió. A veces lo hacía.

-Gracias a usted.-
                           
                             Él se sonrió. A veces, cuando estaba con ella, lo hacía también.

                             Ese debía ser el primer lugar en el que estaban juntos en soledad. Cada uno con su                                        propia soledad. Nada en el pasado o en futuro se sentiría jamás como ese momento.

-Mis hermanos y mis hermanas no me hablan. Pero no los culpo.

Cocineros al atardecer

-Ese ruido nuevo que esta haciendo tu cuerpo.-
-¿Que tiene?
-No suena saludable.
-No lo escuches entonces.

Era lunes. Iba a lavarse la cara en el baño del patio, pero hacía mucho frío y decidio que le importaba un pito llegar con cara de cementerio al trabajo. No se lavó los dientes, ni se peinó, como era natural. Salió por la puerta de atras para no despertar a nadie Ahora no tenía donde vivir y pasaría una semana de cama en cama hasta que le regresaran su departamento. Su mochila estaba llena con las cosas más básicas, desodorante, camisas, pesadillas y ganas de matar. Hubiera matado por no ir a trabajar.

Caminó un par de cuadras antes de llegar a la parada del autobus. Cuando alcanzó la mitad de la avenida el semaforo cambió de color y le impidió abandonar el camellón. Iba tarde. El autobus se aproximaba pero le era imposible cruzar porque luz seguía en verde. Calculó en fracciones de segundo que si el autobus se detenía a recoger a la gorda señora que alzaba la mano en la esquina, él podría, arriesgando su estropeado pellejo, alcanzarlo. No lo hizo. El camión no se detuvo lo más mínimo y se dio cuenta que ya le daba igual  llegar tarde. Cruzó cuando porfin la luz regresó al rojo. Su estado natural. Caminó tras la señora hasta la siguiente esquina lleno de indiferencia, cubierto por su olor a resaca y su mal aspecto. Su estado natural. El autobus se detuvó. Iba lleno. No hizo mucho esfuerzo para abordar, pero al final lo logró al filo de la escalera de subida. La bajada  es por atras, leyó. Pagó.

Al dejar atras la avenida sintió lo que creyó era su celular vibrando en la mochila. Era imposible, con el ajetreo de aquel maldito autobus con delirios de montaña rusa, era imposible que aquello hubiera sido su celular al vibrar. No lo habría escuchado tampoco ya que estaba en modo silencioso como es costumbre los domingos. Pero no tenía nada mejor que hacer. Miró el telefono. Era un mensaje de Olivia. "Buenos días" Era el mensaje mas improbable que jamás hubiera podido recibir. A lo que pensó en responder "Número equivocado. Buenos días de cualquier forma." No lo hizo. En su lugar contestó "Soñé que nos escribiamos. Buenos días." Nada más verdadero, aquello hacía mas improbable todo aún. Recordó que en uno de sus tantos sueños se había escrito con ella. Vibración. Mensaje nuevo. "Te ves de la verga. Como si regresaras de unas vacaciones." La gente no debería de verse de la verga cuando regresa de vacaciones. Pero eso no era lo importante, por solo segundos él se sintió como Julia Roberts en la boda de su mejor amigo. Entonces recordó que una vez más aquella Julia Roberts era uno de los ejemplos historicos del "friendzone". La boda de mi mejor amigo, repitió en su cabeza. Incluso el puro título. Pensó entonces que le hubiera gustado más ser Hugh Grant en mientras dormías, y que aquello hubiera sido probable de haber sido que el brincara frente al autobus como estuvo a punto de hacer. Se lamentó.

Dejó por fin de pensar estupideces cuando vio la mano de Olivia ondearse a la mitad del camión. Él por su parte procuró sonreir lo menos que pudo y mantenerse la más lejos posible, para no empeorar su aspecto. Intentó disimular su emoción y la pesadés de su existencia. Fracasando de manera olímpica. Cuando por fin el camión se vació casi de golpe se encontraron. El le golpeo la frente con la palma de la mano y ella hizo mas o menos lo mismo. .-¿No vas tarde?- preguntó él. -Apestas.- dijo ella, -No voy tarde. Tu si bien cabrón ¿no?- Si.- respondió, -y si apesto bien cabrón.- Llegó el momento en que bajarón del camión. Se cagarón de risa un rato mientras caminaban. Él intentó lo más que pudo explicarle su sueño a Olivia. Ella como siempre actuó como si no le importara mucho realmente. Caminaron juntos hasta donde él podía desviarse sin parecer obvio. Ella evidentemente no lo sabía.

Ella siguio su camino. Él el suyo. Pensó como siempre que aquella era muy probablemente la ultima vez que la vería. Sintió cierto pesar de haberlo hecho todo mal. Pensó en lo mucho que no quería ir a trabajar ese día. Pensó en cómo casi muere y al mismo tiempo no estuvo nada cerca de la muerte, y en la vibración del celular, en lo de la verga que debía verse, en lo de la verga que realmente estaba bajo esas ropas, lleno de moretes y gordo, en lo mal que debía oler, en el sueño y en lo bien poco que todo eso, que su existencia, importaba. Se sorprendió lavandose la cara en el baño de la oficina antes de ir por una taza de café. -Te vez de putamadre. Con un brillo.- le dijo Nacho cuando estuvo por fin frente a su computadora, en el cubículo. -¿Que tal el fin?- Fatal.- suspiró.

-¿Te casarías conmigo?
-No. 
-¿Porque no? 
-Porque eres un borracho. 
-Pf. ¿Que tiene de malo? 
-No mames. ¿Como que qué tiene de malo? 

Él ya no pudo responder. Se había quedado dormido. Borracho.

Levantate del suelo

No te asustes nena,
esto no es nada nuevo,
es la guerra,
y es idiota y ciega,
como el amor.

Love feels like a great misfortune,
a monstrous parasite,
a permanent state of emergency
that ruins all small pleasures.

Slavoj Žižek

Nocturama

Esta,
se supone,
sería otra noche,
una noche diferente,
una noche con la que todas las noches soñamos cuando podemos,
cuando perdemos el miedo a dormir,
a soñar,
el miedo a la entrevista y las manos
¿Donde se ponen las manos?
recostabas la tuya aqui,
sobre la mía en esta noche,
que era otra noche,
una noche sin botellas,
son el reflejo de las estrellas en ellas,
como una noche que hace noches que no vemos,
hace noches que no vemos.

No quisiera pensar mas en esta noche que no fue,
esa noche contigo,
paseando en bicicleta,
danzando entre los coches sin familia,
otra noche sin la biblia,
desde aquel día,
hasta este día,
otra noche de rodillas,
otra noche,
pesadillas,
otra noche sin hogar,
otra noche sin ti.

Lagrima tú aparte.

El niño se levantó desnudo del suelo.
Se puso de pie frente a sus padres desnudos.
Le sangraban las heridas de la espalda y en las nalgas.
Se quedaron los tres mirando por la ventana.
Desnudos.
Splash.

Y trazo el fantasma de tus huesos con mi mano temblorosa

Mi abuelo murio,
hace días ya,
lo acostaron sobre la nieve fría,
yo seguí aqui,
sin moverme,
sin gritar,
como él,
nada que ofrecer,
nada que pelear,
sin llamar a nadie,
ni nadie que llamara de regreso,
Dios me perdone,
ese Dios que apenas conozco,
como apenas conocí a mi abuelo,
como mi abuelo me enseñó.

Por fin murio mi abuelo,
el único que conocí,
padre de mi padre,
el único que conocía,
por fin murio,
lento,
como va la noche,
no tuvo bien en esperarme,
sin darme tiempo,
yo ocupado,
¿no ves que estoy ocupado?
¿no ves tú que estas casi ciego?
y lejos,
y lento como va la noche,
tan lenta va.

Yo con tantas cosas maldita sea,
y el abuelo muriendo,
¿donde quedo yo?
lo importante,
¿donde quedo que no te das cuenta?
con todos los papeles finales,
la casa nueva,
y como siempre,
todo el vino que tomar,
reclamame el vino que tomar,
tu que estas lejos,
que qué te importa,
que estas muerto,
¿no te das cuenta que estas muerto?
sermoneame una y otra,
y otra,
y otra
maldita
vez,
como si te importara,
como si existieras,
como la noche,
que lenta va.

Toso,
y luego juro,
sin tiempo de estar triste,
sin tiempo de escribirte,
con la cabeza ardiendo,
ojo por ojo,
porque no puedo darte el lujo de estar triste,
porque aqui a nadie le importa si no es a mi madre,
porque aqui lo que importa es la verdad,
estúpida,
y el miedo a morir,
y el dolor al orinar,
y las pruebas,
y luego toso,
como un pájaro
o un trailer en las calles diminutas,
o los asientos cuando crujen,
como huesos en crematorio,
diente por diente,
misericordia,
noche,
como lenta va.

Se celebra la misa,
yo con los dientes en el suelo,
en casa,
frío de resaca,
ausente,
como él,
en casa,
abrir los ojos hasta que sea de noche,
que lenta va,
María viuda de Leyva,
espera que le ayude a cruzar la calle,
sin recordar cuantos años tenía el pobre,
o mi nombre siquiera,
el ruido de la luz entrando por la ventana,
cepillandose los cabellos por docenas,
yo ocupado,
babeando,
como siempre,
y el vientre acostumbrandose,
corriendo fuera de mis dedos,
gastandome los abuelos
sin temor a quedarme sin ellos,
para estar triste cuando mueran,
misericordia.

Queda ahora solo ya,
mi abuela,
su esposa,
no se miran en años,
no se volveran a mirar,
no se miraba ni con mi padre,
mi abuelo,
porque mi padre no tenía el dinero,
porque mi abuelo no le avisaba cuando regresaba a la ciudad,
de noche,
lenta como va,
mi abuela,
que esta lejos,
emberrinchada,
como la noche,
lenta,
como la torpe dicción,
emberrinchada,
suplicante de misericordia,
harta de egoismo,
inevitable,
como la noche,
misericordia,
querida,
caminar en mis botas,
vestir estas ropas,
despues desvestirlas,
querida,
querida,
adios,
que lenta va la noche.

Debí haber estado ciego,
que tampoco ví,
a mi abuelo que murio tres días antes que yo naciera,
a mi otro abuelo que murio tres días antes que hoy,
tres solitarios días,
tres solitarias noches,
o en años a ninguno de los padres de mis padres,
pero tengo todavía una oportunidad,
Trinidad,
que tenga el tiempo de sentirme triste,
de escribirte como es debido,
y si de algo se,
es de deudas,
y de física,
y de lugares para comprar vino barato,
Dios en su soledad sabe,
solo,
Dios,
sabe,
qué más quisiera yo,
querida,
que más quisiera yo,
padre,
que más quisiera yo,
madre,
tan lenta va la noche,
y qué más quisiera yo.

Deanna

Reading is one form to escape. Running for your life is another.

-Lemony Snicket

El ABZ del amor

Orina en la nieve. 

Apóstrofe.

Ultimamente resulta deprimente hablar contigo.
Seguro soy yo.

Robar como un artista

Eran los primeros días de octubre, o debían serlo. Era algún momento en el futuro. Una cafetería de moda donde los jovenes se sientan en silencio a pretender alguna cosa. La musica era algo triste, o debía serlo. Tras la barra un joven de rasgos muy finos me miraba como si me hubiera estado esperando, al parecer yo había estado ahí antes. Tras él en forma de un afiché, la receta para el pavo de Marilyn Monroe escrita con su puño y letra, en una hoja con el encabezado "City Title Insurance Company". El joven me extendió una taza de café a 120° F. Debía haber estado ahí antes.

En un estante junto a la barra se apilaban libretas. En ese momento me dí cuenta que yo estaba ahí por una libreta. Dí un sorbo a mi café y observé libretas. Eran todas iguales, como las que yo buscaba, pasta negra, hojas lisas. No toqué una sola, las repasaba con la mirada una y otra vez. Cuando volví a tomar del café el joven de la barra me extendía una muy particular. Era una libreta horrenda, demasiado pequeña, con un espiral de plástico muy barato, la pasta de cartón del frente era blanca y tenía dibujados dos gatos, parecía un dibujo muy viejo. La abrí mientras me rellenaban mi taza de café. Al mirar las "Q" mayúsculas fui capaz de identificar la caligrafía, y la mano que las había concebido, o así debía serlo. Leí el mensaje y me sonreí. Quise pagar por la libreta pero me dijeron que ya no era necesario.

Caminé entonces con la libreta en la mano hasta llegar a otro aparador que estaba lleno de postales con paisajes y mensajes en ellos, como una especie de juego. Me aburrí un tiempo viendolos todos. Había historías de gente llorando en el fondo de los mensajes, y todos me hacían sentir que eran mi culpa. Era gente que conocía. Gente que quería. Que yo había hecho llorar. En algunas montañas se escondían gritos, en los ríos los golpes, en las hojas azotes de puertas, en la lejanía rasguños y conversaciones entre nubes. Era la imagen de la decepción y la alegría, la linea delgada que los divide. En ninguna odio. Entre postal y postal se sentía el brinco y la desesperación de cuando te despiertas de un mal sueño, y has estado soñando por mas de doce horas. El pavor de que todo sea verdad. Sentí ganas de vomitar.

Volví a leer el mensaje y me repetí en mi cabeza palabras que no conocía para recordarme que todo era un invento. Guarde la libreta en mi bolsillo sin cerrarla. Fuí hasta la barra, tome una libreta nueva. Era una libreta horrenda. Con la pluma de la barra escribí: "Querido tercer presidente de los estados unidos de América" Pagué. Pedí una última taza de café que dejé intacta en la barra. Dí media vuelta y salí por la puerta principal dejando atras el afiche de Marilyn Monroe, lo miré por ultima vez. "Guisantes. Frescos."