Tus uñas

Estas manos que no son mías,
que son yo,
que se rascan estos dientes que no son mios,
que son yo,
de este odio que no es mio,
que soy yo.

Porqué he olvidado este idioma que no es mio,
que me fue dado,
que soy yo,
bajo esta tradición  idiota que no es mia,
que me fue dada,
que soy yo,
estos pasos de baile que no son mios,
que los robe de un programa de televisión,
de los ochentas,
incorrectamente,
como mis mejores lineas,
como estos tragos,
que no son mios,
que soy yo. 

Yonderly

Sofía se arrastra por la cama de Antonio hasta encontrar su lugar. Recuerda que no ha visto tiempos mejores, y que jamás se ha puesto tan triste como entonces. Nada mas de mirarlo da tristeza el pobre. Recuerda, por ejemplo, cuando le salvo de las fauces de los lobos entre la nieve con solo sus manos desnudas. O cuando tuvo que lamerle la herida en el vientre por días solo para sacarle las tripas y extraer el veneno. ¿Cual veneno? ¿De que estas hablando? dice Sofía, eres un imbécil Antonio, todo el mundo lo cree. Todo el mundo lo sabe, empezando por ti. Sofía no ha aprendido a hablar pero el día que lo haga Antonio se las va a ver muy negras, casi tan negras como Sofía. Se corta el cabello ella, porque así ha visto a Antonio hacer esta tarde, con unas tijeras sin filo, sin gracia, torpe, desnudo, maloliente. ¿A donde vas con todo esto? Esta es tu cama- le dice Sofía -hay muchas como esta, pero esta es tuya, porque la robaste, como a mi, como todo lo que tienes que es casi nada.- Sofía bosteza. Es tarde ya Antonio, y no deberias fatar al trabajo de nuevo. A Antonio le gusta que Sofía le llame Antonio. Sofía no ha aprendido a hablar. No hace sino resignarse, apachurrando sus memorias de muerte hasta que estallen. El aire se cuela por la ventana. La lluvia comienza a caer idiota, como el viento. Es un milagro que podamos alimentarnos. Dará una vuelta más la misma pieza musical, Sofía esta harta incluso cuando Antonio usa sus audifonos. Sofía sonrie cuando Antonio les llama cabezófonos. En el reloj de Sofía es tarde y blanco y negro. Antonio no lleva reloj e insiste en que Sofía duerma con la promesa de que Antonio va a cambiar -para mejor Sofía- le dice -para mejor.- Ya te has burlado de cosas más increibles, que mas da, ya te has burlado de todo.

No deberías llamar a las cosas por tus nombres. Juras. No se que son las personas si no cosas. Juro yo.

Hamartia

Lo recuerdo todo. La oscuridad mi vieja amiga rompiendome la espina. Mis manos vacías incapaces de deleitar en lo absoluto, caminando solas para la eternidad entre los poros de la tierra. Las personas, todas, alzaban sus brazos en todas las direcciones del universo. El espacio es un lugar muy solitario. Desde lo mas alto de mi corazón deseé el descanso que habita entre tus pechos. A lo lejos se alzaba un huerto desde el qué rezaban los huisapoles tembolorosos  ¿Y que diferencía hacía? Intenté guardar todas las cosas que había hecho y hacerte sentir orgulloso ¿Y que diferencia hacen? Intenté lo mejor que pude. Intenté en vano. Robé el nuevo testamento y lo aprendí de memoria de atras hacia adelante. Descompusé mi refrigerador y lo arreglé de regreso. Descolgué mis treinta telefonos que no suenan e hice arder todos los puentes que había cruzado. ¿Y que diferencia hacía? Todo roto, me hice a un lado como perro muerto en carretera. Con la mala voluntad en las manos me eché a dormir en los brazos de Judas. Erase una vez un pueblo. En el pueblo una casa. En esa casa una mujer. En esa mujer un corazón, que voy a llevarme un día, cuando me large de aqui. Se escucha el rascar de la barba.

Qué lejos estan todas las cosas, y tú frente a ellas, guiandolas con el sonido de tus flautas. No te sientas mal por mi- decías- profundo, en lo más de mi corazón, realmente quiero largarme. ¿Donde estan todas las cosas cuando las necesito? ¿Donde esta el insomnio cuando lo necesito? ¿Donde estan mis dedos? ¿Donde esta tu corazón que aprendió a matar? Tu corazón jardinero que debio arancarme desde el principio cuando aún servía, cuando era bueno. Tu corazón que figura más un cazador, esperando a que peque para, solo entonces, matarme. Y no lo culpo. Soy escéptico a la culpa y a las palabras. Pero creo en la contrición y en la contradicción. La adicción. La dicción. Zion. El monte abre sus brazos desnudos a mi violencia apestosa a sobriedad. Cierra los ojos tú, a mi calma ebria que muere por posar sobre ti como leonas cansadas de masticar. La ausencia es toda la realidad que me queda, quemada por las marcas del pantalón en la cintura gorda. No hay nada mas irreal que tú cuando no estas, que es casi todo el tiempo. Ni nada mas detestable. Erase una vez un pueblo. En el pueblo una casa. Es la casa mas horrenda, pero ella no se da cuenta. En ella hay una mujer, pero ella no se da cuenta. En esa mujer un corazón, pero ella no se da cuenta. Es el corazón más horrendo, que voy a llevarme un día, el día mas hermoso, cuando me largue de aqui.

Welter

Desde la amarga busqueda del corazón,
apresurados con pasion y dolor,
nos levantamos a jugar una mayor parte.
Esta es la fe de la que partimos:
los hombres han de conocer el bien común de nuevo
desde la amarga busqueda del corazón.
Amamos lo fácil y lo ingenioso,
pero ahora con mente y mano entusiasta
nos levantamos a jugar una mayor parte.

Las menores leatleades salen
ni raza, ni credo permanecen,
de la amarga busqueda del corazón.
No dirigiendo por la gráfica venal,
que truqueó lo masivo por beneficio privado,
nos levantamos a jugar una mayor parte,
reformando la ley estrecha y el arte,
cuyos simbolos son los millones de muertos,
de la amrga busqueda del corazón,
nos levantamos a jugar una mayor parte.

Cacodemonomanía

En una estación futura, bajo la sombra infernal de un arbol distinto, el sueño, el nado imaginario en un rio que de con el hocico en Memphis, nos despertará a pensar que un día fuimos todos buenos, oliamos a aceite y olivos.

A nuestro amor se entregaban las palomas decididas a nuestras cartas. Estabamos sanos y enterrados, casi muertos y nos gustaba pensar en el futuro, y nos aferrabamos a él, como nos aferramos hoy al tiempo que ya pasó, pensando en todo momento que era el requiem, que siempre seriamos requiem.

Jurabamos a diario que iriamos a dormir temprano. Que dormiriamos en algun tapanco en Viena. Leyendo entre balbuceos las lineas de algun temblor al que sobrevivieron nuestros padres. Memorias claras de un salón academico donde juramos jamás terminar como ellos. Aqui estamos ahora, enseñando. Pretendiendo que enseñamos. Que lo que hacemos es, a nuestra manera, cierta manera de arte. Cierta manera de egoismo.

Dios se actualiza en el lenguaje mientras nos aviolentamos al proposito de la oportunidad impaciente. Nuestras vidas se han vuelto un tópico importante, nos repetimos. Sin claridad. Perdimos la claridad en el gozo, pero si rascamos los tejidos rojos casi negros del corazón habita allí aun el lamento, la petición, el chillido, el demonio, el amor, mediocre, triste.

La imaginación se nos traduce en una repetición de la memoria plástica, brillante, explicable, sin misterios. La carne compusliva se acomula al frente de los salones, presuntuosa. Mientras Satanás se mantiene al fondo, silencioso, doloroso, paciente. Escribiendo convincente entre las fabricas, el olor a aceite quemado que somos, la falta de inmerecido sufrimiento.

Camino abajo, si uno observa bien se encuentra María, llevando un canasto con cerezas desnudas para su amante. El camino. A ciegas buscamos el vaso. A tientas. Suplicantes de misericordia, de respeto. De que te calles de una puta vez y nos dejemos todos y cada uno, en la pinche puta hija de perra paz en la que no nacimos, en la que no vamos a morir. Todo el camino hasta el rio sonreimos tomados de la mano, esperando para lavar nuestros pecados. Recuerda oh Dios a los niños de Babilonia y cantaremos la canción de Zion.

Fuck you

Just fuck you.

GIRRRRRRRRRRRRRRLFRIEND

Indian Summer

Las llantas reventarón sin aviso previo como suelen las llantas hacerlo. Para cuando Danilo se dio cuenta no sabía quien era ya. Su mente se colapsaba esperando el estallido de su cuerpo tronando contra la próxima cosa que se le pusiera enfrente.

Se imaginó por un minuto sentado frente a su tarro de cerveza en casa, mirando a lo que alguna vez creyó era el infinito hasta que se dio cuenta que no creía en el infinito, en lo absoluto, en dirección al monitor. Se recordaba a vecez explicando que él mismo era una pérdida de tiempo, que le abandonaran. Su cigarrillo se había agotado hacía mucho, pero aún salía humo de la colilla dormida en el cenicero, intentando desesperada esparcir su torpe fuego, desprendiendo, a juicio de él, un olor a chile de arbol quemandose a lo lejos.

Flores, te he traido flores. Le repetía. Flores que te recuerden estos tiempos cuando todo haya encontrado por fin su lugar. Escribió canciones como si la vida fuera un fin de semana, cuando le prometía que un día se irían a vivir a Californía y vivirían entre tablas rotas y tiendas de marihuana medicinal. Ambos tendrían sus sueños y sus sueños se verían destrozados por la realización de los mismos en lo asqueroso de la realidad hasta el hastío, hasta detestarse.

Dio otro trago a su cerveza para darse cuenta que no era suyo. Que nada era suyo. Que cualquier fin de semana vendría alguien a reclamarlo todo con recelo. Deseó fuertemente no estar sentado en su escritorio y seguir colapsando por culpa de alguna negligencia del fabricante de llantas. Su deseo se vio destrozado por la realidad y estaba de vuelta ahí con el cuerpo sujeto a una aceleración inconstante a merced del viento. ¿Si un hombre cae en medio del concreto y nadie lo escucha, y nadie lo extraña, aún así habrá muerto? ¿Aún siendo así estará equivocado?

Cuando su cuerpo dio por fin de bruces con el suelo pensó que ojalá doliera más. Que muriera y esa gente que había sido mezquina con él ese día sin razón se sintiera mal en voz alta, esa gente que lo quería. Y esa gente que tuvo bien en ser piadosa y comprensiva conservaran cierto gozo en secreto. Sin miedo a la competencia se entregó al concreto al salir su patineta disparada en dirección contraria. Lentamente se resbaló rasgandose la piel, y las ropas sucias con ella.

Rodó hasta que la fricción se apiadó de él. Pensó en pecas Danilo y en los dichos de su madre. Pensó sobre todas las cosas que no quería levantarse ya. Si nadie le estaba viendo de cualquier forma, si no estaba pensando nada de cualquier forma, si estaba muerto de cualquier forma. Su historia era aburrida e insignificante. La gente estaba cansada. Su amor era aburrido en insignificante. Él estaba cansado.Sus palabras eran aburridas e insignificantes. Cómo un fin de semana. Salía sangre de algún lado. Como si fuera un eterno fin de semana había llegado el verano.

Alan Turing

My ultimate personal hero. It's your birthday. Thanks.

LORN

LORN / Ghosst(s) - CRCR - WIZZdesign from QUAD on Vimeo.

2099. Red Ashes.

 

Red Ashes, 82 years



"Cruza a este lado del lago, por el río, por el mar, pero cruza a este lado del lago" Yo no entendí entonces lo que ella había querido decir, pero supe inmediatamente lo que no quiería decir cuando la vi cantando canciones de moda, disimulando que no era verdad que no era feliz.


"Toma mis manos y arrojalas al río" le respondí yo. De inmediato ella supó que yo tampoco era felíz, que no deseaba verle. Que lo intentaría. Todo. Caminé hasta donde me dieron mis pasos, y grité cuanto me dio mi limosna de voz. Ella sabía desde un principio que yo jamás lo lograría, no sin mis piernas que me arranqué a patadas.

Los angeles me observaban desde el cielo atados los unos con los otros. En su espalda sus manchas se doblaban sin forma, a cada brazada. Con sus ojos me pedía que cruzara a sabiendas que no se nadar. "Hundete" gritaba "hundete a la muerte" y tan pronto mi carne tocaba lo humedo gritaba lo contrario. Pidiendome que le sobreviviera. Tuve de bañarme dos veces en el mismo río. Tuve de bañarme Dios veces en el mismo río. Tuve de bañarme Dios. A Dios.

"No me dejas ver" le pensaba yo al agua mugrienta mientras daba golpes torpes, agitandola. "Eres un agitador" me había dicho alguna vez. "Tu eres un chofer de autobus" contesté pronto. "Todos tenemos pavor a estar solos, y no hay nada sino bueno en eso" Desde mis labios purpuras mi voz hacia un sonido mudo. Los gusanos me volvieron a besar misericordiosos, no parecían desde ahí tan babosos.

"Cruza a este lado del lago" me había dicho "por el río, por el mar, pero cruza para estar conmigo." Yo no entendí lo que ella había querido decir, pero supe de inmediato lo que no quería decir. Ella llevaba entonces el cabello más corto.

Confetti Death

Why do we have love? 
What is the function of love?
or what does that mean?


Hear the whole song with lyrics at www.garygo.tv or here

Black Eyed

Come in to my arms, 
with blood on your clothes, 
you've got a glow. 



Olvido a menudo que llevo el ojo morado,
y la gente se me queda viendo,
y la gente se me queda.

Viendo como si tuviera un brillo,
que no es sino snagre acumulada sobre los pómulos,
una mancha púrpura, 
ajustada apenas al borde de los ojos,
no traigo para mi mala suerte mis lentes oscuros,
preguntenme cuanto quieran,
he de responder todo excepto la verdad,
outlaw blues.

Tienes un brillo,
entre los dientes,
que hacía tanto que no les daba el sol,
entre los lentes,
que yacen rotos en alguna alcantarilla,
un brillo oscuro,
un coágulo de brillo,

un brillo de cabello sucio.

Intentas disimularlo,
con las horas de desvelo,
horas de pornografía,
de mala ortografía,
oras de temor,
oras y oras,
como si fuera la última vez,
juras que será la última vez,
juras.

No heat in his bones,

no heart that was mine, 

no hand that I'd hold,

you've got a glow.

 

Silly as shit

walking down the boardwalk
cat like we were married.

Me gusta cuando regeso a casa y todo esta en silencio,
oscuro,
y sofía duerme sobre mi ropa sucia,
cansada de quererme ayudar a encontrar algo mejor,
cansada de traerme cucarachas muertas,
que vivas,
se esconden tras el lavamanos,
sorprendidas de cuando en cuando por la luz que abruptamente enciendo,
a altas horas de la mañana sin dejarlas dormir,
o salir al super,
es por su propio bien, me digo,
es por el bien común,
lo suficientemente irreal como para quere ayudar,
¿Puedes ayudarme?
Llevarte a esta gente,
llevartela lejos,
y si ella pudiera lo haría,
me hace saber mientras bosteza,

mis dedos se movieron solos,
con pereza,
una señorita me preguntó qué era eso de querer agarrarse a golpes por diversión,
¿qué es eso de divertirse sin agarrarse a golpes?
me llamó brivón,
todo lo contrario respondí,
yo nunca me agarro a golpes,
los golpes me agarran a mi,
ya sea que me golpeen o no me alcancen,
ella rió,
me llené de sueño y le pedi que me trajera a casa.

Los gatos no hacen preguntas,
te juzgan mientras duermes,
con un solo ojo abierto,
y no se molestan si subes demasiado el volumen,
o si no cambias nunca la canción para echarte a dormir,
o que se yo.

Intervención

Me gustaría decir en mi defensa, señor juez, muchas cosas.

En primer lugar ud no existe, ya que no existen juicios orales en mio  país y siendo así ud no me hesta escuchando. De ser así, de ser escrita mi defensa, dudo mucho, que si usted existe sepa leer o haya terminado la primaria, por tanto no existe. No porque tenga algo en contra de la gente que no terminó la primaria. Sino porque ud no existe le estoy diciendo. Mi abuela no terminó la primaria y ahora se esta muriendo, me lo dijo mi madre.

Dejaron ir al negro, lo dejaron regresar a casa y a mi me tienen aqui atado con sangre seca en las encías. ¿Donde estas negro? ¿No teniamos una promesa tu maldito hijo de puta? Le importó mil coños, señor juez, me engañó como a un perro hambriento frente a la carnicería, le imoprtó mil coños cómo le importo mil coños a usted.

Termine con esto de una vez, que al fin usted no existe, porque yo no se escribir, porque aunque fui a la primaria, a la iglesia y al pandemonio no aprendi sino a hacer daño, a ser siempre mala musica, a desentonar, a acpetar los juicios como si fueran mios, todos los juicios del mundo, los ultimos juicios del mundo.

Verano

Tengo amaneceres preciosos en la ventana de mi nueva habitación. Amaneceres que me hacen desear que no existas, que me hacen creer que no existes en lo absoluto. En lo absoluto yo existo a veces, cuando mis sueños se rompen, en el suelo de algún bar, cuando me despiertan porque esta prohibido. Esta prohibido ya quedarse dormido en los bares. Pronto estara prohibido asistir solo. Pronto estará prohibido asistir. Pronto todo estará prhibido. Como está prohibido todo hoy en día.

Tengo amaneceres preciosos en la ventana de mi nueva habitación. Ya te lo he dicho. Amaneceres que me hacen querer enseñarle el culo al mundo, mi culo feo. Entre botellas. Entre el tronar de mis huesos cuando se desdoblan. Entre las luces de sirenas cuando. Que ganas de ensñar mi culo feo a las sirenas. Despues del bar la vi patear a otra mujer en la barriga, despues enseñarle el culo.Cómo corazón valiente. Cómo si hubiera visto los amaneceres preciosos en mi ventana.

Tengo un colchón que me espera, un culo feo y el sueño roto. Tengo un amanecer de lo mas maravilloso, esperando, desesperado, él como yo, desesperado, por miedo a que de verdad llegue quizá, por miedo a que no tengamos miedo, quizá, que hayas dormido tanto toda la tarde y yo metido en mis libros y mis ensayos, mis quehaceres intrascendentes, metido en mis sabanas sucias, donde nadie reina sino el temblor y este aferrarse a una prosa perdida, entre botellas que esperan la primera lluvia que anuncie el verano, quizá, la estupida esperanza que quizá, llegue un día la tormenta de su verano.

2117

            Where someone says "fuck me", 

                          someone else says "ok" 

Los palacios de Moctezuma,
te los regalo,
las invocaciones psicodelicas,
mi pájaro que canta,
Corina,
los colgantes de Babilonia,
construidos en fuego,
el ángel atado a la silla electrica,
mis caballos ebrios contra el mar,
el unicornio negro,
te lo doy,
mi primogenito,
mis códigos de guerra,
Júpiter,
la Santisima Trinidad,
los aullidos en mi cabeza,
mi grano de gas mostaza
y las montañas se moveran.










Entregame la huida,
entregate,
es todo lo que pido,
botas de cuero español,
tu palabra verde y silenciosa,
tu venida,
espuma,
las alas de poliuretano,
un harem de mujeres extranjeras,
¿quien necesita un harem de mujeres extranjeras?
tu eres mi harém de mujeres extranjeras,
algo que decir,
¿quien necesita algo que decir?
tu eres todo que decir
¿quien necesita niños?
¿quien necesita a Steve McQueen?

tu dirección,
nada en cambio,
nada es para siempre excepto los polimeros.










Esta repetición triste,
de volver a verte jamás,
cruzando el sol como un eclipse,

22.02.2008; 22:02,
2010,
esta repetición triste,
con sus putazos,
sus sueños rotos.
No te veré cruzar el sol,
con tus violines en llamas,
con tu cuerpo de Lázaro,
buscando a ciegas la tierra para enterrarse,
resistiendose a llegar a entonces,
la fecha que no se cumple,
mi falda bajo la cama,
mis aretes contra la botella,
mis manchas de lápiz labial en la oreja,
mis manchas de oreja en el láíz labial,
mi repeticón,
mi farsa,
mi plagio,
hasta entonces,
los palacios de Moctezuma.

Parábola

Atiborrado

Todo me sorprende, excepto la incapacidad de la prosa o mi comportamiento pueril. La pérdida de todo ritmo que lleva inevitable al desencanto, al sonido ahogado en silencio, entre muelas. Gordo el papel se frota contra si mismo en su existencia intrascendente, en su ruido de motor de bocho. Atiborrado.

Siempre

Es un lugar inexistente,
es un tiempo imaginario,
donde solo yo y mi daño vive,
donde no hago daño a nadie,
a nadie quiero hacer daño,
supongo vagamente que a eso debo,
hacer lo que hago,
a creerme insignificante,
incapáz del daño,
no darme la menor impotancia,
como debería de no darseme,
ó gratitud,
caminando por la calle #6,
por favor sé felíz,
allá en los cielos del oeste,
donde aún brilla la luz,
con un brillo estupido,
como una ciudad construida con botellas,
y el amanecer engreido
colandose entre ellas,
desde el colchón de la sala,
del lugar en el que vivo.