Tijeras

Scissors by Eight and a Half

De Entre los Dedos de Hellen. Revisitado

" And sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go,
A Thousand Kisses Deep."

-Interesante.- dijo ella apretando los ojos, observando un cuadro.
-La honestidad es una incomodidad eventual.- dijo él arqueando las cejas.
-¿Me odias?-
-Eventualmente.-
-Bien. Siguiente.-
-No sé dónde encuentras lo interesante.-


Dios creó un montón de cosas en el universo. Se rumora que fue Él mismo incluso quien lo creó. Pero a Él no se le atribuye la invención de los frascos de perfume, ni la de los cortaúñas, mucho menos la de las galerías de arte. Nadie ha creído nunca que haya sido Él quien les puso nombres de personas que habían cambiado sus nombres, ni que las haya llenado de gente pretenciosa y aburrida. Pero vaya que fue Dios, el mismo que le dijo a Abraham que matara a Goliat con una Harley Davidson, quien creó esas dos criaturas nada peculiares que paseaban aquella noche distraídamente por la sala de aquella exposición de arte moderno cerca de las 21.36 hrs. nunca mirándose a los ojos.

Ambos eran distintas especies de malas semillas. El de la voz apagada era él. Llevaba el nombre de un ángel, atendiendo también cuando se le llamaba Dany. Ella respondía al nombre de Hellen. Su nombre apenas le hacía justicia. Nadie sabrá jamás de que orfanato dantesco salió. Nadie estará el día que se rinda ante un hospital en un país tercermundista. Nadie que pueda pronunciar su nombre. Ella era el tipo de persona que acepta que está en una exposición de arte moderno, y cuando lo dice entrecomilla, quizá demasiado, únicamente por el deleite del subsidio de vino y la diversión que puede otorgar un montón de gente intentando ser minimalistamente interesante ante los particulares vacíos emocionales de una existencia en masa.

Él no lo dirá nunca. No esa noche cuando menos. No a menos que se bebiera todo el vino y su subconsciente se materializara en saliva dentro de su boca. ¿Qué hacía allí y dónde estaba Pavlov cuando más lo necesitaba?

Ambos sonriendo, se convencían de que era una pequeña coincidencia. La misma sed, la misma hora, el mismo maldito lugar.

-Me parece un tanto torcido.
-No recuerdo la última vez que algo no te pareció torcido.
-Hace dos años que no nos vemos Dany ¿Cómo te atreves?
-¿A qué?, disculpa.
-A hacer una aseveración de ese tipo.
-Eres una fatalista. Noé no dudaría en construir un arca si te viera caminando por ahí con una vaso de agua.
-Perdóname. Pero ERA una fatalista. La gente cambia.
-Tú no crees en el perdón. Y eres de la idea de que la gente no cambia, sólo se convierte más en lo que en realidad es.
-¿Qué eres tu?
-Un cuadro torcido ¿No te parece un poco torcido?
-Para ser sincera. Me parece un poco Dany.
-¿Un tanto torcido?
-Un Dany dije.
-Conservas el buen juicio.
-Es que no he cambiado.
-Podría ser peor.

El olor familiar de dos perros de la calle. De dos aves atravesadas por partículas de plomo. Carne quemándose. Tanto cielo. ¡Santo cielo! Tanto, pero tantísimo cielo. Las dos heridas tropezando una con otra. Ella admira la flexibilidad de una conciencia que se aferra a doblarse para no tirarse al suelo en una carcajada nada más de escuchar. El encuentro casual. ¿Qué lenguaje atrofiado inventó aquello? ¿Qué mente engañosa y mezquina?



El aire era denso. El ambiente también, no sólo pesado, hilarante, pretencioso e idiota. Si aquellos fueran otros tiempos, con las mismas canciones, menos vino, más carcajadas menos discretas, más caídas y más carcajadas después de las caídas. Más adolescencia y menos diplomacia. Si ellos fueran los que ya no son, pero entonces los que fueron no valdrían lo que hoy valen. Cuánto se les extraña, pero nadie quiere que regresen en realidad. Por eso nadie toma en serio las máquinas del tiempo. Nadie es tan idiota. Hay de hecho ingenuos que juran no recordar, como si no tomaran día tras jodido día las píldoras de los sueños por realizar, que se pasan con el agua sucia de sus recuerdos gratos e ingratos.

-...por último quiero agradecer a todos ustedes por estar aquí. Porque todo el trabajo que lleva cada una de estas obras no tendría valor de no ser por su finísimo gusto.- agradeció el artista e hizo una pequeña pausa para el vitoreo.

-Obras. No me quedo claro si son "de arte" o de plano “maestras".- dicho esto en voz baja ella sonrió y levantó su copa a manera de brindis.

Daniel se encogió de hombros vaciando su copa de un trago.

-Muchas gracias… de verdad. Ahora si me lo permiten y si no tienen ninguna pregunta declaro inaugurada esta exposición.

-Yo si disculpa ¿Te vas a callar algún día?- Ella creía murmurar, aunque en realidad no le importaba no hacerlo. El artista estaba por ahí haciendo el ridículo con alguna cosa de protocolo cuando Daniel y Hellen llegaron de vuelta a la barra.

-Entonces ¿Vas a regresar al lugar de donde saliste?
-¿A dónde?
-¿Cómo voy yo a saberlo? No te he visto en tanto tiempo. Y el útero de tu madre no es una opción.
-Pero el de la tuya si.
-Nunca dejarás de ser un imbécil.
-Uno muy apuesto.
-Uno muy imbécil.
-Que raro. Siempre creí que era apuesto.
-Pues apuesto a que no.
-Nunca dejarás de no ser graciosa.
-Ya verás.
-¿Y tu novio?
-Muerto.
-¿Muerto? ¿Qué tan muerto?
-Muerto como tu sentido del humor.
-Vaya. Entiendo la metáfora. Solo tienes novio cuando estás muy ebria.
-O cuando necesito uno para llevar a la cama a alguna adolescente borracha.
-Lesbiana.

Ella acabó con su trago de un solo movimiento y apenas había soltado la copa vacía cuando ya le estaba explicando al hombre de la barra que había que llenarla más, sólo un poco más, ella diría cuándo había que parar.

-¿No crees que vas demasiado aprisa?
-No me gusta perder mi tiempo.
-Siendo así ¿Por qué no te amarras un colchón a la espalda?
-Mi colchón tiene pulgas.
-¿Por tu gato? ¿Cómo está tu gato?
-Muerto ¿Vas a preguntar qué tan muerto?
-Ya no. Ahora sólo diré que sí.
-Muerto como mi sentido del amor.
-Poético. ¿Lo puedo poner en una servilleta, ponerle un marco y venderlo?
-Puedes escribirlo en un cuadrito de papel higiénico y limpiarte el trasero con él.
-¿En una hojita parroquial?
-¿Te limpias el trasero con una hojita parroquial? ¡Por Dios Santo¡
-Tu no crees en Dios y nunca te ha gustado la lucha libre.
-Y pensar que yo te hacía muerto.
-¿Hablas en serio?
-Hablaba con tu sentido del humor.

"cause you can never really tell when somebody wants something you want too"

-Te digo que este vino no sabe a nada.
-No me lo habías dicho.
-Te digo que este vino no sabe a nada. ¿Feliz?
-Feliz. Yo no quiero ser feliz. Ni tú tampoco.
-Tú no sabes nada. Aún así quiero escuchar eso.
-Compra mi audiolibro, entonces.
-¿Tienes un audiolibro?
-¿Tienes problemas de sordera?
-No lo sabía.
-No me extraña. Porque no tengo un audiolibro.
-Ya sabía.
-No era difícil.
-No. Me refiero, ya sé que tú no quieres ser feliz.
-A ¿si? ¿Cómo lo sabes Tyler?
-Te fuiste. Yo lo intenté.
-De que hablas exactamente.
-Quise hacerte feliz. Podrías ser feliz conmigo. Tú preferiste no.

" don't think of what we can't be,
i know what you need and you know that you like it
the name you were born with your soul on your sleeve
let me believe in something"

Ella quitó su mano suavemente de la parte de atrás de la cabeza de él. Sus labios se despegaron dejando un hilo de alcohol. Las babas de mil doscientos ángeles se condensaron en los ojos de él. El humo de ochocientos cuchillos de cocina se deslizó de entre los dedos de ella. La galería hacía rato se había vaciado. Ninguno de ellos recordaba haber caminado hasta la calle. Ninguno recordaba haber robado la botella de la que bebían. Primero ella, sujetándola del cuello. Después él, pensando en los labios antecesores. El humo. La llovizna. Sus ojos unos dentro de otros. La casualidad encausada. Dios. La hojita parroquial. La música que viene ahora del interior de cada uno. Aquel beso sinrazón.

-¿Sabes?
-¿Qué cosa exactamente?
-Ya no te amo.
-Lo se.
-¿Y tu?
-Yo si. Pero debe ser carga de consciencia.
-Se que quiero amanecer un día viejo y a tu lado. Pero no querer envejecer contigo. Eso no es amor.
-Nunca debí dejarte ir.
-Nunca debí mentir.
-Quizá si hubiera preguntado
-Ya es tarde.
-No te estoy pidiendo disculpas
-Hablaba de la hora.
-¿Qué hora es? Lo lamento. ¿Vienes?
-Supongo que no. Ya no más.
-Echaré insecticida.
-Podría amanecer muerto.
-O podrías no.
-Largo, estás ebria.
-Tu también.
-Mala suerte y mala idea son cosas distintas.
-Sea como sea, nos volveremos a ver.
-Eso sería mala suerte.
-La próxima vez te mato.
-Espero estar dormido la próxima vez.

Ya estaban demasiado lejos para escuchar. Demasiado ciegos para mirar. Demasiado ebrios para caminar. Demasiado amor para ser verdad.

"you breathe in slowly
and let you hold me
i loved you so many times
when you were next to me
you weren't here in the place
i wanted you to see."

-¿Sabes? Ya no más.

Bermúdez

El sol se levantaba débil y perezoso, con espiritu gentil, en el horizonte. Como una prostituta. Sobre la mezcla de lodo, zacáte y hierba nuestros pies se revolvían envueltos en cuero negro, veloces, torpes, tan torpes que en ocasiones se encontraban. Aquello era más que futbol. Nosotros eramos mas que jovenes.
Jugamos hasta que el sol se montara sobre nuestras cabezas. Se comio nuestras sombras y se las pasó con nuestro sudor.
Los torpes niños que dabamos tumbos sobre aquel campo eramos todos debil e iracundos, ingenuos. De cuando en cuando dos o mas de esos cuerpos se precipitaban los unos contra los otros, como se suponía, yo suponía, debía suceder. De otra manera ¿que sentido tenían los equipos?
Allá en el fondo se levantaba un muro bajo la portería. Un niño gigante. Un molino. Nadie quería dar tumbos con él. Sin embargo no todos los perros tienen su día. Ayala me había dicho por la mañana cuando ibamos en el camión rumbo al campo "He descubierto que solo tengo pesadillas cuando duermo con mi esposa. Son las noche que duermo sobrio." Ahora su esposa lo sacaba en brazos despues de haber sufrido un impacto contra aquel arquero rabioso y energico. Lo vi salir en sus brazos con esa sonrisa idiota que siempre se cargaba cuando aquella salamandra andaba alrededor. Al pobre no le gustaba pelear y no se decir si es porque no era bueno peleando, o no era bueno peleando porque no le gustaba pelear.
El sacrificio de Ayala había dejado como herencia un tiro libre que Ro se ofreció a ejecutar. Todos querían ejecutar. Siempre. Todos. No yo, a mi lo que me gustaba era correr, además que desde siempre he evitado las responsabilidades. Aquella porción de aire encerrada en el esférico salio disparada violenta y sin dirección. Como quinceañera.
Había visto a Ro patear muchas cosas con sus patas huesudas, blandengues. Lo había visto patear otros niños por ejemplo, lo veía patear sus propios niños, veía a su esposa verlo patear sus propios niños, su esposa me había visto a mi verlo. Nunca lo había visto anotar un gol. Ese día tampoco lo vería. El balón se voló la barda enrejada de aquella prisión. Me pregunté si Ro podía dormir cuando dormía con su esposa. Sobrio. Diario.
El arquero, aquel espelusnante universo de carne y pelos había en un moviemiento librado la barda y el balón regresaba a nosotros de una patada para reanudar el juego. Yo lo observé de puntas del otro lado. Para cuando regresó no pude ver mas. Su espalda estaba echa un desastre. Un desastre capaz de hacer que me echara a llorar. Su carne estaba toda echa un puré de colores. Él no se había dado cuenta. Su bravura y su estupidés se lo habían evitado. Su lomo era parecido a una gelatina de leche de esas que llevan frutas dentro. En trozos. Había sido acerradó en tres grandes partes por cuchillas sin filo, de dientes gordos, sin dirección. Pimientos rojos, amarillos y verdes se doblaban entre el luquido blanco que se le escurría por la rasguñada gelatina. Miré a mi alrededor. Nadie estaba viendo lo que yo. Saliba caliente me llenó el hocico. Ayala besaba apasionadamente a su esposa. "¿Algun vez has vomitado de hambre?" me había preguntado alguna vez. Esa mañana desperté bañado en mi propio vomito

Maquina de Fax II

¡Deme la pluma mas cara que tenga! .-

Maquina de Fax

Esta noche he visto a un hombre caminar. Parecía perdido y sonriente, como quien persigue una pesadilla. Llevaba la mirada puesta en el suelo como buscando sus pasos, como buscando la luz en el asfalto mojado e irregular, con pavor a los charcos, con odio a las banquetas. Con los pies helados. Vestía un traje negro y una camisa blanca y arrugada. Sus tennis parecían apretarle. No tenía un mal aspecto en general, no se veía sucio, había estado lloviendo todo el día y quien sabe cuanto tiempo llevaría caminando por lo que era razonable que llevara el cabelo humedo sobre la cara, pero en general no daba la impresión de ser un tipo fuerte o peligroso. A mi me parecía el tipo mas ordinario en el mundo, sin embargo la gente camino de misa apresuraba el paso de sus niño al verlo cruzar la calle.

En la mano izquierda llevaba un jugo de verduras, en la otra se extendía un hilo de humo hasta desvanecerse entre las gotas pequeñas, perseverantes y estúpidas, como adolescentes, como lo hace cualquier ilusión o cualquier salario de repartidor de periodicos. No daba tumbos ni iba haciendo escandalo alguno, solo era torpe intentando evitar el agua estancada en el suelo, y fallaba cada vez. Al sorprenderse ya mojado parecía no importarle. Parecía divertile un poco incluso. Era aquello una especie de danza. La danza del idiota. Algunos autos se detenían, y en mas de una ocasión le levantaban las luces o tocaban el claxón, a él parecía importarle un maldito pepino. Los pepinos parecían no importarle nada.

Cuando estuvo debajo del farol pude verlo bien por fin, era un niño. Un niño torpe y perdido. Aquellos tennis le quedaban grandes como el mundo mismo, como sus ilusiones y sus buenas intenciones a las que algún día renunciaría, como a cualquier empleo o a cualquier amorío de secundaría pública. Su cabello y su traje lo hacían parecer despreocupado; su danza tomó cadencia. Su paso era firme y decidido, daba la impresión de que nada lo haría flaquear. Grandes trajos salían de su lata de jugo. Largas caladas en la boca del cigarro. Largos eran sus pasos mojados sobre el asfalto idiota. Lo mismo daba que le vieran o no, era él quien parecía estar buscando algo entre los charcos, como si tuviera que recoger los pedazos de algún estupido jugete roto. Un juguete no muy caro para un niño que no sabía bailar o darse a entender siquiera.

Ya de espaldas por fin el niño volvio a ser un hombre, con su cabello mal cortado, mal peinado y mal oliente. Su cigarro que era cenizas ahora, cenizas todas por ningun lado, como la pesadilla que perseguía, como su mala cara o el esbozo de temor o confidencia que quería aparentar. Ridiculo y decadente siguio caminando, la gente camino de misa le miraba con extrañesa, una extrañesa empapada de burla, como un elote embarrado con crema diluida en leche que se vende en bolsa. Era Satanas. Era un ángel. Era Paul McCatney o Robert Ford. Era yo el que seguía caminando cmino al cajero automatico donde saque un billete que de un lado tenía escrito "You think your rich now" y por el otro "Miracles of Times" con diferente tipografía, con tinta indeleble. No pude usar el maldito dinero y regrese a casa con una mano en la bolsa pensando que si alguien mas volvia a intentar joderme le mataría con aquella lata de jugo como si fuera un maquina de fax.

Lost In a Rainbow

In This Shirt (Royksopp remix) by Jamie McDermott

And the rainbow is gone.

Las revueltas de Vancouver

y la luz de una explosion que brilla allá en el fondo.

Fucked up People

Nosotros somos solamente la gente jodida,
ustedes son los enfermos que les divirte vernos.

What's that all about?

Here come your pride and joy
The comic little drunk
You call your boy

俳句

Finge por última vez, que en realidad le importa. Saca la anilla de seguridad de una granada blanca de fosforo, deja que salte por el tejado y se agite con alegría. Puede sentirla despertar en su mano, el silbido animal de la espoleta en el interior. La arroja por el conducto de aire: una tuberia circular que baja directamente, un disco negro en el centro de un campo de gris sombrío, como las cenizas de una bandera nipona.

Luego, en un impulso, se arroja detrás.

Semper fidelis
Luz blanca en la noche
Caigo hacia el sol

Pablo Neruda

Me gustas cuando callas,
porque no estas chingando.

El lugar se había hecho silencio

El silencio se habia hecho por fin lugar entre los muebles viejos y la mala musica de aquel jodido bar cuando él pregunto, más como una afiramción. "Esta muy cabrona la revolución que esta por venir- no?" No. yo pensé. Pero en lugar de contestar callé un poco más, por intentar rescatar el silencio aquel y el lugar que se había hecho. Comenzó a hablar lenta pero ininterrumpidamente. Yo me vi obligado a repetir un par de veces mi poco interés en los narcoticos y su legislación, dandole a entender que no consumo. Pero él era uno de aquellos, de los que existe uno en cada lugar de trabajo donde termines. Personas que no se callan sus introspecciones acerca de los viajes a no se donde, la filosofía de no se que cosas, el poder de no se que flatulencias, en fin. No importa que tan mala educación demuestres para mandarlos callar, nunca es suficiente. No es suficiente probablemente todo un equipo de demolición si quiera. En fin, entre frases tales como "terminator para presidente" y cosas similares fui haciendome pedazos entre los hilos gordos de mi propia mente. Cuando parecio que por fin iba a terminar se volvio hacia mi para dirigirme algo que se suponía era una pregunta. "¿Sabes que pienso yo?" "no" Respodí muy aliviado. "Diras que estoy loco pero yo creo que los aliens van a llegar y van a cambiarlo todo." "Espero en Dios que así sea" le respondí. Comenzó nuevamente explicandome que la mayor parte de la gente suele reirse de él por ese tipo de cosas. Que el tenía un amigo que una vez salio a su granero y... bueno, para cuando terminó aquel episodio no tuvo más que decirme "Si te fijas la musica electronica esta desplazando a todos los demás géneros. Cada vez hay más electronica y menos del lo otro." Yo movía mi cabeza no se en que dirección ni con que intención. Despues de aquel chorrito de silencio por supuesto siguio otra pregunta. "Entonces ¿Cuando tu te mueres que pasa?"

Esa gente se vuelve demasiado seria como para tomarlos en serio. Es lo que menos disfruto de estudiar filosfía, dejarselo saber a otros.

Put your hands in the air

wave'em like you give a fuck!

Marty Mcfly

Ha pasado una semana desde que se suponía que llamaría. Conseguí este telefono que además de ser feo, es molesto y sirve bastante poco. Pero sirve. Es uno de esos primero telefonos que intentaban ser inteligentes, que de alguna manera se les ha metido una especie de dispositivo que adivina lo que estas pensando. Estas maquinas conocen tus intenciones. Más de una vez ya me he visto tentado a aventarlo por ahi contra algún cristal. Despues lo considero y pienso que esperare mejor ocasión. En fin.
Durante toda esta semana, debido a mis pocos quehaceres no he tenido ni necesidad, ni ganas de ajustarle la hora o fecha. Ayer tuve que llegar temprano a uno de esos trabajos que sabe Dios me llevaría un libro de quince tomos describir lo mierda que pueden llegar a ser. Pregunté la hora en la calle a uno de esos pseudoempleados que se dedican a "acomodar" coches en estacionamientos ya que la gente civilizada no es capaz de civilizarse por si mismos, entonces me dispuse a enfrentarme al aparato aquel.
Ya despues de haber entrado en dos que tres menús, visto algunas fotos, tomado algún video inintencional, escuchado algún timbre, pude porfin configurarle la hora. Cuando terminé el aparato este me preguntó "Se detectó cambio de hora ¿Viajó a zona horaria distinta?" Ante mi sorpresa el telefono no hizo mas que arquear sus luces. No le había respondido aún. Supuse que no había viajado tanto por lo que contesté con una negativa. El mentado telefono además vivía creyendo que era el cuatro de marzo del 2009, ojala. El resto se lo pueden imaginar, cuando por fin ajuste la fecha al cinco de noviembre del 2010 el telefono no tuvo mas opción que preguntarme si había viajado en el tiempo ultimamente.
Maquinas.

Fuerza Nuclear

Ella miraba el mundo entretenida, como una cucaracha peinandose las antenas. Ahí aprendió a hacerse uno con el talio. Así fue como nombraría a su hijo el primogénito.
Era capaz de entretenerse con cualquier cosa, hasta que cualquier cosa comenzó a recordarle lo aburrido que era todo.
Descubrio por fin que cuando no aburría, dolía.
Pasó del aburrimiento al dolor cuantas vecez pudo, alternandolos, ironicamente, para no aburrirse.
Y funcionó.
Hasta que se dio cuenta que cuando se aburría le causaba dolor a otros.
Pero si a ella no la había detenido ni la bomba nuclear.

Jodienda

Recuerdo la infancia como aquella etapa de la vida en la que me tiraba a dormir con miedo a no despertar. Me se viejo por el pavor que no me deja aercarme si quiera a la cama a sabiendas que el día siguiente espera entre las arrugas de las sabanas.

Las tripas de la cabeza

Parece que no saben a nada.
No saben nada en realidad.

Brea

Para mis cadenas.

ala ver

pues nada. uando era yo pequeño como el insecticida de una enfermera de segundo grado, alguien me dijo algo que no recuerdo, entonces yo, que sabía de antemano que de nada serviría, me hice de un par de camisas iguales por si la hija del c++ se le ocurria romper la que ya tenía, tenia miedo de que nuca pasara en absoluto, ahora solo quiero implotar de cualquier modo, en barbaoa. El modo de la barbacoa, a la verga.1

Just walking

No se dijo ella.
Yo acababa de preguntarle se quería estar conmigo.
Entonces supe que no había ya nada que decir.

My mule is sick, my horse is blind.

Mark Linkous

"There’s a heaven and there’s a star for you."


www.sparklehorse.com

Pérdida

Nada, ni nadie, nunca va a poder contra mi estupidéz.

In Flames

Igual que comezon detras de la nuca, llegaron a mi mente las palabras del senior Charles Harper

"no terminar incendiado o ahogado por la mujer que amo ha dejado de ser suficiente para mi".

i look into your eyes

it comes as not great surprise

you're gonna shoot me down.

i know that when you smile

it'll only be for a short little while

you're gonna shoot me down.

Maneras. Esos largos y equivocados caminos

Y pense que ojala las cosas que no debo hacer

cupieran escritas todas en una sola de mis piernas.

what went wrong?

The Question is "wouldn't mama be proud?"

Una bandera donde no pertenece

i'm sorry i sang on your hands

Julia Roberts

En una calle pequenia dos perros se sujetaban con el hocico el uno de la yugular del otro. Peleando.
Una vieja desde su silla gritaba:
-Dejense ya. Van a resultar heridos. Pueden terminar enamorados.

Vaqueros

Y ella escribio:

-Yo, que vivi enamorada de ti por otro wey

No tuve mas que pensar,
que yo ni creo en ella,
ni creo tampoco en el amor,
mucho menos en otro wey.

Parque Insecticida (Sin acentos dos)

Sali de su casa con poca prisa, era algo mas bien como una ridicula esperanza de que ella dijera algo, que me detuviera.

No lo hizo.

Jamas me pidio que me marchara. Tampoco me pidio que no lo hiciera. Hacia calor afuera y yo habia dejado de sentirme bienvenido.

Dijo que no haria de desayunar. No es que yo no haya tenido manos, o piernas, o la capacidad, o el valor. Que clase de valor se necesita para preparar un desayuno? Se necesita un par de huevos y ya esta. Era solo que ya no me sentia bien. Venido.

Ella aun estaba sentada a la mesa cuando yo cerre la puerta tras de mi.

Algun lugar debia encontrar y comenze el camino que lleva a la casa de mis padres.

No hacia mas de dos dias yo le habia dicho a ella como yo creia que una familia no es otra cosa que esas personas de las que puedes tomar algo sin sentir que te estan haciendo un favor. Bueno, ahi estaba yo pagando por algo de comer un una tienda de abarrotes.

Pense finalmente en ese parque que a su alrededor esta cubierto por cintas y cuerdas que impiden el acceso. En los troncos de los arboles junto a la banqueta y colgados de las cuerdas y cintas, letras de peligro y craneos de caricatura. "Parque fumigado" dicen.

Esto funcionara- pense.

Cruze las lineas sin dejar de comer mis frituras de maiz tostado sabor chorizo con chipotle. Tome asiento en medio del paruqe. Habia un hombre como de unos 70 anyos trotado el perimetro del parque. Lo segui con los ojos un rato. Hice un calculo aproximado de cuanto tiempo debia tener dando vueltas como idiota y cuanto faltaba para que llegara por fin su tiempo. Despues pense un poco en su mente cobarde, enferma y suicida.

Esto funcionara- pense de nuevo.

Saque de mi mochila un libro que no lei. Segui comiendo. Me di cuenta que hacia ya un rato estaba escuchando el ruido de un motor. Gire la cabeza y vi a un hombre viejo y raquitico manejando una maquina podadora. Se veia molesto y poco peligroso.

Esto por Dios que va a funcionar- pense.

Se escuchaba musica saliendo de un automovil ultmo modelo, color "algun nombre de cualquier otra cosa que no sea un color" con las puertas abiertas de par en par, junto a la acera del parque que quedaba enfrente d euna academia de baile. Pense en platon y en Justin Timberlake. Era una musica espantosa, entonces el ruido de motor hizo un ruido mas precipitado. Gire y vi al hombre de la podadora intentando sacar algo de las navajas. Seria algo humano.

Como dudar de como esto funcionara. -

Era el medio dia y se sumaron dos mujeres. Una madre, una hija. Ambas comenzaron a girar al rededor del parque tirando de una soga que jalaba un horrendo y estupido animal. De que estaba huyendo toda esa gente? De que? En serio.

Alguien en el automovil habia puesto a tocar un album de los creedence y habia subido el volumen. Mire hacia la podadora. El viejo ya no estaba. Me senti un poco mareado.

Esto va a funcionar.

Me quede ahi sentado escuchando a los creedence un buen rato, una cancion tras otra. Nunca dos al mismo tiempo. No. Cuando me di cuenta no quedaba nadie. Ni las mujeres, ni el viejo, ni el animal, ni mis frituras de maiz tostado sabor chorizo y chipotle. Eramos el parque, los creedence, la podadora y este malestar al que llaman por mi nombre.

Entonces me senti bienvenido. Ella no me iba a llamar de cualquier forma y aquello por fin estaba funcionando.

Camino a casa

Bajé del autobus.

Iba tarde, había tenido que regresar a casa de mi madre una vez que ya estaba en la parada de camiones, no traía dinero. Le pedí cinco malditos. Me dio tres. No por mezquina, no, sino porque descubri dos en mi bolsa.

Bajé y caminé deprisa, había quedado con ella a las seis y media en mi casa. Miré el reloj en mi telefono, las seis y ¡Mierda! faltaban seis minutos.
Era el camino largo, el mas. Eran cuando menos doce minutos. Gire a la derecha en el banco. En el estacionamiento había una camioneta de esas americanas sin legalizar, blanca y descuidada con muchas calcomanías de banderas de mexico y equipos nacionales. ¿Que otra legalizanción puede un patrimonio necesitar que la de la guadalaupana y el rebaño sagrado? Entre la folclorica ornamenta hubo una en especial que llamó por mi vaga atención. En una tipografía "Gotica" (siempre pienso en Bruno Diaz un poco con esa palabra, un Bruno Diaz que es cholo y escucha Haggard o Therion en la explanada de algun expiatorio) estaba escrito ATOTONILCO, JAL. y pensé que yo he estado ahí. Que conozco gente de ahí, pero mas importante personasde ahi. He comido ahí, he fumado en ese lugar, me he emborrachado y lo he vomitado, es decir, conozco ese lugar. Resultaba singular.

Eso me llevo a pensar en lo que alguna vez le escuché a mhx un día que llegué borracho y con los pantalones llenos de whiskey y le conté que ELLA me había derramado su vino encima. Y él respondio, "una ruca no es tu ruca, sino hasta que te derrama un vino encima" y ebrios cantamos una canción que solo decía eso y otra que se llamaba algo asi como "una vez jale un buque lleno de pigmeos con los dientes" o que me corriga. En fin.

Vi el emblema que estaba hecho como con ese material reflejante con el que se salvan el pellejo los ciclistas por las noches (reflejante creo que se llama oficialmente) y justo en la esquina vi un cuarteto de musicos sentados esperando poder dar de sus servicios a cambio de algun dinero.

Eso se ve todas las noches en algunos lugares especificos de esta ciudad. A veces trios, a veces un mariachi entero, pero estos eran cuatro como los beatles. Un hombre en un banco con su tarola, uno con una guitarra, uno con un contrabajo y el último en el acordeón.
No pensé en la crisis ni mucho menos, ni en que aún no consigo empleo, pensé en que esos hombres viejos y sucios viajaban al rededor de hora y media los fines de semana para jugarse la comida del día siguiente. No, eso tampoco lo pensé. En realidad me acorde de la vez que ella me grito "Cuidado, vas a atropellar a los beatles" Eran cuatro hombres, con esos cuatro instrumentos cruzando una calle. Pero no lo hacían como cruzar cualquier calle, lo hicieron como el cuarteto de Liverpool, uno tras de otro, con su instrumento en la mano. Yo no los había visto, yo iba conduciendo y casi, juro casi atropello a los beatles. Los miré, quise saber si alguno llevaba los pies dezcalsos.

Segui caminando, de prisa y nunca sin dar mas de tres pasos sobre un mismos bloque de concreto. Es ese viejo deporte olimpico. Yo no se cuantas personas lo practiquen y no pienso mucho en eso tampoco. No se si yo lo practico en absoluto. Juegos olimpicos. Muy a menudo cuando ella se enoja y me manda callar mientras caminamos pienso endemoniadamente en eso, no dar jamas mas de tres pasos sobre un mismo bloque de concreto, sin importar cuanto tenga que estirar las piernas. Determinacion.

Yo no se de lo que se trata la vida, pero no podia determe a pensar en eso, en traiciones y esas cosas. Ella ya habia llegado con seguridad y sola al mismo tiempo. La puntualidad no es una de sus virtudes porque en ella ha llegado a ser algo asi como un buen vicio o un pesimo buen habito obesisbo. Que papayas se yo? ella estaria en el porton del condominio enfadada, eso era todo lo que yo necesitaba saber.

Pase a un par de mujeres sentadas fuera de la paleteria. Eran bellas ambas. Podrian ser las madres de algun chiquillo endemoniado, y parecian estar hablando de absolutamente nada, solo ver a la gente pasar por aquella calle sobrepoblada parecia resultarles placentero. Yo mire hacia ellas con cierta admiracionno por molestar sino por molestar solamente. No tenian porque notarme, y no lo hicieron.

En la esquina siguiente se detuvo un autobus, yo pense que quiza, si se le habia hecho un poco tarde, y si hubiera tomado la ruta equivocada existia una ridicula probabilidad (nunca esperanza. NO) de que ella bajara por esas ecaleras, atravesando esa puerta ruidosa y que no se abrira hasta que la unidad este completamente detenida.

No. En su lugar bajo una pareja de metaleros con playeras de Iron Maiden, ella llevaba su cabello pintado de magenta, y bueno el era de estatura baja y tenia aspecto de ser el dependeiente de una papeleria. En realidad ellos atienden una papeleria enfrente de una guarderia del DIF que esta apenas cruzando la calle, junto al super "La Familia". Es una papeleria muy comun y muy corriente, donde a menudo acudo a comprar, cada vez en cantidades mas estilo mayoreo, las solicitudes de empleo que lleno mediocremente para no parecer altanero entregando un lujoso curriculum de dos paginas impreso a computadora y siempre salir satisfecho y entusiasta tarareando algun tema como "trooper" o "run to the hills". Me imagine a ella tirandole una cerveza a el. Sonrei.

En fin. El resto del camino fue solo pensar en que queria escuchar una cancion de los smiths. Que ganas tenia por Dios de escuchar una cancion de los smiths. Y despues fue solo estos acentos que no hay, esta letra ENYE de la que todo el mundo esta hablando.

Ella no estaba cuando yo llegue. Tuve miedo un rato, despues me puse a escribir y bueno, el resto fue escuchar los smiths y algun final abrupto. Ahora solo pienso en eso por mas idiota que parezca. Finales abruptos. Estan subestimados creo yo.

ATM

Cruzé la estación de gas. Pasé junto a la tienda de autoservicio y en una de las sillas estaba un oficial de transito que me miraba triste y prejuiciosamente. Yo lo juzgué también, por devolverle el cumplido. Hice ahí lo que había ido a hacer, tomé el dinero y salí.
Cuando pasé por los lugares de estacionamiento que daban directo a la gasolinera vi la motocicleta del oficial y pensé que era raro verlo solo, no era raro verlo triste.
En uno de los dispensadores de gas había un auto despedazandose, de ahí salía una cancón de los doors y había afuera un hombre gritando hacía donde estaba yo. En el interior del coche una mujer me miraba.
Seguí caminando. Encendí mi cigarro.
Alejada de todo, en el confín de la gasolinera había una camioneta maltratada y una mujer llorando desconsolada en su interior.
-¿Le puedo ayudar en algo?
-Tu ni si quiera trabajas aqui- me dijo.
-Usted lo que necesita no es gasolina.- respondí y me alejé con las manos en la bolsa y el cigarro en la boca, o al revéz.
La canción seguía tocando. La escuché desaparecer como una prostituta. Gritando.
Seguí la calle que va hacía lo que la gente llama mi casa, que ni es mia, pero bien puede ser una casa, no un hogar. Un hogar es ese lugar donde te puedes colgar tranquilamente. Lo siento, iba pensando en eso.
El cielo amenazaba con su extraño comportamiento, como si fuera a gritar, era amarillo, y rosa, y estúpido.
Giré.
Que jodidamente desempleado estoy pensé, y pensé bien. Me iba a quejar, pero me dio flojera. Harta.
Pasé por un lugar donde una banda de norteño tocaba en vivo, era un porton purpura con un letrero de no estacionarse. No me detuve.
Al llegar a la avenida pasó un camión de esos que como que se dedican a transportar personal de las empresas explotadoras. A un costado un letrero anunciaba "SE SOLICITA PERSONAL. INFORMES AL" no pude terminar de leerlo, era uno de esos camiones cuya velocidad esta regulada para no rebasar los 60 km/h. y este hijo de Dolores iba hecho la leche.
En fin, caminé mas, estaba casi por llegar cuando por una calle lateral apareció un hombre de piel endemoniadamente oscurecida por el sol y el rubor característico de alguien que lleva días enteros bebiendo.
Me dijo algo. Algo que definitivamente no entendí y al mismo tiempo ignoré. Detras de él había un joven con el rostro lleno de una extraña preocupación por mi. Estaba parado ahí al filo de la puerta de una casa.
El hombre volvió a decirme algo.
-¿Que onda vato?- le dije, e hice un gesto como de bándalo.
-¿Todo bien? - se preocupó él. Él.
-A toda madre- le dije y cerré la mano que había alzado.
Él sonrió y siguió su camino dando tumbos. Y yo el mio.
Cuando por fin llegué a casa no había nadie, no tenía porque haberlo, eramos yo y mi gata llorando. No le di de comer, me serví un tequila y me arrepentí de no haber invitado a aquel que quizá era yo, que quizá despues de todo si era peligroso, que quizá aquello si era un hogar.

funny shoes

i dreamt about killing you again last night,
and it felt all right to me

Agitese antes de abrir

Alguien le aplastaba la cabeza contra el suelo cuando se dio cuenta de que no había nada de qué darse cuenta.
Se echó a reir entre sollozos y vasos de plastico.

Dios sabe que esto no puede estar mas vacío

Jeffrey Pumpernickel

what side are you on now, Colonel?

Desempleado

a secas

before the rain starts a falling

where black is the colour,
where none is the number.

Sci- Fi

Sucumbiendo ante la necesidad.
Que es un lujo.
Aparentemente una vez mas haciendo algo de lo que no tengo la menor idea.
Poniendo ridiculas esperanzas en un cuento donde soy un grillo mecanico.
Ella es una medusa robot.
Y el amor como ciencia,
el amor mas bien como ficción.
Como fricción.
Pero alguien ya lo dijo.
Si no somos libres ahora,
no seremos libres nunca.

40 miles of bad road

El solía escribir,
cuando las circusntancias eran otras,
como las creencias,
como las credenciales.
Se preguntó un día
que era lo que había cambiado
además de todo.
Y se respondio caminando.
Se sorprendio caminando y pensando en escribir,
para la causa.
Para alguna casa.
Penso que caminar le haría bien.
Ya había caminado bastante
cuando se dio cuenta que su departamento
quedaba hacia el otro lado.
Estiró la mano.
Abordó un taxi
y solo se detuvo en la primer deposito de cervezas
antes de llegar a ningún sitio.

Calcetas Blancas. (plural)

Bien pocas cosas hay sobre este planeta
como estirar las piernas
montado en una silla naranja,
vistiendo unos pantalones azules,
escuchando nicolas y las malas semillas,
con unos zapatos tintos,
una taza de café sobre el escritorio,
una camisa a rayas,
estar fajado,
vestir las muñecas
con ligas y pulseras,
rascarse la cara,
pensando que debiste haber escrito pantalón,

en singular.

There's a woman on my lap

and she is drinking champagne.



People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but...

God's away on bus.sines

Era inevitable.
Era tarde, por supuesto.
Tuve que regresar por los boletos para el "show" de hoy en la noche, y mis chanclas. Iba en el bus a la oficina. Es una de esas rutas que pasan por zonas contrastantes de esta ciudad. Que resulta siempre contrastante. Y así mientras pasa por las zonas mas costosas, se baja la gente (no voy a usar el término humilde, porque hasta donde entiendo la humildad nada tiene que ver con tu situación economica o tu ropa, o tu higiene) de la clase trabajadora, gente que huele a jardinero, no a jardin como lo venden los aromatizantes. "Casa y jardin" mi casa no huele como usted dice que huele una casa, y el jardin tampoco. Como sea. Estaba ahí en medio y resulta natural que las señoras viajen siempre en la parte de adelante, porque atras va lleno de vagos malolientes, que se suben por las puertas traseras y no pagan su pasaje, para no molestar.
Yo había tenido que correr un poco para alcanzarlo, porque ese camión siempre esta lleno, y el chofer, creo que por miedo a que no le pagara me dejo entrar por adelante.
Subí.
Abarrotado. Como pude, llegué al pasillo. Estando ahí junto a los acientos preferenciales, iba cantando no se que canción. Y vi en uno de esos asientos amarillos a una señora que iba leyendo el rosario, no era tan vieja la señora. Tendría unos años, no se cuantos y no voy a decir mentiras. Delante de ella venían dos señores, uno si muy viejo, el otro muy normal, llevaba una gorra de los Yankees y todo. Muy Fred Durst. Tras ella una dama, porque eso era, una dama de piel oscura, con ojos verdes como un semaforo... en luz verde. No sabría decir tampoco si era una joven, o una señora. Pero se decir que era una mujer. Una persona sobre todo.
Los demás eramos gente.
Golpeandonos.
Estrujandonos.
Bien y mal intencionados.
Todos ahí.
Mire a mi al rededor y vi a una señora luchando en las escaleras de la puerta delantera. Llevaba un niño en brazos, una pañalera, su bolsa, y una bolsa de mercado. Era de baja estatura y tenía sobrepeso. Me recordó a mi mamá. Pero no. Cada vez que me veo en una de esas situaciones, pienso inevitablemente en mi madre y despues me sobo la nuca. En fin, ella batallaba. No era que yo pudiera hacer mucho al respecto. Yo apenas podía respirar. Pero ella era una guerrera. No magica, era una guerrera de verdad y como pudó se hizo lugar hasta el pasillo, y llegó junto a mi junto a los lugares preferenciales. Su niño me miraba extrañado como todos los niños cuando me miran.
Primero, me miran, hago alguna mueca intentando, no se muy bien si parecer amable, o gruñon, pero el caso es que siempre les resulto tonto. Y como sin hacer ninguna expresión facil, desvian la mirada y se acaba la comunicación. Hay quien cae. Hay quien no.
Misterios Dolorosos.
Es viernes, los viernes tocan los doloros creo.
A mi me resultan dolorosos los viernes, digo ¿porque no?
Y esta en el cuarto misterio.
Jesús es sepultado.
O es el quinto.
No lo se, es un misterio.
Y el texto dice, yo lo estoy leyendo, me causa conmoción... "Sentir lo mismo, querer lo mismo, indentificarnos con..."
No se, es un misterio.
La señora del niño sigue batallando, pero no va a ser la devota que sigue en su asiento preferencial la que se pare a ofrecerle un poco de confort, ella tiene que seguir rezando, por el projimo. Ni va a ser mucho menos el neoyorquino, ni el abuelo del sombrero.
Era de esperarse, porque esperar es lo mio al parecer, que fuera la mujer de la tez oscura la que no solo se pusó de pie para dejar su asiento, sino que se puso a jugar con el niño, para que dejara de llorar y le regaló incluso algo de su lonche.
Esa muchacha de los ojos verdes, bien puede ser una asesina serial, un espia ruso, una prostituta, puede ser una drogadicta de lo peor y cuando fuma marihuana sus semaforos bajo las cejas encienden sus luces rojas, quiza piensa que el mundo es una mierda y va ir a meterse pastillas para provocarse la muerte, quiza acaba de abortar o de votar por el partido tal o cual.
Pero no le pregunté, yo estaba ocupado pensando que no importa si te bañaste o no cuando usas una playera sucia apestas.
Y camine hasta la parte de atras del camión.
Ahí vi a un policía sentado.

Madonna took a shine on me

I remember doing nothing on the night Sinatra died
And the night Jeff Buckley died
And the night Kurt Cobain died
And the night John Lennon died
I remember I stayed up to watch the news with everyone
And that was a lot of nights
And that was a lot of lives

Don't you know ain't no devil?

it's just God when she's drunk

Maggie's Farm

Cuando temprano por la mañana,

salí a prepararme un café pensando,

"si, ella tiene razón, voy a recuperar mi primer nombre

incluso es el nombre que me gusta m...",

y ahí estaba la dureza de la realidad, con camisa a cuadros,

a manera de licenciado, de EL licenciado,

para que quede claro lo llamaré DON licenciado.

Es ese, que por razones nada obvias es extraño salude

a alguien como yo, en un lunes, a esas horas.

Pero él me saludo, me extendió por así decirlo, su mano,

y en su mano no había ningun revólver, no lo culparía si lo hubiera,

sin embargo, al intentar descifrar su rostro y no supe decir bien.

No se aún si ese rostro decía "¿Es en serio? Digo, ¿De verdad vienes aqui,

a esta mi oficina, con ese cabello?" (lo que los franceses y yo llamamos "le Bob Dylanè")

o simplemente pensó "¿Que haces todavía tu por aqui?"

Como sea, mi café ya volvió a enfriarse.

Fraiser.

No intento nada sino sacarme este sacapuntas electrico de la garganta

Era domingo.
Y eran las dos de la tarde.
Por fin estaba yo despierto.
Desierto.
El recuento de los daños,
el siguiente:
un dolor de garganta del infierno,
como si el mismisimo Rembrandt hubiera dibujado el noveno circulo,
con el perro Zermeño en él y todo,
empezando en mi esofago,
terminando en mi paladar,
con un cincel,
la uña de una gata
y un yunque.
Un coagulo de sangre en el pie izquierdo,
como si el tornillo que lo que fue un día un bote de basura lo hubiera atravesado,
cosa que inexplicablemente pasó.
Gripe,
hambre endemoniada,
una alacena vacía,
una sed intorelable,
en la bandeja de entrada dos mails "nuevos":
uno de la exnovia que se casa,
el otro con contenido explicito tal como"dormir juntos no es lo nuestro",
sin sorpresas,
una sed intolerante,
poco dinero,
cosas así.
Lo mas importante,
me sentía devastado.
Fui a buscar a alguien.
Lo encontré.
Salimos a comer.
Tacos.
Barbacoa.
Cerveza.
(¿Que mas pinche da no? Ya estoy enfermo)
La otredad pagó,
los cajeros de mi banco estaban estropeados.
Regresamos.
Pelicula de vagos.
Me preparé café.
Blues.
Toqué como hasta las ocho.
Salimos al super.
Otra,
no ella,
ella no,
me regaló una botella de tequila,
despues del super,
no estaba llena,
era un cuarto,
poco mas,poco menos.
yo aún me sentía mal.
Comente:
"ojala mañana llegue tan mal a la oficina que me regresen",
llegamos a casa,
preparamos la cena,
yo:
un par de limones partidos por la mitad,
y un salero.
Ellos:
hierba verde,
sobre papel de fumar,
Hem.
Cenamos,
monté varios caballos.
Buenos equinos.
Baño,
cama,
sin encontrar mis pastillas,
que nunca he tomado.
Entonces rasguñe un rato mas,
hasta resbalar dormido,
esuchando "las malas semillas".
Desperte a las dos,
a las cuatro y media,
a las cinco y media,
y a las siete veinte.
Arriba,
desayuno,
lonche.
Oficina: temprano.
Aspecto: Deplorable (normal)
Prueba:
no,
no superada.

have you...?

so much you tremble in pain?

No Ve No Asalto

Entonces escuché a mi padre, mientras se torcía el bigote, y se aflojaba la corbata.
-Ve y muestrales que calzas grande. Enseñales quien eres.-
Yo lo seguía mirando, sin decir una palabra.
-Esta bien. Enseñales que tan fuerte puedes pisar.-
Yo sonreí.
Entonces me limpió la sangre seca de la boca, di otro trago a mi escosés y volví de un salto al ring.