Balcón al Sotano

Donde vuela mi ave azul

2012-01-13T11:14:00.003-06:00

and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it’s nice enough to
make a man
weep...

Maneras Femeninas

2012-01-13T11:05:00.003-06:00

Arremolinos

2012-01-10T09:04:00.005-06:00

Somos miedo,
como arañas que se arremolan en los rincones de los baños,
o se arremolinan?
se hacen bolas,
nos hacemos,
hablo por mi,
y por mi madre,
miedo.

Cómo arañas que se arremuelen por dentro en los rincones de los baños,
mirando el cúmulo de pelos púbicos alla en el suelo,
junto a los calamares que se dibujan en los azulejos,
miedo,
a la buena fortuna, que es la peor de las fortunas,
a no recordar nada, que es lo que querías,
de beber tu vida hasta el otro lado,
miedo.

Cómo arañas que se arremolinan en los rincones de los baños,
observando la forma de ciertas manchas en las puertas,
preguntando de qué parte de tu cuerpo habrá salido eso amarillo,
que es asqueroso.
A las preguntas incomodas,
a las respuestas sinceras,
miedo.

Cómo arañas que se arremueren en los rincones de los baños,
observando desde ahí las señoritas que vomitan entre semana,
los jovenes que orinan balancenadose torpemente.
A los ojos cristalinos,
a los ojos rojos,
miedo.

Cómo arañas que se arrejuntan solas en los rincones de los baños,
esperando con ansias que se termine de una puta vez el agua caliente.

Tijeras

2011-10-26T10:55:00.001-05:00

Scissors by Eight and a Half

De Entre los Dedos de Hellen. Revisitado

2011-10-05T23:25:00.000-05:00

" And sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go,
A Thousand Kisses Deep."

-Interesante.- dijo ella apretando los ojos, observando un cuadro.
-La honestidad es una incomodidad eventual.- dijo él arqueando las cejas.
-¿Me odias?-
-Eventualmente.-
-Bien. Siguiente.-
-No sé dónde encuentras lo interesante.-

Dios creó un montón de cosas en el universo. Se rumora que fue Él mismo incluso quien lo creó. Pero a Él no se le atribuye la invención de los frascos de perfume, ni la de los cortaúñas, mucho menos la de las galerías de arte. Nadie ha creído nunca que haya sido Él quien les puso nombres de personas que habían cambiado sus nombres, ni que las haya llenado de gente pretenciosa y aburrida. Pero vaya que fue Dios, el mismo que le dijo a Abraham que matara a Goliat con una Harley Davidson, quien creó esas dos criaturas nada peculiares que paseaban aquella noche distraídamente por la sala de aquella exposición de arte moderno cerca de las 21.36 hrs. nunca mirándose a los ojos.

Ambos eran distintas especies de malas semillas. El de la voz apagada era él. Llevaba el nombre de un ángel, atendiendo también cuando se le llamaba Dany. Ella respondía al nombre de Hellen. Su nombre apenas le hacía justicia. Nadie sabrá jamás de que orfanato dantesco salió. Nadie estará el día que se rinda ante un hospital en un país tercermundista. Nadie que pueda pronunciar su nombre. Ella era el tipo de persona que acepta que está en una exposición de arte moderno, y cuando lo dice entrecomilla, quizá demasiado, únicamente por el deleite del subsidio de vino y la diversión que puede otorgar un montón de gente intentando ser minimalistamente interesante ante los particulares vacíos emocionales de una existencia en masa.

Él no lo dirá nunca. No esa noche cuando menos. No a menos que se bebiera todo el vino y su subconsciente se materializara en saliva dentro de su boca. ¿Qué hacía allí y dónde estaba Pavlov cuando más lo necesitaba?

Ambos sonriendo, se convencían de que era una pequeña coincidencia. La misma sed, la misma hora, el mismo maldito lugar.

-Me parece un tanto torcido.
-No recuerdo la última vez que algo no te pareció torcido.
-Hace dos años que no nos vemos Dany ¿Cómo te atreves?
-¿A qué?, disculpa.
-A hacer una aseveración de ese tipo.
-Eres una fatalista. Noé no dudaría en construir un arca si te viera caminando por ahí con una vaso de agua.
-Perdóname. Pero ERA una fatalista. La gente cambia.
-Tú no crees en el perdón. Y eres de la idea de que la gente no cambia, sólo se convierte más en lo que en realidad es.
-¿Qué eres tu?
-Un cuadro torcido ¿No te parece un poco torcido?
-Para ser sincera. Me parece un poco Dany.
-¿Un tanto torcido?
-Un Dany dije.
-Conservas el buen juicio.
-Es que no he cambiado.
-Podría ser peor.

El olor familiar de dos perros de la calle. De dos aves atravesadas por partículas de plomo. Carne quemándose. Tanto cielo. ¡Santo cielo! Tanto, pero tantísimo cielo. Las dos heridas tropezando una con otra. Ella admira la flexibilidad de una conciencia que se aferra a doblarse para no tirarse al suelo en una carcajada nada más de escuchar. El encuentro casual. ¿Qué lenguaje atrofiado inventó aquello? ¿Qué mente engañosa y mezquina?

El aire era denso. El ambiente también, no sólo pesado, hilarante, pretencioso e idiota. Si aquellos fueran otros tiempos, con las mismas canciones, menos vino, más carcajadas menos discretas, más caídas y más carcajadas después de las caídas. Más adolescencia y menos diplomacia. Si ellos fueran los que ya no son, pero entonces los que fueron no valdrían lo que hoy valen. Cuánto se les extraña, pero nadie quiere que regresen en realidad. Por eso nadie toma en serio las máquinas del tiempo. Nadie es tan idiota. Hay de hecho ingenuos que juran no recordar, como si no tomaran día tras jodido día las píldoras de los sueños por realizar, que se pasan con el agua sucia de sus recuerdos gratos e ingratos.

-...por último quiero agradecer a todos ustedes por estar aquí. Porque todo el trabajo que lleva cada una de estas obras no tendría valor de no ser por su finísimo gusto.- agradeció el artista e hizo una pequeña pausa para el vitoreo.

-Obras. No me quedo claro si son "de arte" o de plano “maestras".- dicho esto en voz baja ella sonrió y levantó su copa a manera de brindis.

Daniel se encogió de hombros vaciando su copa de un trago.

-Muchas gracias… de verdad. Ahora si me lo permiten y si no tienen ninguna pregunta declaro inaugurada esta exposición.

-Yo si disculpa ¿Te vas a callar algún día?- Ella creía murmurar, aunque en realidad no le importaba no hacerlo. El artista estaba por ahí haciendo el ridículo con alguna cosa de protocolo cuando Daniel y Hellen llegaron de vuelta a la barra.

-Entonces ¿Vas a regresar al lugar de donde saliste?
-¿A dónde?
-¿Cómo voy yo a saberlo? No te he visto en tanto tiempo. Y el útero de tu madre no es una opción.
-Pero el de la tuya si.
-Nunca dejarás de ser un imbécil.
-Uno muy apuesto.
-Uno muy imbécil.
-Que raro. Siempre creí que era apuesto.
-Pues apuesto a que no.
-Nunca dejarás de no ser graciosa.
-Ya verás.
-¿Y tu novio?
-Muerto.
-¿Muerto? ¿Qué tan muerto?
-Muerto como tu sentido del humor.
-Vaya. Entiendo la metáfora. Solo tienes novio cuando estás muy ebria.
-O cuando necesito uno para llevar a la cama a alguna adolescente borracha.
-Lesbiana.

Ella acabó con su trago de un solo movimiento y apenas había soltado la copa vacía cuando ya le estaba explicando al hombre de la barra que había que llenarla más, sólo un poco más, ella diría cuándo había que parar.

-¿No crees que vas demasiado aprisa?
-No me gusta perder mi tiempo.
-Siendo así ¿Por qué no te amarras un colchón a la espalda?
-Mi colchón tiene pulgas.
-¿Por tu gato? ¿Cómo está tu gato?
-Muerto ¿Vas a preguntar qué tan muerto?
-Ya no. Ahora sólo diré que sí.
-Muerto como mi sentido del amor.
-Poético. ¿Lo puedo poner en una servilleta, ponerle un marco y venderlo?
-Puedes escribirlo en un cuadrito de papel higiénico y limpiarte el trasero con él.
-¿En una hojita parroquial?
-¿Te limpias el trasero con una hojita parroquial? ¡Por Dios Santo¡
-Tu no crees en Dios y nunca te ha gustado la lucha libre.
-Y pensar que yo te hacía muerto.
-¿Hablas en serio?
-Hablaba con tu sentido del humor.

"cause you can never really tell when somebody wants something you want too"

-Te digo que este vino no sabe a nada.
-No me lo habías dicho.
-Te digo que este vino no sabe a nada. ¿Feliz?
-Feliz. Yo no quiero ser feliz. Ni tú tampoco.
-Tú no sabes nada. Aún así quiero escuchar eso.
-Compra mi audiolibro, entonces.
-¿Tienes un audiolibro?
-¿Tienes problemas de sordera?
-No lo sabía.
-No me extraña. Porque no tengo un audiolibro.
-Ya sabía.
-No era difícil.
-No. Me refiero, ya sé que tú no quieres ser feliz.
-A ¿si? ¿Cómo lo sabes Tyler?
-Te fuiste. Yo lo intenté.
-De que hablas exactamente.
-Quise hacerte feliz. Podrías ser feliz conmigo. Tú preferiste no.

" don't think of what we can't be,
i know what you need and you know that you like it
the name you were born with your soul on your sleeve
let me believe in something"

Ella quitó su mano suavemente de la parte de atrás de la cabeza de él. Sus labios se despegaron dejando un hilo de alcohol. Las babas de mil doscientos ángeles se condensaron en los ojos de él. El humo de ochocientos cuchillos de cocina se deslizó de entre los dedos de ella. La galería hacía rato se había vaciado. Ninguno de ellos recordaba haber caminado hasta la calle. Ninguno recordaba haber robado la botella de la que bebían. Primero ella, sujetándola del cuello. Después él, pensando en los labios antecesores. El humo. La llovizna. Sus ojos unos dentro de otros. La casualidad encausada. Dios. La hojita parroquial. La música que viene ahora del interior de cada uno. Aquel beso sinrazón.

-¿Sabes?
-¿Qué cosa exactamente?
-Ya no te amo.
-Lo se.
-¿Y tu?
-Yo si. Pero debe ser carga de consciencia.
-Se que quiero amanecer un día viejo y a tu lado. Pero no querer envejecer contigo. Eso no es amor.
-Nunca debí dejarte ir.
-Nunca debí mentir.
-Quizá si hubiera preguntado
-Ya es tarde.
-No te estoy pidiendo disculpas
-Hablaba de la hora.
-¿Qué hora es? Lo lamento. ¿Vienes?
-Supongo que no. Ya no más.
-Echaré insecticida.
-Podría amanecer muerto.
-O podrías no.
-Largo, estás ebria.
-Tu también.
-Mala suerte y mala idea son cosas distintas.
-Sea como sea, nos volveremos a ver.
-Eso sería mala suerte.
-La próxima vez te mato.
-Espero estar dormido la próxima vez.

Ya estaban demasiado lejos para escuchar. Demasiado ciegos para mirar. Demasiado ebrios para caminar. Demasiado amor para ser verdad.

"you breathe in slowly
and let you hold me
i loved you so many times
when you were next to me
you weren't here in the place
i wanted you to see."

-¿Sabes? Ya no más.

Bermúdez

2011-09-27T22:01:00.005-05:00

El sol se levantaba débil y perezoso, con espiritu gentil, en el horizonte. Como una prostituta. Sobre la mezcla de lodo, zacáte y hierba nuestros pies se revolvían envueltos en cuero negro, veloces, torpes, tan torpes que en ocasiones se encontraban. Aquello era más que futbol. Nosotros eramos mas que jovenes.
Jugamos hasta que el sol se montara sobre nuestras cabezas. Se comio nuestras sombras y se las pasó con nuestro sudor.
Los torpes niños que dabamos tumbos sobre aquel campo eramos todos debil e iracundos, ingenuos. De cuando en cuando dos o mas de esos cuerpos se precipitaban los unos contra los otros, como se suponía, yo suponía, debía suceder. De otra manera ¿que sentido tenían los equipos?
Allá en el fondo se levantaba un muro bajo la portería. Un niño gigante. Un molino. Nadie quería dar tumbos con él. Sin embargo no todos los perros tienen su día. Ayala me había dicho por la mañana cuando ibamos en el camión rumbo al campo "He descubierto que solo tengo pesadillas cuando duermo con mi esposa. Son las noche que duermo sobrio." Ahora su esposa lo sacaba en brazos despues de haber sufrido un impacto contra aquel arquero rabioso y energico. Lo vi salir en sus brazos con esa sonrisa idiota que siempre se cargaba cuando aquella salamandra andaba alrededor. Al pobre no le gustaba pelear y no se decir si es porque no era bueno peleando, o no era bueno peleando porque no le gustaba pelear.
El sacrificio de Ayala había dejado como herencia un tiro libre que Ro se ofreció a ejecutar. Todos querían ejecutar. Siempre. Todos. No yo, a mi lo que me gustaba era correr, además que desde siempre he evitado las responsabilidades. Aquella porción de aire encerrada en el esférico salio disparada violenta y sin dirección. Como quinceañera.
Había visto a Ro patear muchas cosas con sus patas huesudas, blandengues. Lo había visto patear otros niños por ejemplo, lo veía patear sus propios niños, veía a su esposa verlo patear sus propios niños, su esposa me había visto a mi verlo. Nunca lo había visto anotar un gol. Ese día tampoco lo vería. El balón se voló la barda enrejada de aquella prisión. Me pregunté si Ro podía dormir cuando dormía con su esposa. Sobrio. Diario.
El arquero, aquel espelusnante universo de carne y pelos había en un moviemiento librado la barda y el balón regresaba a nosotros de una patada para reanudar el juego. Yo lo observé de puntas del otro lado. Para cuando regresó no pude ver mas. Su espalda estaba echa un desastre. Un desastre capaz de hacer que me echara a llorar. Su carne estaba toda echa un puré de colores. Él no se había dado cuenta. Su bravura y su estupidés se lo habían evitado. Su lomo era parecido a una gelatina de leche de esas que llevan frutas dentro. En trozos. Había sido acerradó en tres grandes partes por cuchillas sin filo, de dientes gordos, sin dirección. Pimientos rojos, amarillos y verdes se doblaban entre el luquido blanco que se le escurría por la rasguñada gelatina. Miré a mi alrededor. Nadie estaba viendo lo que yo. Saliba caliente me llenó el hocico. Ayala besaba apasionadamente a su esposa. "¿Algun vez has vomitado de hambre?" me había preguntado alguna vez. Esa mañana desperté bañado en mi propio vomito

Maquina de Fax II

2011-09-08T16:18:00.001-05:00

¡Deme la pluma mas cara que tenga! .-

Maquina de Fax

2011-09-04T19:26:00.002-05:00

Esta noche he visto a un hombre caminar. Parecía perdido y sonriente, como quien persigue una pesadilla. Llevaba la mirada puesta en el suelo como buscando sus pasos, como buscando la luz en el asfalto mojado e irregular, con pavor a los charcos, con odio a las banquetas. Con los pies helados. Vestía un traje negro y una camisa blanca y arrugada. Sus tennis parecían apretarle. No tenía un mal aspecto en general, no se veía sucio, había estado lloviendo todo el día y quien sabe cuanto tiempo llevaría caminando por lo que era razonable que llevara el cabelo humedo sobre la cara, pero en general no daba la impresión de ser un tipo fuerte o peligroso. A mi me parecía el tipo mas ordinario en el mundo, sin embargo la gente camino de misa apresuraba el paso de sus niño al verlo cruzar la calle.

En la mano izquierda llevaba un jugo de verduras, en la otra se extendía un hilo de humo hasta desvanecerse entre las gotas pequeñas, perseverantes y estúpidas, como adolescentes, como lo hace cualquier ilusión o cualquier salario de repartidor de periodicos. No daba tumbos ni iba haciendo escandalo alguno, solo era torpe intentando evitar el agua estancada en el suelo, y fallaba cada vez. Al sorprenderse ya mojado parecía no importarle. Parecía divertile un poco incluso. Era aquello una especie de danza. La danza del idiota. Algunos autos se detenían, y en mas de una ocasión le levantaban las luces o tocaban el claxón, a él parecía importarle un maldito pepino. Los pepinos parecían no importarle nada.

Cuando estuvo debajo del farol pude verlo bien por fin, era un niño. Un niño torpe y perdido. Aquellos tennis le quedaban grandes como el mundo mismo, como sus ilusiones y sus buenas intenciones a las que algún día renunciaría, como a cualquier empleo o a cualquier amorío de secundaría pública. Su cabello y su traje lo hacían parecer despreocupado; su danza tomó cadencia. Su paso era firme y decidido, daba la impresión de que nada lo haría flaquear. Grandes trajos salían de su lata de jugo. Largas caladas en la boca del cigarro. Largos eran sus pasos mojados sobre el asfalto idiota. Lo mismo daba que le vieran o no, era él quien parecía estar buscando algo entre los charcos, como si tuviera que recoger los pedazos de algún estupido jugete roto. Un juguete no muy caro para un niño que no sabía bailar o darse a entender siquiera.

Ya de espaldas por fin el niño volvio a ser un hombre, con su cabello mal cortado, mal peinado y mal oliente. Su cigarro que era cenizas ahora, cenizas todas por ningun lado, como la pesadilla que perseguía, como su mala cara o el esbozo de temor o confidencia que quería aparentar. Ridiculo y decadente siguio caminando, la gente camino de misa le miraba con extrañesa, una extrañesa empapada de burla, como un elote embarrado con crema diluida en leche que se vende en bolsa. Era Satanas. Era un ángel. Era Paul McCatney o Robert Ford. Era yo el que seguía caminando cmino al cajero automatico donde saque un billete que de un lado tenía escrito "You think your rich now" y por el otro "Miracles of Times" con diferente tipografía, con tinta indeleble. No pude usar el maldito dinero y regrese a casa con una mano en la bolsa pensando que si alguien mas volvia a intentar joderme le mataría con aquella lata de jugo como si fuera un maquina de fax.

Lost In a Rainbow

2011-09-02T10:39:00.000-05:00

In This Shirt (Royksopp remix) by Jamie McDermott

And the rainbow is gone.

Las revueltas de Vancouver

2011-06-16T23:50:00.006-05:00

y la luz de una explosion que brilla allá en el fondo.

Fucked up People

2011-06-14T01:34:00.001-05:00

Nosotros somos solamente la gente jodida,
ustedes son los enfermos que les divirte vernos.

What's that all about?

2011-02-07T13:46:00.002-06:00

Here come your pride and joy
The comic little drunk
You call your boy

俳句

2011-02-01T13:49:00.002-06:00

Finge por última vez, que en realidad le importa. Saca la anilla de seguridad de una granada blanca de fosforo, deja que salte por el tejado y se agite con alegría. Puede sentirla despertar en su mano, el silbido animal de la espoleta en el interior. La arroja por el conducto de aire: una tuberia circular que baja directamente, un disco negro en el centro de un campo de gris sombrío, como las cenizas de una bandera nipona.

Luego, en un impulso, se arroja detrás.

Semper fidelis
Luz blanca en la noche
Caigo hacia el sol

Pablo Neruda

2011-01-07T14:45:00.001-06:00

Me gustas cuando callas,
porque no estas chingando.

El lugar se había hecho silencio

2010-11-22T19:38:00.003-06:00

El silencio se habia hecho por fin lugar entre los muebles viejos y la mala musica de aquel jodido bar cuando él pregunto, más como una afiramción. "Esta muy cabrona la revolución que esta por venir- no?" No. yo pensé. Pero en lugar de contestar callé un poco más, por intentar rescatar el silencio aquel y el lugar que se había hecho. Comenzó a hablar lenta pero ininterrumpidamente. Yo me vi obligado a repetir un par de veces mi poco interés en los narcoticos y su legislación, dandole a entender que no consumo. Pero él era uno de aquellos, de los que existe uno en cada lugar de trabajo donde termines. Personas que no se callan sus introspecciones acerca de los viajes a no se donde, la filosofía de no se que cosas, el poder de no se que flatulencias, en fin. No importa que tan mala educación demuestres para mandarlos callar, nunca es suficiente. No es suficiente probablemente todo un equipo de demolición si quiera. En fin, entre frases tales como "terminator para presidente" y cosas similares fui haciendome pedazos entre los hilos gordos de mi propia mente. Cuando parecio que por fin iba a terminar se volvio hacia mi para dirigirme algo que se suponía era una pregunta. "¿Sabes que pienso yo?" "no" Respodí muy aliviado. "Diras que estoy loco pero yo creo que los aliens van a llegar y van a cambiarlo todo." "Espero en Dios que así sea" le respondí. Comenzó nuevamente explicandome que la mayor parte de la gente suele reirse de él por ese tipo de cosas. Que el tenía un amigo que una vez salio a su granero y... bueno, para cuando terminó aquel episodio no tuvo más que decirme "Si te fijas la musica electronica esta desplazando a todos los demás géneros. Cada vez hay más electronica y menos del lo otro." Yo movía mi cabeza no se en que dirección ni con que intención. Despues de aquel chorrito de silencio por supuesto siguio otra pregunta. "Entonces ¿Cuando tu te mueres que pasa?"

Esa gente se vuelve demasiado seria como para tomarlos en serio. Es lo que menos disfruto de estudiar filosfía, dejarselo saber a otros.

Put your hands in the air

2010-11-08T17:55:00.002-06:00

wave'em like you give a fuck!

Marty Mcfly

2010-11-06T12:24:00.003-06:00

Ha pasado una semana desde que se suponía que llamaría. Conseguí este telefono que además de ser feo, es molesto y sirve bastante poco. Pero sirve. Es uno de esos primero telefonos que intentaban ser inteligentes, que de alguna manera se les ha metido una especie de dispositivo que adivina lo que estas pensando. Estas maquinas conocen tus intenciones. Más de una vez ya me he visto tentado a aventarlo por ahi contra algún cristal. Despues lo considero y pienso que esperare mejor ocasión. En fin.
Durante toda esta semana, debido a mis pocos quehaceres no he tenido ni necesidad, ni ganas de ajustarle la hora o fecha. Ayer tuve que llegar temprano a uno de esos trabajos que sabe Dios me llevaría un libro de quince tomos describir lo mierda que pueden llegar a ser. Pregunté la hora en la calle a uno de esos pseudoempleados que se dedican a "acomodar" coches en estacionamientos ya que la gente civilizada no es capaz de civilizarse por si mismos, entonces me dispuse a enfrentarme al aparato aquel.
Ya despues de haber entrado en dos que tres menús, visto algunas fotos, tomado algún video inintencional, escuchado algún timbre, pude porfin configurarle la hora. Cuando terminé el aparato este me preguntó "Se detectó cambio de hora ¿Viajó a zona horaria distinta?" Ante mi sorpresa el telefono no hizo mas que arquear sus luces. No le había respondido aún. Supuse que no había viajado tanto por lo que contesté con una negativa. El mentado telefono además vivía creyendo que era el cuatro de marzo del 2009, ojala. El resto se lo pueden imaginar, cuando por fin ajuste la fecha al cinco de noviembre del 2010 el telefono no tuvo mas opción que preguntarme si había viajado en el tiempo ultimamente.
Maquinas.

Fuerza Nuclear

2010-11-01T15:17:00.002-06:00

Ella miraba el mundo entretenida, como una cucaracha peinandose las antenas. Ahí aprendió a hacerse uno con el talio. Así fue como nombraría a su hijo el primogénito.
Era capaz de entretenerse con cualquier cosa, hasta que cualquier cosa comenzó a recordarle lo aburrido que era todo.
Descubrio por fin que cuando no aburría, dolía.
Pasó del aburrimiento al dolor cuantas vecez pudo, alternandolos, ironicamente, para no aburrirse.
Y funcionó.
Hasta que se dio cuenta que cuando se aburría le causaba dolor a otros.
Pero si a ella no la había detenido ni la bomba nuclear.

Jodienda

2010-09-24T05:05:00.002-05:00

Recuerdo la infancia como aquella etapa de la vida en la que me tiraba a dormir con miedo a no despertar. Me se viejo por el pavor que no me deja aercarme si quiera a la cama a sabiendas que el día siguiente espera entre las arrugas de las sabanas.

Las tripas de la cabeza

2010-08-03T22:46:00.003-05:00

Parece que no saben a nada.
No saben nada en realidad.

Brea

2010-07-27T19:14:00.000-05:00

Para mis cadenas.

ala ver

2010-07-10T07:30:00.002-05:00

pues nada. uando era yo pequeño como el insecticida de una enfermera de segundo grado, alguien me dijo algo que no recuerdo, entonces yo, que sabía de antemano que de nada serviría, me hice de un par de camisas iguales por si la hija del c++ se le ocurria romper la que ya tenía, tenia miedo de que nuca pasara en absoluto, ahora solo quiero implotar de cualquier modo, en barbaoa. El modo de la barbacoa, a la verga.1

Just walking

2010-04-28T17:55:00.002-05:00

No se dijo ella.
Yo acababa de preguntarle se quería estar conmigo.
Entonces supe que no había ya nada que decir.

My mule is sick, my horse is blind.

Mark Linkous

2010-04-27T11:55:00.002-05:00

"There’s a heaven and there’s a star for you."

www.sparklehorse.com

Pérdida

2010-04-10T18:11:00.002-05:00

Nada, ni nadie, nunca va a poder contra mi estupidéz.

In Flames

2010-02-10T00:34:00.004-06:00

Igual que comezon detras de la nuca, llegaron a mi mente las palabras del senior Charles Harper

"no terminar incendiado o ahogado por la mujer que amo ha dejado de ser suficiente para mi".

i look into your eyes

it comes as not great surprise

you're gonna shoot me down.

i know that when you smile

it'll only be for a short little while

you're gonna shoot me down.

Maneras. Esos largos y equivocados caminos

2009-11-12T00:29:00.003-06:00

Y pense que ojala las cosas que no debo hacer

cupieran escritas todas en una sola de mis piernas.

what went wrong?

2009-11-02T23:16:00.002-06:00

The Question is "wouldn't mama be proud?"

Una bandera donde no pertenece

2009-10-14T22:05:00.003-05:00

i'm sorry i sang on your hands

Julia Roberts

2009-10-13T22:42:00.002-05:00

En una calle pequenia dos perros se sujetaban con el hocico el uno de la yugular del otro. Peleando.
Una vieja desde su silla gritaba:
-Dejense ya. Van a resultar heridos. Pueden terminar enamorados.

Vaqueros

2009-09-17T23:55:00.004-05:00

Y ella escribio:

-Yo, que vivi enamorada de ti por otro wey

No tuve mas que pensar,
que yo ni creo en ella,
ni creo tampoco en el amor,
mucho menos en otro wey.

Parque Insecticida (Sin acentos dos)

2009-08-04T14:39:00.003-05:00

Sali de su casa con poca prisa, era algo mas bien como una ridicula esperanza de que ella dijera algo, que me detuviera.

No lo hizo.

Jamas me pidio que me marchara. Tampoco me pidio que no lo hiciera. Hacia calor afuera y yo habia dejado de sentirme bienvenido.

Dijo que no haria de desayunar. No es que yo no haya tenido manos, o piernas, o la capacidad, o el valor. Que clase de valor se necesita para preparar un desayuno? Se necesita un par de huevos y ya esta. Era solo que ya no me sentia bien. Venido.

Ella aun estaba sentada a la mesa cuando yo cerre la puerta tras de mi.

Algun lugar debia encontrar y comenze el camino que lleva a la casa de mis padres.

No hacia mas de dos dias yo le habia dicho a ella como yo creia que una familia no es otra cosa que esas personas de las que puedes tomar algo sin sentir que te estan haciendo un favor. Bueno, ahi estaba yo pagando por algo de comer un una tienda de abarrotes.

Pense finalmente en ese parque que a su alrededor esta cubierto por cintas y cuerdas que impiden el acceso. En los troncos de los arboles junto a la banqueta y colgados de las cuerdas y cintas, letras de peligro y craneos de caricatura. "Parque fumigado" dicen.

Esto funcionara- pense.

Cruze las lineas sin dejar de comer mis frituras de maiz tostado sabor chorizo con chipotle. Tome asiento en medio del paruqe. Habia un hombre como de unos 70 anyos trotado el perimetro del parque. Lo segui con los ojos un rato. Hice un calculo aproximado de cuanto tiempo debia tener dando vueltas como idiota y cuanto faltaba para que llegara por fin su tiempo. Despues pense un poco en su mente cobarde, enferma y suicida.

Esto funcionara- pense de nuevo.

Saque de mi mochila un libro que no lei. Segui comiendo. Me di cuenta que hacia ya un rato estaba escuchando el ruido de un motor. Gire la cabeza y vi a un hombre viejo y raquitico manejando una maquina podadora. Se veia molesto y poco peligroso.

Esto por Dios que va a funcionar- pense.

Se escuchaba musica saliendo de un automovil ultmo modelo, color "algun nombre de cualquier otra cosa que no sea un color" con las puertas abiertas de par en par, junto a la acera del parque que quedaba enfrente d euna academia de baile. Pense en platon y en Justin Timberlake. Era una musica espantosa, entonces el ruido de motor hizo un ruido mas precipitado. Gire y vi al hombre de la podadora intentando sacar algo de las navajas. Seria algo humano.

Como dudar de como esto funcionara. -

Era el medio dia y se sumaron dos mujeres. Una madre, una hija. Ambas comenzaron a girar al rededor del parque tirando de una soga que jalaba un horrendo y estupido animal. De que estaba huyendo toda esa gente? De que? En serio.

Alguien en el automovil habia puesto a tocar un album de los creedence y habia subido el volumen. Mire hacia la podadora. El viejo ya no estaba. Me senti un poco mareado.

Esto va a funcionar.

Me quede ahi sentado escuchando a los creedence un buen rato, una cancion tras otra. Nunca dos al mismo tiempo. No. Cuando me di cuenta no quedaba nadie. Ni las mujeres, ni el viejo, ni el animal, ni mis frituras de maiz tostado sabor chorizo y chipotle. Eramos el parque, los creedence, la podadora y este malestar al que llaman por mi nombre.

Entonces me senti bienvenido. Ella no me iba a llamar de cualquier forma y aquello por fin estaba funcionando.

Camino a casa

2009-08-01T19:14:00.008-05:00

Bajé del autobus.

Iba tarde, había tenido que regresar a casa de mi madre una vez que ya estaba en la parada de camiones, no traía dinero. Le pedí cinco malditos. Me dio tres. No por mezquina, no, sino porque descubri dos en mi bolsa.

Bajé y caminé deprisa, había quedado con ella a las seis y media en mi casa. Miré el reloj en mi telefono, las seis y ¡Mierda! faltaban seis minutos.
Era el camino largo, el mas. Eran cuando menos doce minutos. Gire a la derecha en el banco. En el estacionamiento había una camioneta de esas americanas sin legalizar, blanca y descuidada con muchas calcomanías de banderas de mexico y equipos nacionales. ¿Que otra legalizanción puede un patrimonio necesitar que la de la guadalaupana y el rebaño sagrado? Entre la folclorica ornamenta hubo una en especial que llamó por mi vaga atención. En una tipografía "Gotica" (siempre pienso en Bruno Diaz un poco con esa palabra, un Bruno Diaz que es cholo y escucha Haggard o Therion en la explanada de algun expiatorio) estaba escrito ATOTONILCO, JAL. y pensé que yo he estado ahí. Que conozco gente de ahí, pero mas importante personasde ahi. He comido ahí, he fumado en ese lugar, me he emborrachado y lo he vomitado, es decir, conozco ese lugar. Resultaba singular.

Eso me llevo a pensar en lo que alguna vez le escuché a mhx un día que llegué borracho y con los pantalones llenos de whiskey y le conté que ELLA me había derramado su vino encima. Y él respondio, "una ruca no es tu ruca, sino hasta que te derrama un vino encima" y ebrios cantamos una canción que solo decía eso y otra que se llamaba algo asi como "una vez jale un buque lleno de pigmeos con los dientes" o que me corriga. En fin.

Vi el emblema que estaba hecho como con ese material reflejante con el que se salvan el pellejo los ciclistas por las noches (reflejante creo que se llama oficialmente) y justo en la esquina vi un cuarteto de musicos sentados esperando poder dar de sus servicios a cambio de algun dinero.

Eso se ve todas las noches en algunos lugares especificos de esta ciudad. A veces trios, a veces un mariachi entero, pero estos eran cuatro como los beatles. Un hombre en un banco con su tarola, uno con una guitarra, uno con un contrabajo y el último en el acordeón.
No pensé en la crisis ni mucho menos, ni en que aún no consigo empleo, pensé en que esos hombres viejos y sucios viajaban al rededor de hora y media los fines de semana para jugarse la comida del día siguiente. No, eso tampoco lo pensé. En realidad me acorde de la vez que ella me grito "Cuidado, vas a atropellar a los beatles" Eran cuatro hombres, con esos cuatro instrumentos cruzando una calle. Pero no lo hacían como cruzar cualquier calle, lo hicieron como el cuarteto de Liverpool, uno tras de otro, con su instrumento en la mano. Yo no los había visto, yo iba conduciendo y casi, juro casi atropello a los beatles. Los miré, quise saber si alguno llevaba los pies dezcalsos.

Segui caminando, de prisa y nunca sin dar mas de tres pasos sobre un mismos bloque de concreto. Es ese viejo deporte olimpico. Yo no se cuantas personas lo practiquen y no pienso mucho en eso tampoco. No se si yo lo practico en absoluto. Juegos olimpicos. Muy a menudo cuando ella se enoja y me manda callar mientras caminamos pienso endemoniadamente en eso, no dar jamas mas de tres pasos sobre un mismo bloque de concreto, sin importar cuanto tenga que estirar las piernas. Determinacion.

Yo no se de lo que se trata la vida, pero no podia determe a pensar en eso, en traiciones y esas cosas. Ella ya habia llegado con seguridad y sola al mismo tiempo. La puntualidad no es una de sus virtudes porque en ella ha llegado a ser algo asi como un buen vicio o un pesimo buen habito obesisbo. Que papayas se yo? ella estaria en el porton del condominio enfadada, eso era todo lo que yo necesitaba saber.

Pase a un par de mujeres sentadas fuera de la paleteria. Eran bellas ambas. Podrian ser las madres de algun chiquillo endemoniado, y parecian estar hablando de absolutamente nada, solo ver a la gente pasar por aquella calle sobrepoblada parecia resultarles placentero. Yo mire hacia ellas con cierta admiracionno por molestar sino por molestar solamente. No tenian porque notarme, y no lo hicieron.

En la esquina siguiente se detuvo un autobus, yo pense que quiza, si se le habia hecho un poco tarde, y si hubiera tomado la ruta equivocada existia una ridicula probabilidad (nunca esperanza. NO) de que ella bajara por esas ecaleras, atravesando esa puerta ruidosa y que no se abrira hasta que la unidad este completamente detenida.

No. En su lugar bajo una pareja de metaleros con playeras de Iron Maiden, ella llevaba su cabello pintado de magenta, y bueno el era de estatura baja y tenia aspecto de ser el dependeiente de una papeleria. En realidad ellos atienden una papeleria enfrente de una guarderia del DIF que esta apenas cruzando la calle, junto al super "La Familia". Es una papeleria muy comun y muy corriente, donde a menudo acudo a comprar, cada vez en cantidades mas estilo mayoreo, las solicitudes de empleo que lleno mediocremente para no parecer altanero entregando un lujoso curriculum de dos paginas impreso a computadora y siempre salir satisfecho y entusiasta tarareando algun tema como "trooper" o "run to the hills". Me imagine a ella tirandole una cerveza a el. Sonrei.

En fin. El resto del camino fue solo pensar en que queria escuchar una cancion de los smiths. Que ganas tenia por Dios de escuchar una cancion de los smiths. Y despues fue solo estos acentos que no hay, esta letra ENYE de la que todo el mundo esta hablando.

Ella no estaba cuando yo llegue. Tuve miedo un rato, despues me puse a escribir y bueno, el resto fue escuchar los smiths y algun final abrupto. Ahora solo pienso en eso por mas idiota que parezca. Finales abruptos. Estan subestimados creo yo.

ATM

2009-06-15T17:07:00.004-05:00

Cruzé la estación de gas. Pasé junto a la tienda de autoservicio y en una de las sillas estaba un oficial de transito que me miraba triste y prejuiciosamente. Yo lo juzgué también, por devolverle el cumplido. Hice ahí lo que había ido a hacer, tomé el dinero y salí.
Cuando pasé por los lugares de estacionamiento que daban directo a la gasolinera vi la motocicleta del oficial y pensé que era raro verlo solo, no era raro verlo triste.
En uno de los dispensadores de gas había un auto despedazandose, de ahí salía una cancón de los doors y había afuera un hombre gritando hacía donde estaba yo. En el interior del coche una mujer me miraba.
Seguí caminando. Encendí mi cigarro.
Alejada de todo, en el confín de la gasolinera había una camioneta maltratada y una mujer llorando desconsolada en su interior.
-¿Le puedo ayudar en algo?
-Tu ni si quiera trabajas aqui- me dijo.
-Usted lo que necesita no es gasolina.- respondí y me alejé con las manos en la bolsa y el cigarro en la boca, o al revéz.
La canción seguía tocando. La escuché desaparecer como una prostituta. Gritando.
Seguí la calle que va hacía lo que la gente llama mi casa, que ni es mia, pero bien puede ser una casa, no un hogar. Un hogar es ese lugar donde te puedes colgar tranquilamente. Lo siento, iba pensando en eso.
El cielo amenazaba con su extraño comportamiento, como si fuera a gritar, era amarillo, y rosa, y estúpido.
Giré.
Que jodidamente desempleado estoy pensé, y pensé bien. Me iba a quejar, pero me dio flojera. Harta.
Pasé por un lugar donde una banda de norteño tocaba en vivo, era un porton purpura con un letrero de no estacionarse. No me detuve.
Al llegar a la avenida pasó un camión de esos que como que se dedican a transportar personal de las empresas explotadoras. A un costado un letrero anunciaba "SE SOLICITA PERSONAL. INFORMES AL" no pude terminar de leerlo, era uno de esos camiones cuya velocidad esta regulada para no rebasar los 60 km/h. y este hijo de Dolores iba hecho la leche.
En fin, caminé mas, estaba casi por llegar cuando por una calle lateral apareció un hombre de piel endemoniadamente oscurecida por el sol y el rubor característico de alguien que lleva días enteros bebiendo.
Me dijo algo. Algo que definitivamente no entendí y al mismo tiempo ignoré. Detras de él había un joven con el rostro lleno de una extraña preocupación por mi. Estaba parado ahí al filo de la puerta de una casa.
El hombre volvió a decirme algo.
-¿Que onda vato?- le dije, e hice un gesto como de bándalo.
-¿Todo bien? - se preocupó él. Él.
-A toda madre- le dije y cerré la mano que había alzado.
Él sonrió y siguió su camino dando tumbos. Y yo el mio.
Cuando por fin llegué a casa no había nadie, no tenía porque haberlo, eramos yo y mi gata llorando. No le di de comer, me serví un tequila y me arrepentí de no haber invitado a aquel que quizá era yo, que quizá despues de todo si era peligroso, que quizá aquello si era un hogar.

funny shoes

2009-05-24T09:37:00.002-05:00

i dreamt about killing you again last night,
and it felt all right to me

Agitese antes de abrir

2009-05-18T01:06:00.004-05:00

Alguien le aplastaba la cabeza contra el suelo cuando se dio cuenta de que no había nada de qué darse cuenta.
Se echó a reir entre sollozos y vasos de plastico.

2009-04-07T11:09:00.000-05:00

Dios sabe que esto no puede estar mas vacío

Jeffrey Pumpernickel

2009-04-06T12:10:00.002-05:00

what side are you on now, Colonel?

Desempleado

2009-03-30T11:17:00.002-06:00

a secas

before the rain starts a falling

2009-03-25T17:14:00.003-06:00

where black is the colour,
where none is the number.

Sci- Fi

2009-03-17T18:28:00.002-06:00

Sucumbiendo ante la necesidad.
Que es un lujo.
Aparentemente una vez mas haciendo algo de lo que no tengo la menor idea.
Poniendo ridiculas esperanzas en un cuento donde soy un grillo mecanico.
Ella es una medusa robot.
Y el amor como ciencia,
el amor mas bien como ficción.
Como fricción.
Pero alguien ya lo dijo.
Si no somos libres ahora,
no seremos libres nunca.

40 miles of bad road

2009-03-10T12:15:00.002-06:00

El solía escribir,
cuando las circusntancias eran otras,
como las creencias,
como las credenciales.
Se preguntó un día
que era lo que había cambiado
además de todo.
Y se respondio caminando.
Se sorprendio caminando y pensando en escribir,
para la causa.
Para alguna casa.
Penso que caminar le haría bien.
Ya había caminado bastante
cuando se dio cuenta que su departamento
quedaba hacia el otro lado.
Estiró la mano.
Abordó un taxi
y solo se detuvo en la primer deposito de cervezas
antes de llegar a ningún sitio.

Calcetas Blancas. (plural)

2009-03-09T17:08:00.006-06:00

Bien pocas cosas hay sobre este planeta
como estirar las piernas
montado en una silla naranja,
vistiendo unos pantalones azules,
escuchando nicolas y las malas semillas,
con unos zapatos tintos,
una taza de café sobre el escritorio,
una camisa a rayas,
estar fajado,
vestir las muñecas
con ligas y pulseras,
rascarse la cara,
pensando que debiste haber escrito pantalón,

en singular.

There's a woman on my lap

2009-03-05T17:52:00.003-06:00

and she is drinking champagne.

People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but...

God's away on bus.sines

2009-02-27T10:32:00.002-06:00

Era inevitable.
Era tarde, por supuesto.
Tuve que regresar por los boletos para el "show" de hoy en la noche, y mis chanclas. Iba en el bus a la oficina. Es una de esas rutas que pasan por zonas contrastantes de esta ciudad. Que resulta siempre contrastante. Y así mientras pasa por las zonas mas costosas, se baja la gente (no voy a usar el término humilde, porque hasta donde entiendo la humildad nada tiene que ver con tu situación economica o tu ropa, o tu higiene) de la clase trabajadora, gente que huele a jardinero, no a jardin como lo venden los aromatizantes. "Casa y jardin" mi casa no huele como usted dice que huele una casa, y el jardin tampoco. Como sea. Estaba ahí en medio y resulta natural que las señoras viajen siempre en la parte de adelante, porque atras va lleno de vagos malolientes, que se suben por las puertas traseras y no pagan su pasaje, para no molestar.
Yo había tenido que correr un poco para alcanzarlo, porque ese camión siempre esta lleno, y el chofer, creo que por miedo a que no le pagara me dejo entrar por adelante.
Subí.
Abarrotado. Como pude, llegué al pasillo. Estando ahí junto a los acientos preferenciales, iba cantando no se que canción. Y vi en uno de esos asientos amarillos a una señora que iba leyendo el rosario, no era tan vieja la señora. Tendría unos años, no se cuantos y no voy a decir mentiras. Delante de ella venían dos señores, uno si muy viejo, el otro muy normal, llevaba una gorra de los Yankees y todo. Muy Fred Durst. Tras ella una dama, porque eso era, una dama de piel oscura, con ojos verdes como un semaforo... en luz verde. No sabría decir tampoco si era una joven, o una señora. Pero se decir que era una mujer. Una persona sobre todo.
Los demás eramos gente.
Golpeandonos.
Estrujandonos.
Bien y mal intencionados.
Todos ahí.
Mire a mi al rededor y vi a una señora luchando en las escaleras de la puerta delantera. Llevaba un niño en brazos, una pañalera, su bolsa, y una bolsa de mercado. Era de baja estatura y tenía sobrepeso. Me recordó a mi mamá. Pero no. Cada vez que me veo en una de esas situaciones, pienso inevitablemente en mi madre y despues me sobo la nuca. En fin, ella batallaba. No era que yo pudiera hacer mucho al respecto. Yo apenas podía respirar. Pero ella era una guerrera. No magica, era una guerrera de verdad y como pudó se hizo lugar hasta el pasillo, y llegó junto a mi junto a los lugares preferenciales. Su niño me miraba extrañado como todos los niños cuando me miran.
Primero, me miran, hago alguna mueca intentando, no se muy bien si parecer amable, o gruñon, pero el caso es que siempre les resulto tonto. Y como sin hacer ninguna expresión facil, desvian la mirada y se acaba la comunicación. Hay quien cae. Hay quien no.
Misterios Dolorosos.
Es viernes, los viernes tocan los doloros creo.
A mi me resultan dolorosos los viernes, digo ¿porque no?
Y esta en el cuarto misterio.
Jesús es sepultado.
O es el quinto.
No lo se, es un misterio.
Y el texto dice, yo lo estoy leyendo, me causa conmoción... "Sentir lo mismo, querer lo mismo, indentificarnos con..."
No se, es un misterio.
La señora del niño sigue batallando, pero no va a ser la devota que sigue en su asiento preferencial la que se pare a ofrecerle un poco de confort, ella tiene que seguir rezando, por el projimo. Ni va a ser mucho menos el neoyorquino, ni el abuelo del sombrero.
Era de esperarse, porque esperar es lo mio al parecer, que fuera la mujer de la tez oscura la que no solo se pusó de pie para dejar su asiento, sino que se puso a jugar con el niño, para que dejara de llorar y le regaló incluso algo de su lonche.
Esa muchacha de los ojos verdes, bien puede ser una asesina serial, un espia ruso, una prostituta, puede ser una drogadicta de lo peor y cuando fuma marihuana sus semaforos bajo las cejas encienden sus luces rojas, quiza piensa que el mundo es una mierda y va ir a meterse pastillas para provocarse la muerte, quiza acaba de abortar o de votar por el partido tal o cual.
Pero no le pregunté, yo estaba ocupado pensando que no importa si te bañaste o no cuando usas una playera sucia apestas.
Y camine hasta la parte de atras del camión.
Ahí vi a un policía sentado.

Madonna took a shine on me

2009-02-26T14:06:00.003-06:00

I remember doing nothing on the night Sinatra died
And the night Jeff Buckley died
And the night Kurt Cobain died
And the night John Lennon died
I remember I stayed up to watch the news with everyone
And that was a lot of nights
And that was a lot of lives

Don't you know ain't no devil?

2009-02-24T10:34:00.002-06:00

it's just God when she's drunk

Maggie's Farm

2009-02-23T10:10:00.006-06:00

Cuando temprano por la mañana,

salí a prepararme un café pensando,

"si, ella tiene razón, voy a recuperar mi primer nombre

incluso es el nombre que me gusta m...",

y ahí estaba la dureza de la realidad, con camisa a cuadros,

a manera de licenciado, de EL licenciado,

para que quede claro lo llamaré DON licenciado.

Es ese, que por razones nada obvias es extraño salude

a alguien como yo, en un lunes, a esas horas.

Pero él me saludo, me extendió por así decirlo, su mano,

y en su mano no había ningun revólver, no lo culparía si lo hubiera,

sin embargo, al intentar descifrar su rostro y no supe decir bien.

No se aún si ese rostro decía "¿Es en serio? Digo, ¿De verdad vienes aqui,

a esta mi oficina, con ese cabello?" (lo que los franceses y yo llamamos "le Bob Dylanè")

o simplemente pensó "¿Que haces todavía tu por aqui?"

Como sea, mi café ya volvió a enfriarse.

Fraiser.

No intento nada sino sacarme este sacapuntas electrico de la garganta

2009-02-23T09:55:00.005-06:00

Era domingo.
Y eran las dos de la tarde.
Por fin estaba yo despierto.
Desierto.
El recuento de los daños,
el siguiente:
un dolor de garganta del infierno,
como si el mismisimo Rembrandt hubiera dibujado el noveno circulo,
con el perro Zermeño en él y todo,
empezando en mi esofago,
terminando en mi paladar,
con un cincel,
la uña de una gata
y un yunque.
Un coagulo de sangre en el pie izquierdo,
como si el tornillo que lo que fue un día un bote de basura lo hubiera atravesado,
cosa que inexplicablemente pasó.
Gripe,
hambre endemoniada,
una alacena vacía,
una sed intorelable,
en la bandeja de entrada dos mails "nuevos":
uno de la exnovia que se casa,
el otro con contenido explicito tal como"dormir juntos no es lo nuestro",
sin sorpresas,
una sed intolerante,
poco dinero,
cosas así.
Lo mas importante,
me sentía devastado.
Fui a buscar a alguien.
Lo encontré.
Salimos a comer.
Tacos.
Barbacoa.
Cerveza.
(¿Que mas pinche da no? Ya estoy enfermo)
La otredad pagó,
los cajeros de mi banco estaban estropeados.
Regresamos.
Pelicula de vagos.
Me preparé café.
Blues.
Toqué como hasta las ocho.
Salimos al super.
Otra,
no ella,
ella no,
me regaló una botella de tequila,
despues del super,
no estaba llena,
era un cuarto,
poco mas,poco menos.
yo aún me sentía mal.
Comente:
"ojala mañana llegue tan mal a la oficina que me regresen",
llegamos a casa,
preparamos la cena,
yo:
un par de limones partidos por la mitad,
y un salero.
Ellos:
hierba verde,
sobre papel de fumar,
Hem.
Cenamos,
monté varios caballos.
Buenos equinos.
Baño,
cama,
sin encontrar mis pastillas,
que nunca he tomado.
Entonces rasguñe un rato mas,
hasta resbalar dormido,
esuchando "las malas semillas".
Desperte a las dos,
a las cuatro y media,
a las cinco y media,
y a las siete veinte.
Arriba,
desayuno,
lonche.
Oficina: temprano.
Aspecto: Deplorable (normal)
Prueba:
no,
no superada.

have you...?

2009-02-19T14:15:00.002-06:00

so much you tremble in pain?

No Ve No Asalto

2009-02-17T18:33:00.003-06:00

Entonces escuché a mi padre, mientras se torcía el bigote, y se aflojaba la corbata.
-Ve y muestrales que calzas grande. Enseñales quien eres.-
Yo lo seguía mirando, sin decir una palabra.
-Esta bien. Enseñales que tan fuerte puedes pisar.-
Yo sonreí.
Entonces me limpió la sangre seca de la boca, di otro trago a mi escosés y volví de un salto al ring.

El día del Perro Zermeño

2009-02-07T10:33:00.002-06:00

El seis de febrero se ha instituido a partir de ayer como "el día del perro Zermeño".
El perro Zermeño es el epiteto de una bipedo, que presume de ser un homo sapiens, lleno de whisky y malas palabras.
A pesar de que goza de virtudes varias, como por ejemplo tocar el cello, hablar mas de tres idiomas, y cosas por el estilo, que en bolsa no cotizan, sigue siendo el pedazo de carne mas despreciable que haya pisado este planeta. Despues de mi.
Por eso somos (si podemos usar la palabra sin faltarle al respeto) amigos.
La vida (o como se le llame a esta resaca) decidio azarosamente, como todas las cosas que valen la pena, que un día nos conocieramos cuatro o cinco veces bien borrachos, y por eso hubo que repetir el evento, para finalmente terminar tocando juntos él, yo, y otro pedazo inservible de masa poco peluda, musica para borrachos pateticos como nosotros y otros seres de atico.
En fin, la cosa sucedió de la siguiente manera.

Desperté, iba camino a la oficina escuchando alguna porquería. Recibí un mensaje de texto en el celular. Era el mismisimo perro Zermeño que me deseaba tener un buen día. Eran las palabras exactas. Me causo gracia y me imagine que habiase despertado borracho aun. Le conteste con un beso en el nies y seguí. El universo se dobló, de risa por supuesto y fue poco a poco avanzando el día en este orden: Llegada tarde por trafico, desembolso de dinero por reparación de camioneta, mientras estaba en el mecanico note que mi pie (que ya dolía) mostraba algo raro, al atravesarlo con un cortauñas un mar de pus, estaba al borde de la putrefacción el maldito, como sea pensé llego a la oficina y pido permiso para ir a checarme. Acto seguido, perdi mi identificación oficial, no llegue a comer con la mujer esta de la que prefiero no hablar, los bancos todos repletos, gente y mas gente, decepción tras decepción. Al final decidí irme a descansar a casa, dormir, no quería seguir mas con este día, todo iba pesimo. Llegue a casa, me destape una cerveza, y me tire a dormir. No, no había comido. Estaba en mi intento de matar el día y llamada de la oficina, habñia que volver porque urgía entregar un cheque que yo tenía conmigo. Yo quería bañarme, decidí que iría rapido a la oficina y regresaría para matar el día ese pendejo. Pero como ya me había tomado una cerveza suùse que era mejor irme tranquilo. Y tome la ruta llena de trafico, por no perder la cabeza y no tome la ruta matutina, mas rapida. Ya sabra usted como termino aquello en un estrellarme contra un Honda Civic 2008 que conducía una estudiante de medicina de la Universidad de Guadalajara. Bastante amena ella. En fin aquel día no iba a terminar, todo iba empeorando segundo a segundo. Mi seguro llegó rapido, demasiado. Y al final voy a tener que desembolsar mas dinero, no voy a tener carro para ir a ver a "the dears" el 13 de febrero, pensaba salir el domingo a algun pueblo y todo esto va a terminar en estar en mi casa tomando, que no esta tan mal. Voy a seguir sin poder comprar mi propia computadora para meterme a la escuela esta virtual. Ya cuando despues de acompañar a la grua que me dejo en punta de la chingada, camine como perro de la calle (nada alejado de la realidad). Era bastante simpatico y al mismo tiempo al final dejo de ser gracioso porque llego toda la familia de la muchacha esta y era un sequito de defensa. Yo estaba ahi con el ajustador de mi seguro pensando los dos que la hermana de la conductora no estaba nada mal, incluso hicimos un par de chistes acerca de ello. Pero al final, cuando estas ya caminando con tu cerveza y tus audifonos pensando que realmente a quien le importas ¿no? pero no puedes culpar a nadie, por que eres mudo.
Volvi a ver a la mujer esta, y caminamos aun mas, porque ella tenía cosas que hacer. Al final la hice enojar, porque ese soy yo, y ayer era mas yo que nunca, terrminé perdiendo mi sueter y enfermandome, mocos y todos sus derivados, tos, esas cosas.
Le llame por fin al perro Zermeño, el hijo de puta mas grande de este planeta, le explique todo, le adverti que la proxima vez que me desee un buen día me voy a ir a tomar una botella de whisky en su cara, sin derramar una gota y acto seguido le voy a penetrar el horto con ella. El se rió, mucho. Muchisimo. Y pasó por mi. Me pidió que le comprara un cerveza y eso hice, yo ya tenía dolor de cabeza, o resaca, mas gripe y otras cosas. Me monte en su coche. Y llegamos a la conclusión de que el seis de febrero que viene (el día del Perro Zermeño) no voy a hacer otra cosa, que tomarme un Valium y quedarme a dormir todo el maldito día.
Antes de llegar a casa, me preguntó que que había hecho. Hablando de karma.
Recorde de pronto, cuando ayer la mujer con la que trabajo me advirtió que algún día yo habría de pagar a Dios todo lo que hago, mi irreverencia y esas cosas. (muy a pesar de que ella no sabe lo que la irreverencia es, porque se lo pregunte) A lo que yo contesté con mi tono fatalista que yo había pagado ya por adelantado mi ser vago, que tenía una especie de credito con Dios que me avalaba poder ser el hijo de puta que soy hoy día.
El perro Zermeño esperando la luz verde me dijo: -No es que ¿estas pendejo o que cabron? Dios no conoce de American Express.
Yo le conteste: Pero para todo lo demás ¿hay Master Card no?

Bang

2009-02-04T10:44:00.003-06:00

Antes que sonara de nuevo el chillido del viento

aviolentado por la aceleración de un pedazo de vida,

impulsada por una explosión nanometrica,

dentro del cañon,

la bala y el carrete no alcanzaban a decirse adios.

-Dispensable- Rest off your head (rt)

2009-02-03T13:24:00.004-06:00

Alguien necesitaba un respiro.

Y a ese alguien, otro le pidio que se callara.

Alguien cayó.

Y el golpe sonó hasta el fin del mundo.

Alguien volaba.

En mil pedazos.

En dos.

Alguien juraba que ella era todo el descanso necesario.

Otro dijo: Morir es un full time job.

Vi y soñé

2009-01-26T16:30:00.003-06:00

-Buenas tardes.
Era tarde y yo acababa de entrar en aquella tienda.
-Afuera dice que venden lonches.
-Si señor, así es.- Me respondió el anciano detras del mostrador refrigerante.
-Gracias a Dios (llevo tanto tiempo sin comer que no se si lo necesite aún) pensé.
-Entonces de que le voy a dar su lonche.
-¿De que hay?
-Tengo todavia de jamón, ya no hay de pierna.
(Y le parece a usted correcto hacer una pregunta tan innecesaria, mire mis ojos como estan hinchados de la maldita hambre)
-A pues de jamón será.
El hombre me estaba mirando directo a los ojos. Hice un movimiento brusco para que desviara la mirada y lo conseguí.
-De jamón me dijo ¿verdad?
(¿Es que es usted ruso o algo así? Pensándolo bien prefiero el lomo embuchado)
-Si, jamón esta bien.
El hombrecillo agachó la mirada y se dedico a partir en dos el bolillo.
-¿Crema o mayonesa?
(¿Acaso tiene ambas? Sus preguntas no tienen perdón)
-¿Puede usar solo crema por favor?
-Pero puedo untar de ambas si así lo prefiere.
-No, gracias. Crema. (Y si tiene por ahí tras el refri un par de balas untemelas en la cabeza si no es mucha molestia)
El hombre soltó mucho aire por la nariz.
-¿Un mal día? - me preguntó.
(Una mala vida, ninguna espectativa y ganas de amarrar mi cabeza contra su rebanadora de jamón)
-Algo así. - Contesté.
El hombre me miraba con unos ojos como alcachofas.
-¿Chile?
(Y una capsula de C4 entre el jitomate y la cebolla, mi ulcera casi se puede oler)
-No, así esta bien. Cebolla y jitomate nada mas.
-Me va usted a perdonar pero no tengo cebolla.
(Y me va usted a reventar una puta hernia intentando darme lastima, usted y su jodido bisoñe ese)
-No se pr...
-Basta! No pienso tolerar mas su irreverencia.
(Puta perdón su majestad)
-Disc...
-NO NINGUNA PINCHE MAJESTAD FUERA DE MI TIENDA!
-Pero no lo entiendo.
-Largo de aqui hijo de puta.
-Ok. Pero estoy seguro que es un malentendido.
-Malentendido tu culo.- Dijo por ultimo yo ya estaba en la acera de enfrente abriendo la puerta de mi coche. Calle arriba se acercaba una joven con un camisón, montada en una bicicleta a una velocidad muy regular. Cuando pasó por mi lado pense (Vaya par de hermosas tetas).
Ella volteó al instante y me pinto un dedo largo y ergido.
En ese momento todo se volvió claro como el vodka.
Me subí al coche, lo encedí y comprendí que salieras corriendo en la mañana cuando tras despedirnos pense...

Rags

2009-01-26T12:27:00.002-06:00

And draw us near

And bind us tight

All your children here

In their rags of light

In our rags of light

All dressed to kill

And end this night

If it be your will

Dialogos de un tonto

2009-01-20T09:51:00.003-06:00

Es que erase una vez un pollo.

Y decía él:

-Es que yo antes era un huevo.

-Y sin embargo ahora eres un pollo.

Respondíale su amigo el tonto.

-Pero no puede ser, si yo era un huevo.

-Tan puede ser, que lo es.

-No te creo. Tengo certeza de haber sido huevo ¿Porque repentinamente habría de cambiar a pollo?

-¿Porque no?

-Porque yo era feliz siendo huevo.

-Pues nunca serás feliz siendo pollo si te pasas el tiempo lamentando ya no ser huevo.

-Pues no quiero ser feliz siendo pollo.

-No te preocupes puede que mañana amanezcas siendo envoltura para navajas de rasurar.

-No se de que hablas.

-De ser pollo.

-Yo era un huevo.

-Todos. Algún día.

Heavy Duty

2009-01-19T18:36:00.002-06:00

My guitar wants to kill your mama

Engine Driver

2009-01-15T14:46:00.002-06:00

A glass can only spill what it contains

2009-01-08T17:18:00.001-06:00

what new mistery is this?

Open wide my door

2009-01-08T17:11:00.001-06:00

My Lord, my Lord
Open wide my door,
whatever makes me love You more

It's only rock n roll

2009-01-06T13:14:00.000-06:00

but i like it

Agoa

2009-01-05T12:36:00.002-06:00

No es un organo, es una pianola.

Stealist

2009-01-05T10:34:00.006-06:00

Gonna buy a motorcycle so I can chase her down the street.

Porque un día, mientras manejaba, le dije a Mhx:

Brian Jonestown Massacre es l amejor musica para estar crudo.

No hay necesidad de escuchar sus lyricas por que son inintelegibles.

Y aun cuando quisieras entenderlo no estan diciendo otra cosa que pura mierda.

El rió y asintió con la cabeza detras de sus lentes oscuros.

Los peores deseos.

2008-12-24T09:30:00.002-06:00

Escuchando Ring them bells en la versión del Señor Sufjan Stevens es como hago este post.
Porque alguien dijo que estas eran épocas de reflexión, y otro alguien de esos le compró la idea y una tarjeta de navidad junto a una caja de chocolates.
La cosa es que no por ser navidad deja de morir gente o de gritarse los maridos, o se vuelven sobrios y recatados los alcoholicos, ni descansan las prostitutas. La migraña no conoce de festividades religiosas. Mazel Tov!
Yo no voy a juzgar a nadie. No soy quien. No sabria decir si lo que haces tu, lo que hace usted, lo que hace aquel está mal. Sabría decir solamente si me duele. Y algunas cosas me duelen, si. No me duele en absoluto, y perdón que hable de esta manera, pero NO, no me duele que maten focas en el norte con un bat de beisbol, haciendo de dicha actividad un deporte, una liga. No, perdón. No me duele. Ya le duele a mucha gente. Las focas no necesitan mi dolor.
Pero hay quien si. Esa es la manera en que este sistema digestivo al que llamamos sociedad funciona. A base de pura necesidad, conveniencia y el siempre sobrevalorado favor. Se que sueno mal, que si me detuviera a escucharme un poco habría de arrepentirme, pero no lo voy a hacer. Yo solo estoy tejiendo. Un sueter para mi abuela difunta.
Yo solo quiero agradecer los presentes. A los presentes. Porque es lo unico que yo tengo, y que no quiero perder. Porque la gente dice que hay que agradecer a Dios por lo que tenemos. Bueno yo no. Yo le agradezco a Dios por lo que no tengo, por lo que me falta, por el agua caliente, por la vergüenza. Por que así puedo desear.
Si, si soy de los que niegan que el hombre viva de ilusiones. Porque alguna vez si lo dije. Pero ya no. Porque las ilusiones no pudieron quitarme el hambre nunca. Y puede usted decir que yo estoy muerto ya. Y puede que no se equivoque. Pero nos queda el deseo. No digo que el amor no exista. Existe el amor como no, como un tenedor doblado, como un azulejo en el baño, como una cumbia saliendo por la ventana de algún bar. No voy a discutir, no estoy convenciendo a nadie. Solo estoy reflexionando, y no muy bien, porque me duelen las rodillas, ellas tampoco conocen de Holllidays.
Existe el amor, como los amigos, como puedo asegurar que si existera un Dios sería una caja de cigarros, o una taza de café, pero no, no lo se, no puedo decir como es Dios, se decir que es bueno, que me cae bien, y que hacemos lo que podemos para llevarnos bien, que queremos ser amigos.
Y es a eso solamente y no a otra maldita cosa a lo que me refiero cuando hablo de amor, los amigos, que son idiotas y borrachos, majaderos, insolentes, y amigos. Mi madre es violadora, es luchadora, es asesina, y la amo, es mi madre. Y podría no ser ni luchadora, no ser rusa, no levantar pesas y la amaría de cualquier modo.
Y Mircea habla del amor como una debilidad mental, y tiene razón, eso creo. Creo que entiendo lo que quiere decir, el enamoramiento, y es especifico, el amor holliwood, él sabe explicarlo mejor sin lugar a dudas. Pero creo.
Vaya si creo.
Porque creo en lo que no cotiza en bolsa, en la poesía, no creo en los poetas, y no creo en los poemas, creo en la poesía como una licuadora, como un quitagrapas. Creo en la musica, creo en la canción, en el presente que este genera, porque eso es todo lo que queda despues de todo. Creo en el libro, en la palabra, creo en el hambre, en la resaca, en los santos que se esconden detras de las agujetas de cada zapato. Creo en la divinidad de las teclas del telefono, creo que todo funciona bien, y que siempre ha funcionado mal.
Porque la gente siempre quiere ser mejor, porque es lo que una sociedad competitiva (vaya mierda la competividad) te exige, andar prostituyendo aquello que te hace unico en el maldito planeta, la individualidad, la manera de ser TU nada mas. Solo porque hay que ser mejor, tener el mejor coche, tomar el mejor vino, comer la mejor comida. Puedo estar equivocado otra vez, pero no entiendo ser mejor, con nada que tenga que ver con eso. Volvemos a confundir calidad de vida con cantidad de compra.
Ser el mejor, ¿Porque? ¿Quien eres? ¿Quien te crees? Yo no soy nada, no soy el mejor en nada, y no tengo un gran problema con eso. El mundo parece si tenerlo, siempre queriendo convencerte. Tu puedes ser mejor. Tu puedes comprarme mas. Gana mas, para que compres mas. Yo no soy el mejor empleado, pero no quiero serlo, quiero ser el empleado que hace su trabajo, que cumple con su empleo. Y no me quejo, porque nunca he tenido nada y nada es lo que hay para perder. Entonces puedes hacer lo que quieras. Porque nada es todo, cuando nada necesitas. Y alla esta la gente preocupada por compararse con el otro que tiene algo mejor, y se esfuerza en opacar al otro.
Por que hoy día, la otredad es lo unico que a la gente le gusta opaco. Que mi coche brille, como mis dientes, como mis platos, como mi par de zapatos, como mis ojos, como mi piel. Que todo brille. ¿Que tiene el brillo?¿Porque una vez mas intentando vender y comprar sinrazones?
Mejores, y sin comparación. Saberse el mejor no porque los otros sean peores, sino porque los otros no son tu. Solo hay un TU en este jodido lugar. Y por eso solo puedes ser mejor en cuanto a ti mismo, no por los otros. En cuanto a que SI, si quiero ser mejor, pero solo conforme a ser un mejor amigo, un mejor hijo, un mejor borracho, un mejor idiota. Eso, yo. Idiota.
A lo que voy es que estar aqui leyendo, escribiendo, tomando, respirando, moviendo la pierna izquierda freneticamente, observando, deteniendote.
Eso es lo que hay, y lo que va a haber para siempre, y que tampoco nunca existe, porque se acaba, como la felicidad. Porque estoy encontra de que la gente quiera convencer a la otra gente de ser feliz. Porque se acaba. Porque existe. Paz.
Paz. Eso si que quedará, pero no aqui dicen, y yo creo. No en esta vida. No en esta navidad. Paz. Algo que no conocemos, que probablemente no queremos, porque de querer podríamos.
El ser humano ha podido todo ya. Menos paz. Y es porque no quiere.
Yo solo quiero agradecer y no molestar. Agradecer a la gente que lee esto y a la que no lo lee, porque tampoco hace falta. Y no molestar. Así.
Que no se cumplan sus deseos. Que no se desengañen nunca. Que beban como si no hubiera mañana, porque probablemente no haya. Que lloren. Que tengan con quien llorar. Que escuchen la canción mas provocadora del mundo. Que este presente no exista, porque ya desapareció.
Desaprovechen su tiempo. Un balazo en un abrazo.
Feliz Maldita Navidad.

I wont blame you, if you do

2008-12-23T10:01:00.002-06:00

Life aint easy for a boy named Sue.

Rainbirds

2008-12-22T09:30:00.002-06:00

Había un piano.

Una luz torpe.

Y el sonido de los hielos chocando histericos entre ellos, en un vaso desechable.

"Cuando escuchas al señor Waits, no hay señor Cohen que te salve"

Una aguja. Un pajar.

2008-11-25T16:51:00.001-06:00

-Es que habla mal de ti.

-Ah.
-¿Como "ah"? ¿Es todo lo que tienes que decir?
-Pues si.
-Pero pareciera que no estas haciendo nada nunca.
-Pues se equivocan. Tu lo sabes.
-Si, y sin embargo, parece que no te importa.
-Pues no.
-Fuera de mi oficina.
-O.K.

Él siempre llevaba las manos en los bolsillos del pantalón. A todo el mundo parecía molestarle aquello. ¿Que tenía de malo? ¿Que querían que les dijera? Ellos no tienen una sola razón para ser así de molestos y sin embargo, quieren que a los diecisiete años el muchacho tenga una para hacer algo tan común como llevar las manos en el pantalón. Que mas daba entonces, ya estaba camino a casa.

Siempre camino a casa, a alguna casa. Llevaba ese aspecto de siempre, de muchacho tímido y seguro. Con esa ansiedad, ese querer estar siempre en otro lado. Por eso nunca se detenía, si llegaba a alguna esquina en la que no fuera posible cruzar, caminaba un poco a la otra acera, o doblaba para agarrar otra calle. Estar detenido no era algo que el hiciera bien, siempre con las manos en los bolsillos.

Llegó al parque, y ahi estaba ella, sentada, leyendo, adorable. Él nunca había prestado atención, pero ella siempre sonreía. Siempre estaba ahí hasta que se iba la luz. El seguía con ese paso calmado, constante hasta estar a un par de metros de la banca donde se sentaba ella. Se puso de pie y le obstruyo completamente el paso por la acera.

Él quiso moverse a la derecha. Pero ella lo hizo también. Le estaba haciendo tremendo frente con una sonrisa delicada y hermosa como el aullido de un lobo en medio de un tienda departamental. El se movió a la derecha. Ella también.

-Disculpa.-dijo ella.

-¿Perdon?- Y sacó las manos de los bolsillos para quitarse uno de los audifonos.

-Hola.-Ella saludó.

-¿Hola?- Sus manos habían vuelto a su sitio habitual.

-Si. Hola. Lo usamos en esta cultura como un saludo.-

-¿En serio? - Ella sonrió una vez mas.

-Te acompaño.-

-No tienes idea a donde voy.

-Por supuesto que si. A ningún lado en especial.
-Eso no tiene sentido.
-Ni tu tampoco.
-¿Que es lo que quieres?-
-Lo mismo que todos.-
-Yo solo quiero que me dejen en paz.
-Eso es lo que todos decimos.

Se quedaron ahí viéndose. Él no entendía una sola cosa de aquel ser humano que tenía enfrente suyo, que no le dejaba seguir. Que le molestaba. Que le hacía sentir tan bien.

-¿Entonces?
-Entonces, no se que es lo que quieres de mi. Mucho menos si te lo puedo dar.
-Seguro que si.
-Pareces extraña.
-Eso he escuchado. ¿Porque llevas las manos siempre en los bolsillos?
-Porque ahí están bien, es un buen lugar para estar.
-¿Hablas en serio?
-Por supuesto.
-Pues no te creo.

Y ella llevo su mano derecha, delgada y torpe hasta la bolsa izquierda de su pantalón. El mundo se tambaleo por un rato y dejo de escuchar, para solo sentir, y sentir. Cuando él volvió ellos ya caminaban, por la misma acera de todos los días. Él tenía tres manos en los bolsillos y la extraña sensación de que daban vueltas en circulos desde hacía ya miles de años.

-¿Sabes? Todo esto es nuevo para mi.
-Esto debería ser nuevo para todos.

Caminaron a ningún lugar en especial, y fueron infelices para siempre.

we have the music

2008-11-25T11:27:00.004-06:00

you told me again you preferred handsome men

but for me you would make an exception

Tea and Oranges

2008-11-25T11:20:00.004-06:00

And just when you mean to tell her

That you have no love to give her

Then she gets you on her wavelength

And she lets the river answer

And Jesus was a sailor

When he walked upon the water

And he spent a long time watching

From his lonely wooden tower

And when he knew for certain

Only drowning men could see him

Лебединое Озеро vs The Nutcracker

2008-11-19T13:14:00.005-06:00

Yo estaba pensando en una canción de Lee Hazlewood cuando el profesor me pidió atención.

Fije mis ojos en él.

Él asintió con la cabeza y siguió.

-Por último quiero contarles una historia.- dijo con una sonrisa que se asomaba debajo de su bigote de Nietzche.

Aquello se ponía aburridisimo y saque de mi chaqueta, un botellín de metal medio vacía de whisky, le di un buen sorbo y me rasque la cara.

Yo no podía volver a salir al baño a fumarme otro cigarro, acababa de volver de ahí.

Así que resignado lo escuché.

-Hubo una vez, en un jardín de niños, un grupo que para festejar a sus padres decidieron llevar acabo una obra teatral, un musical para ser exactos. Uno de Tchaikovsky.-

Yo solté tremenda carcajada.

-De que se ríe compañero?-

-De nada profesor, es que falta ser sopencos.-

-Compañero déjeme terminar quiere?.

Yo no quería sin embargo esta vez fui yo quien meneo toda su cabeza para ahorrarme el si, y dar paso a un trago más de mi pachita.

Mire sonriendo a mi arlededor, pero todos parecían prestar mucha atención. La gente que presta mucha atención nunca presta mucho dinero.

Él siguió.

-Se prepararon un par de meses.- "Yo me hubiera preparado un par de tragos" pensé "pero aquellos niños eran unos ineptos". - y cuando por fin llego la fecha, todo salio mal.-

Algo dentro de mi se movió, dio vuelta a la izquierda, giro en espiral, golpeó todas las paredes de mi caja torácica y salio por mi boca. Una escandalosa risa que pude contener segundos después que lleve ambas manos a mi boca.

El profesor me miro por encima de sus anteojos cuadrados, eran los anteojos mas cuadrados que había visto yo, soltó tanto aire por la nariz que parecía que su bigote iba a salir disparado a ahogar a algún compañero, pero eso no sucedió. Sin embargo el continuó.

-Cuando terminado su fallido intento de llevar a cabo tan difícil tarea, les preguntaron porqué lo habían hecho. ¿Saben lo que respondieron los niños?-

Inmediatamente el prof. me miro, pero no para que respondiera, sino para que no lo hiciera. Yo ya tenía una respuesta. Ellos habrían respondido "Porque somos lindos e imbéciles, y se nos perdonará cualquier cosa que hagamos, somos como mujeres. O peor, somos como italianos." Pero no.

Nadie respondió y era eso exactamente lo que el profesor quería. Así, satisfecho respondió él mismo.

-Porque no sabíamos que no podíamos.-

Que barbaridad, que sarta de cosas decía el señor. Pero algo había de verdad. Para ser sincero mucho había de verdad en aquello. Después de pensarlo un poco me di cuenta de cuan bonito era pensar así. Sonreí y le di otro trago al botellín, que estaba casi vació ya. Que feliz era ahora.

Concluyó el profesor:

-Por eso, citando al viejo y sensual David Bowie, "hagan todo para que parezca improbable"- yo sonreí aún mas, sobre todo porque a dos bancos de mi vi a una compañera que tenía cara de no saber lo que significaba la palabra "sensual", me pareció muy simpático. - y ahora que se gradúan de tercer grado de kinder, este jardín de niños "Nunca de los nunca, jamas de los jamases" espera lo imposible de ustedes. Pueden irse.

Yo termine de anotar la frase en la palma de mi mano.

Termine también con el whisky de mi botellín y mire a mi alrededor.

Mis compañeros seguían ahí tratando de entender, el profesor ya había salido.

Uno de ellos se picaba la nariz.

Come over to the window, my little darling.

2008-11-18T18:48:00.001-06:00

For now I need your hidden love

Im cold as a new razor blade

You left when I told you I was curious

I never said that I was brave.

Clouds in Hell

2008-11-11T17:31:00.003-06:00

¿Porque no te vas al infierno?
De donde saliste.
Donde prometiste que me ibas a llevar.
Contigo para ser feliz.

Caminando, un pie seguido de otro.
Tropecé con un niño que miraba al cielo preguntándose si habría nubes en el infierno.
Me pareció irresponsable y se lo hice saber.
Me hizo entender que él no sabía nada. Y nada me hizo saber.
Pero supuse que estaba escuchando. Comencé a explicar, como quien de verdad sabe, que en el infierno muy probablemente habría estaciones de gas, pozos petroleros, desempleo, ácaros de polvo, burócratas del IMSS, jugadores de fútbol, actrices de telenovela, y que después de un rato de verían cuan cómodo lugar es para existir, e inventarían las divisiones políticas, la cultura, la civilización, las armas, la moneda, la locura, el estándar e inventarían Vietnam, el Congo, el canal. Y con seguridad no faltaría el chiquillo insolente que por pensar tonterías me haría tropezar inútilmente.
Le pedí como un amable favor que pusiera los pies en la tierra.
Me miro. Me preguntó que venía pensando.
Lo mire. Le respondí que pensaba en sí estaría bien preguntarle si tenía un cerillo para encender mi cigarro.
Sacó un encendedor largo y negro, lo estiró.
Fume.
Una nube espesa y tosca salió de mi boca.
Nos quedamos ahí mirando como subía al cielo.

Cajita feliz.

2008-11-05T18:33:00.004-06:00

Él trabajaba en una transnacional de comida rápida.
Ella también.
Él era el gerente del turno de la tarde.
Ella era la conserje y era su madre.
Un día ella asistió al funeral de su marido.
Un día él tuvo que despedirla.

Here on the ground I lie

2008-11-03T17:46:00.004-06:00

i cannot hear a sound as i die

it may be true that i lied

broke a promise that i tried

but my heart no longer beats

Ensayo sobre la verdura

2008-10-31T11:21:00.004-06:00

Entiendo porque uno no puede ir comiendo una hamburguesa por la calle mientras camina.

Hay muchos ciegos en las esquinas que se te quedan viendo.

Estoy seguro que había un titulo.

2008-10-27T18:41:00.003-06:00

Eran balas de algodón.
Nadie las escuchó precipitarse contra los cuerpos desnudos y tiesos.
El mundo estaba muy ocupado hablando de sus nuevas monedas.
De sus nuevos problemas, que no existen aún, o peor si quieren, que han existido siempre.
Balas en manos de niños.
Niños en manos de hombres.
Hombres sin manos, ni hermanos.
Manos sin hombres que hagan, que piensen, que rían, que se quejen.
Que se mueran.
Que me muera yo.
Que te mueras tu más que yo.
Y ella.
Su sentido de colectividad.
Mi insensible, siempre ebria, hilaridad.
La ira.
La hora.
La era.
La fue.
La fé.
Y ella.
Un poco más.
De beber es de lo que hablo.
Del deber he dicho.
De entender y defender los entendidos.
De ofender a los que lo merecen.
Y los que sobren ignorarlos.
Como la vanagloria.
Como toda gloria.
Como golosina.
Comatoso.
Coma toso.
, cof!
es de relieve.
Como irrelevante.
Ceno irreverente esta noche.
Mañana el desayuno lo es el dolor de cabeza, un par de pastillas rojas y un café con hielos.

Guerrilla

2008-10-27T18:18:00.003-06:00

Esto te va a volar la cabeza.

¿No lo hizo?

Es que no lo no escuchaste bien. Ahí va de nuevo.

¿Nada?

Estamos jodidos.

Idiot Wind

2008-10-17T10:46:00.003-05:00

Deplorable (Ol pinche vidalo)

2008-10-15T19:11:00.005-05:00

.01

Bob Dylan lo hizo de nuevo. Esta vez en el túnel de la minerva. Alcanzado por el auto de un adolescente de 30 años. Trafico. Molestias. Tránsito. Fallas del mismo. Yo ileso. Por llamarlo de alguna manera. Y sí, otra vez iba escuchando a Robert Zimmerman. Usted puede concluir de manera lógica, no lo culpo, que escucho Dylan todo el tiempo, y cada vez que me acontece un siniestro resulta natural que lo vaya escuchando. Sin embargo, no.

El día comenzó con una ventana de messenger de esas que te dejan cuando estas "oflain", cuando andas "unplugged", acústico. De esas que dicen adios. En fin. Seguida por dolor de muelas. Despues dos horas perdido en el centro de tlaquepaque buscando un sitio que no existía. Mucho café, dos litros de agua. Diuréticos. Orina. Vejiga. Trafico. Choque.

Despues tiempo. Orine auxiliado por autoridades dentro del túnel. Acto seguido nos sacaron por av. Hidalgo. Nos pidieron estacionarnos exactamente junto a la terraza del bar donde trabaja la mesera que me rompió el corazón (o lo que había en su lugar ese día). Todo era asquerosamente perfecto. Despues tormenta. Regaño del patrón. Coche al corralon. Oficina. No mesengger. No mas. Casa y cerveza sí. Gata quizá.

Al final, Wal mar, estaba muy cansado para caminar hasta el "mega" (que si es mexa ajua! y está en quiebra (focof). En fin, sixpack, dos equis. Salida de tienda. Tormenta a medio camino. Cervezas mojadas. Detención en cochera, bebida empapada. No cigarros. Puta vida mierda. Al final no estuvo tan mal.

Dios creyendo que era poco, decidió que a mi madre la operan el jueves, necesita sangre. Yo no puedo. Ningun amigo mio puede. Por obvias y diversas razones. Habrá que buscar a alguien. Habría que hacer algo digo yo. Una vez más "sonríe mañana va a ser peor".

.02

Si fue. El martes, todo el día fue de tramites burocraticos. Gente. "gente" . g . e . n . t . e . ¿Cual es el maldito problema? El problema es ese, que todo es un problema, no importa. No tengo nada que decir, fui afortunado, siento que no la pasé tan mal como la demás GENTE. esa cosa, la gente, todos, no se, eran una masa uniforme y escandolosa, atemorizada por otra gente, que respondiera o no te hacía temblar. A pinche pesta esta cosa gubernamental. ¿Cual es de verdad el sentido de tanto papel? ¿Pinche grin pis debería estar ahí viendo como te obligan a llevar kilos y kilos y kilos de papeles repetidos, formas negras sobre plataformas blancas, todas iguales. En el mismo lugar. Juro que no se que hacen con tanto papel. Lo mas hermoso de ahí es la tendencia, sea la estación que sea, la gente usa esos colchones en el pescuezo. Todo mundo, toda la GENTE, los usaba ahí. Una vez más fuera de lugar. Despues al corralón. Despues a mas gente. Y que aqui no esta y largo de pinche aqui.

.03

No hay razón para estar mal. Solo hay dos días de atraso en el trabajo. La presión de un patrón comprensivo imPRESIONANTEmente, la sangre que a mi madre vampira no he podido conseguir, un disco de Bowie en el estereo... y a tiempo. "The stars they look so different today. Can you hear me major tom? Can you hear me major tom?" No existe razón, además de las 89'065,984.6 que son de ley, para sentirse fatigado, nefasto, nauseabundo, vomitivo, macabro, etc. Excepto llegar a la oficina, antes de estacionar el auto, mirar la entrada del estacionamiento, hay un choque, uno parecido al tuyo. Quizá mas fuerte. Si, definitivamente mas fuerte. Ignóralo. A pero no puedes, si es tu compañero de trabajo, el que esta entre el pedazo de lamina sesentero, y el sentra noventero, es decir el era la ERA disco. Ya estoy ahí, esperando que el trafico se detenga y poder pasar a ver si podías ser útil, y es que no siento ya morbo por accidentes automovilístico, nunca he sido fan, creo nunca lo seré. Se acercan otros tres compañeros de trabajo. "Que bueno que vienes, te estabamos buscando necesitamos un criminal que sepa quitar estereos." Hombre equivocado, pero perseverante. Allá iba. Y se me acerca una señora. Describirla no esta en el plan. Muy normal. No guapa, para nada. "¿Con quien vienen?" "Con el de enmedio, es compañero de trabajo." "Ah. Yo vengo a ayudar al de blanco. Creo que no tiene seguro" Lo que no tenía el muchacho era vergüenza, ya había llegado sus amigos y estaban jugando como si nada con el incidente. Lo encontraban divertido. No tenía seguro. Era gordo. Era una persona que parecía mas bien GENTE. Total, no le hice mucho caso a la señora. No pude sacar el estereo tampoco. "Me largo" Ya estaba todo casi arreglado. Entonces caminabamos los compañeros de regreso a la oficina. La señora me llamó. "Ven, Porfavor" Claro, como le ayudo. "Yo tengo una carga de oración por ti"

("Yo tengo una carga de oración por ti?"), ¿era eso como recibir una carta? No sabía que pasaba. Lo entendí al instante, ella iba a ayudar al gordo porque al parecer era el mas necesitado, o por que Dios, le había dicho a la señora que lo hiciera. En fin, seguro el gordo la mando a volar y la señora estaba orando desde la banqueta, eso me dijo. "Si. El señor Jesús me ha dicho que lo estas pasando muy mal. Que algo muy malo estás pasando o te va a pasar." (Señora por favor, nací hace veintiun años y es algo que no podemos remediar a estas alturas) ¿Que aspecto debía yo tener para que la señora me escogiera a mi. Vamos! Pantalón de vestir negro, limpio planchado, muy decente. Camisa a rayas grises verticales, bonita. Zapatos limpios, tienen hoyos si, pero habría que tenerme de rodillas para darse cuenta. Calcetines negros. Peinado. Peinadisimo. ¿Cual era mi apariencia? ¿Que decía, que digo, que hay en mis ojos? Había tanta gente allí, y el Señor Jesús solo se había preocupado por mi. No iba a impedirle a la señora que rezara por mi. Si quería rezar que lo hiciera. Me dio su teléfono, la señora de la Cruz. ¿Ironico cierto? Quizó llegar más lejos, yo solo espero que tenga hijas bonitas. Quizá poco mas.

Así que la proxima vez que este el trafico detenido en alguna de las arterias viales de esta ridiculamente diseñada urbe, es probable que puedan verme por ahí, con mi señora, con su cruz, con la mia, con sueño, y con este aspecto que al parecer es facil de reconocer. De conocer y conocer y conocer y conocer y conoser y conor oberst.

11.11

2008-10-06T16:22:00.007-05:00

Rodrigo sintió una corriente de aire que llevaba la pereza y la debilidad de la mañana. La ventana debía estar abierta si quería seguir fumando. Los lunares en la piel de su espalda descansaban en el suelo cálido del tercer piso del edificio gubernamental destinado para las familias de los militares en los 70's, debajo de la cama de Luisa, fumando, Rodrigo sigue detenidamente las pantorrillas de ella deslizandose hasta la pieza del baño y parar justo frente al lavamanos.

En la habitación de al lado Germán, el único hermano de Luisa, abre su mochila cuidadosamente, saca su cuaderno de matemáticas, el mismo que lleva en la portada a una conductora de televisión vistiendo lencería de imitación de piel de leopardo, y entre sus hojas guarda el disco de pornografía animada oriental que compró ayer con el dinero que tomó de doña Lilí destinado a comprar dos cartulinas, y un pegamento de 150 grs. Su compra concluyó tropezando con Leo el muchacho que le dio una cartulina, un borrador y el disco con el hentai.

Rodrigo sabe que ha estado allí alrededor de doce minutos. Tiene la manía de contar el tiempo conforme pasan las canciones en la radio. "Susan's House", "weary saints", comerciales y ahora escucha algo que dice exactamente así " When nature talks I'm not supposed to hear. I'm not supposed to know, don't I know. We never wore clothes, I let the feeling go." Y horizontal, así como está, se frota el pie izquierdo con el derecho. Guarda la ceniza en su ombligo y vuelve a mirar las pantorrillas rascadas de Luisa. Sonríe con el humo subiendo en sus narices. Con algo de polvo entre sus labios. En ropa interior. Con esa imagen de ella. Triste y clara. Hermosa.

En el cuarto de baño de la planta baja esta doña Lilia juntando del suelo las pastillas que acaba de comprar por catalogo a una tal doña Lupita que hacen que uno baje de peso inmediatamente, que no se deben tomar mas de tres al día. Que no se deben tomar mientras se llora en la bañera de madrugada, con las axila heridas por un temblor al depilarse. ¿Para que fue inventado el laser entonces? ¿Para que entonces tanto regaño? La llave del lavamanos sigue abierta y el agua no parará de caer sino hasta que la ultima de las caras pastillas estén de regreso en su recipiente.

Luisa levanta con ambas manos lo que apenas es un poco de agua para salpicarse la cara. Sabe que va tarde. Siempre es tarde. Por eso no le preocupa. Enciende el foco arriba del espejo frente a ella. Abre los ojos. Más. Más. Hasta que duele. Se mira dentro de ellos. Se talla debajo. Se frota los parpados. El olor a cigarro apagándose. Eso era. Demasiado amarillos. Demasiadas venas. Le parecen redondos y ridículos. Se acerca más. Se pega contra el espejo y después el ruido de metal golpeando contra piedra pulida. Al girar, Rodrigo intentando apagar el cigarro en la plaquita del incienso para ahuyentar mosquitos. Intento malogrado que concluyó en el esparcimiento de cenizas en las lozas del cuarto.

Abajo en el auto Germán sacaba de la bolsa de su madre, de entre las pastillas regadas, una caja de cigarros blancos, largos, tersos. De la caja tomaba uno y lo metía en el estuche de los lapices, adornado con calcamonías de dibujo obscenos y de moda, autos de carreras y mujeres dibujadas con mamas enormes en ropas diminutas.

Dando tumbos intentando desesperada y ridículamente de acomodarse el cabello hecho un completo desastre, llega al final del corredor Doña Lili, apenas toca cuando abre la puerta del cuarto de Luisa. La encuentra junto a su cama, agachada sobre la mesa de noche repleta de velas, con un cerillo en la mano derecha, la esta agitando delicadamente, ya esta apagado. Las velas prendidas. -Vas tardísimo.- Doña Lili inconscientemente esta mirando el humo desvanecerse. -Perdón. Es que no quería que lo olvidaras.- Termína. Luisa la esta mirando con toda la hierba de sus ojos, apenas regada. -¿Olvidar que?-Pregunta Luisa. - Lo bonita que eres.-

Ya había algo de roto en su voz. Ya había algo del agua que goteaba en sus ojos. Ya había que encender el motor. Estaba arriba del coche alejándose sin prestar atención, ni la mas mínima a Germán, que llora. Se ha quemado con el encendedor del automóvil. Lo hace en silencio.

Luisa se agacha en su ropa interior. Le extiende un cigarro a él. Lo pone entre los labios de él. Le sirve de su fuego a él. Le arrastra solo un poco a él, para poder besarle. Le besa. El sigue frotando sus pies uno contra otro. -Tengo frío - dice- ¿Estas llorando?- Ella intenta seguir besandolo, pero Rodrigo se lo impide. -Ya puedes salir bobo.- Y lo aprieta con mas fuerza, con más determinación. Ambos saben que ya es tarde. Por eso no les preocupa.

De entre los dedos de Hellen

2008-10-01T10:51:00.006-05:00

" And sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go,
A Thousand Kisses Deep."

-Pura Basura.
-Todo el mundo resulta honesto eventualmente.
-¿Me odias por ser una adicta?
-Eventualmente.
-Pasemos a lo siguiente.
-¿Es esa tu metafora para llevar hombres a la cama?
-No, eso sería un plagio.
-Entonces sugieres que nos movamos.
-Eventualmente.

Dios creó un montón de cosas en el universo. Se rumora incluso, que fue Él quien creó el universo. Pero no fue precisamente Él quien creó las galerías de arte, ni las llamó ridiculamente, ni las llenó de gente pretenciosa y hedionda. Pero si fue Dios, el mismo que le dijo a Abraham que matara a Goliat con una Harley Davidson, el que creó a las dos criaturas insignificantes que se pasean distraidamente por la sala de la exposición de arte moderno cerca de las 21.36 hrs. nunca mirandose a los ojos.

" O we will know, won't we?
The stars will explode in the sky
O but they don't, do they?
Stars have their moment and then they die"

Están las malas semillas. Estan él y ella. Y caminan ahora despacio. El de la voz apagada él. Lleva el nombre de un angel, y atiende cuando se le llama "Dany". Algo que carga desde pequeño.

Ella se llama Hellen y su nombre apenas le hace justicia. Nadie sabrá jamas de que horfanato dantesco salió. Nadie estará el día que se rinda ante un hospital en un país tercermundista. Nadie que pueda pronunciar su nombre. Ella es el tipo de persona que acepta que esta en una exposición de arte moderno, y cuando lo dice entrecomilla, quizá demasiado, unicamente por el deleite del subsidio de vino sin costo y la diversión que puede otorgar un montón de gente intentando ser minisculamente interesante ante los vacíos emocionales particulares de una existencia en masa. Él no lo dirá jamas. No al menos esta noche. No a menos que se bebiera todo el vino y su subconciente se masificara en saliba dentro de su boca.

Ambos sonriendo, se convencen de que es una pequeña coincidencia. La misma sed, la misma hora, el mismo maldito lugar.

-Me parece un tanto torcido.
-No recuerdo la última vez que algo no te pareció torcido.
-Hace dos años que no nos vemos Dany ¿Como te atreves?
-¿A que disculpa?
-A hacer una aseveración de ese tipo.
-Eres una fatalista. Noe no duraría en construir un arca si te viera caminando por ahí con una vaso de agua.
-Perdoname. Pero ERA una fatalista. La gente cambia.
-Tu no crees en el perdon. Y la gente no cambia solo se convierte más en lo que en relidad es.
-¿Que eres tu?
-Un cuadro torcido ¿No te parece un poco torcido?
-Para ser sincera. Me pareces un Dany.
-¿Un tanto torcido?
-Un Dany dije.
-Conservas el buen juicio.
-Es que no he cambiado.
-Podría ser peor.

El olor familiar de dos perros de la calle. De dos aves atravesadas por particulas de plomo. De carne quemandose. Tanto cielo. ¡Santo cielo! Tanto, pero tantisimo cielo. Y las dos heridas tropezando una con otra. Admiro la flexibilidad de una conciencia que se aferra a doblarse para no tirarse al suelo en una carcajada nada mas de escuchar. El encuentro casual. ¿Que lenguaje atrofiado inventó aquello? ¿Que mente engañosa y mezquina?

"When I think more than I want to think,
do things I never should do.
I drink much more than I outta drink.
Cause it brings me back you."

El aire es denso. El ambiente no. El ambiente solo es pesado, hilarante, pretencioso, idiota. Si esos fueran otros tiempos. Con las mismas cnaciones. Menos vino. Mas risas. Mas caidas y risas despues de las caidas. Mas adolescencia. Menos diplomacia. Si ellos fueran los que ya no son. Pero entonces los que fueron no valdrían lo que hoy valen. Cuanto se les extraña, pero nadie quiere que regresen en realidad. Por eso nadie toma en serio las maquinas del tiempo. Nadie es tan idiota. Hay incluso imbeciles inventando que no recuerdan, como si no tomaran día con día las pildoras de los sueños por realizar, que se pasan con el agua sucia de los recuerdos gratos e ingratos.

-...por último quiero agradecer a todos ustedes por estar aqui. Porque todo el trabajo que lleva cada una de estas obras no tendría valor de no ser por su gusto delicado.- agradece el artista y hace una pequeña pausa para el bitoreo.

-Obras. No me quedo claro si son "de arte" o "de plano maestras".- dicho esto en voz baja ella sonrie y levanta su copa a manera de brindis. Daniel se encoje de hombros y se termina su bebida de un trago.

-Bueno entonces si no queda ninguna duda al respecto, pues declaro inaugurada esta exposición.-

-Yo si. Disculpa ¿Te vas a callar algún día?- Ella creía murmurar, auque en realidad no le importaba no hacerlo. El artista cortaba por ahí un ridiculo listón color pastel, pero antes de que eso sucediera Daniel y Hellen ya estaban en la barra robando un par de tragos.

-Entonces ¿Vas a regresar al lugar de donde saliste?
-¿A donde?
-¿Como voy yo a saberlo? No te he visto en tanto tiempo. Y el utero de tu madre no es una opción.
-Pero el de la tuya si.
-Nunca dejaras de ser un imbecil.
-¿Uno muy apuesto?
-Uno muy imbecil.
-Que raro. Siempre creí que era apuesto.
-Pues apuesto a que no.
-Nunca dejarás de no ser graciosa.
-Ya veras.
-¿Y tu novio?
-Muerto.
-¿Muerto? ¿Que tan muerto?
-Muerto como tu sentido del humor.
-Vaya. Entiendo la metafora. Solo tienes novio cuando estas muy ebria.
-O cuando necesito uno para llevar a la cama a alguna adolescente borracha.
-Lesbiana.

"I'm not much to look at. I'm nothing to see. I'm glad I'm living on a dime"

Ella toma su trago de un solo jalón. Y apenas ha soltado la copa vacia, ya esta bebiendo de la recien servida.

-¿No crees que vas demasiado aprisa?
-No me gusta perder mi tiempo.
-¿Y porque no te amarras un colchón a la espalda?
-Mi colchón tiene pulgas.
-¿Por tu gato? ¿Como esta tu gato?
-Muerto ¿Vas a preguntar que tan muerto?
-Ya no. Ahora solo diré que si.
-Muerto como mi sentido del amor.
-Poetico. ¿Lo puedo poner en una servilleta, ponerle un marco y venderlo?
-Poedes escribirlo en un cuadrito de papel higienico y limpiarte el trasero con él.
-¿En una hojita parroquial?
-¿Te limpias el trasero con una hojita parroquial? !Por Dios Santo¡
-Tu no crees en Dios y nunca te ha gustado la lucha libre.
-Y pensar que yo te hacía muerto.
-¿Hablas en serio?
-Hablaba con tu sentido del humor.

"cause you can never really tell when somebody wants something you want too"

-Te digo que este vino no sabe a nada.
-No me lo habías dicho.
-Te digo que este vino no sabe a nada. ¿Feliz?
-Feliz. Yo no quiero ser feliz. Ni tu tampoco.
-Tu no sabes nada. Aún así quiero escuchar eso.
-Compra mi audiolibro entonces.
-¿Tienes un audiolibro?
-¿Tienes problemas de sordera?
-No lo sabía.
-No me extraña. Porque no tengo un audiolibro.
-Ya sabía.
-Esa no era dificil.
-No. Me refiero, ya se que tu no quieres ser feliz.
-A ¿si? ¿Como lo sabes Tyler Durden?
-Te fuiste. Yo lo intenté.
-De que hablas exactamente.
-Quize hacerte feliz. Podrías ser feliz conmigo. Prefieres no.

" don't think of what we can't be,
i know what you need and you know that you like it
the name you were born with your soul on your sleeve
let me believe in something"

Ella quitó su mano suavemente de la parte de atras de la cabeza de él. Sus labios se despegaron dejando un hilo de alcohol. Las babas de mil doscientos angeles se condensaron en los ojos de él. El humo de ochoscientos cuchillos de cocina se deslizó de entre los dedos de ella. La galería hacía rato se había vaciado. Ninguno de ellos recuerda haber caminado hasta la calle. Ninguno recuerda haber robado la botella de la que beben. Primero ella, sujetandola del cuello. Despues el, pensando en los labios antesesores. El humo. La llovizna. Sus ojos unos dentro de otros. La casualidad incausada. Dios. La hojita parroquial. La musica que viene ahora del interior de cada uno. Aquel beso sinrazón.

-¿Sabes?
-¿Que cosa exactamente?
-Ya no te amo mas.
-Lo se.
-¿Y tu?
-Yo si. Pero debe ser carga de consciencia.
-Se que quiero amanecer viejo a tu lado. Pero el no querer envejecer contigo. Eso no es amor.
-Nunca debí dejarte ir.
-Nunca debí mentir.
-Quizá si hubiera preguntado
-Ya es tarde.
-No te estoy pidiendo disculpas
-Hablaba de la hora.
-¿Que hora es? Lo lamento. ¿Vienes?
-Supongo que no. Ya no mas.
-Echaré insecticida.
-Podría amanecer muerto.
-O podrías no.
-Largo, estas ebría.
-Tu también.
-Mala suerte y mala idea son cosas distintas.
-Sea como sea, nos volveremos a ver.
-Eso sería mala suerte.
-La proxima vez te mato.
-Espero estar dormido, la proxima vez.

Ya estaban demasiado lejos para escuchar. Demasiado ciegos para mirar. Demasiado ebrios para caminar. Demasiado amor para ser verdad.

"you breathe in slowly
and let you hold me
i loved you so many times
when you were next to me
you weren't here in the place
i wanted you to see."

-¿Sabes? Ya no mas.

The dying man on the livin room

2008-09-27T01:48:00.003-05:00

No pasa nada. Excepeto que me siento como en casa. Ebrio. Solo. Ebrio. Solo ebrio. Alguien salió en busca de aceitunas y no recuerdo si me recuerda.. Fumando, siempre fumando, sumando, buscando, dudando.

Apenas puedo recordar mi nombre ¿Como esperas que recuerda el lugar del nombre (o el nombre del lugar) en el que estoy? Rostros regordetes, desconocidos pero familiares. Por su tamaño. Por sus encías.

La vida en marte. En miercole. En Saturno ya es sábado y nadie corea. No escucho para nada el vitoreo. Ole! Recuerdo que ya no quiero escribir mas de esto. Quiero escribir un cuento. Hasta entonces.

Este solo soy yo intentando no pensar en cosas menores, hablando jurídicamente de parbulas bocas y añoranzas pueriles, que me quitan el sueño. Repito. Quiero escribir un cuento. Hasta entonces.

Sala Salmón Hallellujha

2008-09-25T23:27:00.003-05:00

Nadie nunca llega. Me aferro a este pedazo de esponja mugriento por ser lo mas amistoso y humano que pueda encontrar.

Nado nuca yoga. Sospecho con la carne al aire. Erizando cada fibra de mi cuerpo, con la inconsciencia como forma de vida. Como religión.

Nudo K. O. yogurt. Ignoro por completo. Ignorar por partes es ridiculo, a menos que hagamos del libertinaje un circuito cerrado de dogmas. Hagamos a Dios Nietzche, Kafka, Ruperta. Digamos adios a todos. Es la mala hora.

Nido Nipon St. James. Saludo como estimulo. No intento decir nada es solo comezón por todos lados. Infesto de festín para insectos incestuosos.

Sala Salmón Hallellujha. Respeto por falta de educación. Nadie enseña nunca que no se debe mezclar la medicina, y a sabiendas nadie hará nada al respecto. No mucho café. No muchos colores en general. No mucho escocés. No muchas nacionalidades en realidad.

Salud, Salud, Hallellujha.

Sin cálculos inútiles

2008-09-19T14:28:00.003-05:00

No parece nada. Excepeto un numero idiota e irregular. 99 entradas. Sin salida. 1096 días desde la primera de ellas en este lugar de muros imaginarios y enmohecidos, hediondos a humedad. Nada de respuestas. Preguntas. Solo preguntas. Y silencios.

Parecen tres años. Pero ¿que son tres años sino un numero irregular en horas, en días, en minutos, en luz, en voces, en cabezas? Extraños. Extrañamientos. Incertidumbre. Deudas. Amortización. Tazas fijas. Pozos del cafe para analfabetos del porvenir. Y el porvenido. Sin bienvenidas. Sin avenidas.

Nada que celebrar excepto seguir aqui. Nada que se lebrar, si nadie estuviese siguiendo esta linea horizontal que continua hacia abajo y que de repente se detiene. Como el suelo sosteniendo las babas del diablo, calculando 9.81 m/s²

Apenas la alegría de poder andar por ahí en la no vida, desnudo, en busca de abrigos, de sacos de pieles. Que respiren. Que entiendan. Que sientan. Como lo siento. Que esto continue, lo siento. Y el día que termine, no hablo de un final intermitente, sino del final del que se habla cuando ya no se habla, cuando ya no se siente, ese día probablemente será nadie quien primero se de cuenta. No habra mas conversaciones de Marlen, ni mariscos, ni un buen pescado. Solo el vago recuerdo del pecador de hombres.

Nada menos interesante. Un nombre comun, para un idiota cualquiera. Un lugar con vista a un interior derruido, humedo, como los pechos donde alguien descansó su cabeza y no dejo mas que el olor de su boca. Con faltas de ortografía. Con faltas de simpatía. Con tarjetas amarillas. Como encías. Con tarjetas rojas. Como pies descalzos huyendo entre piedras talladas por manos sucias y apestosas a alcohol.

No estaba buscando nada cuando tropecé con todo. Y este calendario ha bebido demasiado, ya no recuerda que es mañana. Que es día veinte. Que hay que pagar renta. Que hay que pegar llanto y papeletas. ¿Que es lo que esperas?

Carne idiota. Carné idiota. Identifiquese.

Desnudos y desechables

2008-09-17T09:45:00.009-05:00

¿Porque no cierras la puerta y corres la cortina?

Sabes que no irás a ningún lado.

Estas sudando.

El tratamiento es sintomático.

Es una cama insecticida.

Nada nos unirá excepto el odio.

Siéntete correspondida.

Imágenes aun crudas dejan caer su virtual peso inmisericordes sobre el plasma. Quedando plasmadas. Amor moderno. Drogas caras. Números rojos escritos con tiza color gris, sobre baldosas transparentes. Medicamentos de bajo costo regados sobre un colchón mojado por la lluvia. Arritmias disonantes saliendo de agujeros anacrónicos en paredes corrompidas por la humedad inexorable. Sacos empolvados de colores opacos sobre ganchos oxidados en el fondo de roperos arañados por mujeres alteradas tras beberse las mentiras incestuosas del amigo agradecido. Ideales irreales vendidos por mercenarios extranjeros a cambio de brazos y piernas trabajando para centros comerciales, dispensadores de combustible, animadoras de futbol, con el fin de embalsamarles, desnudos y desechables.

Buzón de Culpas

2008-09-09T10:23:00.005-05:00

Bienvenido a este inexistente lugar donde usted puede hacer responsable a la otredad de problemas, errores, fragilidades, etc. esa otredad no tiene inconveniente, ni remordimientos, solo errores, costumbres y arrepentimiento.
Culpe.

Pido asilo en medio de la humanidad...

2008-09-06T10:44:00.007-05:00

...pero no, no lo pido por favor.

(Quize ahogar mis penas, pero ellas nadaban en alcohol, como Michael Phelps.)

Si no por piedad.

Gustav

2008-09-02T11:36:00.003-05:00

Lo primero fue dormir. Despues quejarme. Y es que para dormir tenía que pasar mucho tiempo. Más del que cualquier manera de vida sofocada y agotada podría soportar antes de caer en los brazos del negrito de la matrix.

Lo primero fue dormir. Y dormí. No como un niño. No como un tronco. Dormí como quien duerme despues de estar despierto. Eso me bastó, Despues quejarme. Y cuando no quedaba más. Volver a dormir. Alguien me devolvió alguna llamada, sin embargo no recuerdo bien. Ni recuerdo mal. Ni recuerdo casi nada.

Desperte hasta entonces. Era lunes o algo asi. Y no me pregunté por mi sueño. Pregunte mas bien por mi vida. Por lo que hago. O por lo que he dejado de hacer. No pregunté por las horas que dormí. No pregunte por lo que había pasado mientras lo hacía. Igual por mi, el mundo podría congelarse y estar en paz un segundo. se podrían morir todos para volver a nacer cuando despierte, o convertirse en gigantes ramos de flores blancas, negras y rojas, despues explotar en millones de miniparticulas de colores extravagantes y volver a formar cuerpos descuidados y malformados, y que yo, solamente yo, no me diera cuenta.

La historia de mi vida. El corazon que no ve. Los ojos que no sienten. Pero ¿Como va a ser eso posiblie si yo apenas se quien soy? ¿Como pretendes que te recuerde, si apenas conozco esas piernas?

Me quejé. Me quejé, porque gritabas y decías que todo era culpa mía. Y asi mi nombre cambio a Vietnam, mutó en Iraq, Palestina, Georgia. Dejarón de llamarme desempleado, para llamarme desempleo. Cambiaron mi adjetivo, no objetivo, de analfabeta, por el de analfabetismo.

El principio era yo, y antes de mi no había nada, excepto Elvis. Se abrieron orifcios por donde se asomaban dedos sanos que apuntaban hacia mi. Yo fui la guerra, la desesperación, el rechinar de dientes, el opio del pueblo, el desamor, el impuesto injustificado, el derecho humano, la obligación inhumana, la hambruna, la desproporción. Fui Katrina. Fui Gustav. Y tu solo mirabas, porque ya me habías perdonado. Porque me perdonabas y no olvidarías. Me perdonabas cuando bebías.

Alguien quería que aquello durará para siempre. Y asi fue. Porque la culpa, como el amor, no se crea ni se destruye, solo se olvida y se transforma.

Oceans

2008-09-01T10:17:00.003-05:00

And I will call your name before I sink.

Oceans never listened to us any way.

I said shut up! I'm dreaming of places where lovers have wings.

(I am affraid)

Silencio

2008-08-27T18:15:00.006-05:00

Dicen que amar es hacer ruido. La chica del climax tenía pronosticada una gran tormenta y no hubo mas que silencio. Silencio de ese que, como diría el payaso, es como el silencio de cuando alguien se desangra. Una hemorragia de silencio.

Cuando baje por fin del tren había manos extrañas que me alimentaban. Alguien me empujó pero el hambre no me dejo sentir nada. Escuche: Fuera Luces. Fuera ropa. Me encontre en el escenario desnudo y ridiculo, frente a una estupida silla de madera. Le grite, le bese, le patié. Escuche aplausos. Y querían mas. Pero yo no tenía más. Yo nunca tuve nada.

Dicen que amar es hacer ruido, pero yo olvide ya las palabras. Y lo unico que salió de mi fue el gruñido de una tripa. Entonces supuse que mis entrañas amaban mas que yo. Y lo mas parecido al amor que encontre fue mi risa, molesta como odiosa.

Que alguien me diga pues, si amar tambien es cagarse de la risa. Porque entonces, solo entonces amo. Y por primera vez, y lo demas habra sido solo dolor, como cura de dolor, que a su vez fue la cura del dolor anterior.

Que alguien me quite entonces estos sueños mudos y torpes. Que alguien me golpeé con un martillo en las encías. Que alguien me grite, que alguien me roce.

Musica para siniestros

2008-08-27T09:51:00.004-05:00

2.00 en punto, al medio día. Telefono: 01 800 500 1500. Despues de un largo, larguisimo tramite burocratico deciden enviarme una grua.

La historia es larga y simpatica. Yo no tengo dinero, ni comida en mi refrigerador. Traigo conmigo algunos pendientes de la oficina, pero pienso "Que va, puedo hacerlos por la tarde. Ire a asaltar la cocina de mi madre." Lo pensé asi, con rima y todo. Así que tomo el puente de los arcos del "milenio" (y yo no se si se llaman asi porque es el tiempo que se tardarán en terminarlos, pero en fin) y hay mucho trafico, a lo lejos veo un joven que esta haciendo señales para que nos movamos de carril, su combi se quedó en la subida.

"Pobre" dije, cuando pase por su lado, meti el clutch... tercera. Entonces la camioneta empieza como a renegar, baja la velocidad, yo no se que pasa. Entonces se apaga a escasos siete metros de la combi estacionada. "Mal pinche dita Sea !" dos palabras que continuamente pasan por mi cabeza.

El motor esta apagado y es inutil, no podre nunca hacerlo entender. Muy solidaria salio mi camioneta, se quedo también ahí. Telefoneo a la oficina, y yo, que se de autos lo mismo que un ruso sabe de hacer pozole, me quise hacer el que tenía todo bajo control y entre risas, le digo al joven de la oficina que antes manejaba la camioneta "Puta! se desclocho el acelerador!"...Lo unico que salió de su boca fueron risas y entre lineas un "Estas pero que revientas de pendejo". Cuelgo el telefono, él ya viene para aca.

Es en esta parte donde llamo a "siniestros", lo mio, no se exactamente porque pero, era un siniestro. Total que quedan en llamarme dentro de quince minutos.

Para este momento, ya me había gritado, abucheado y todo el protocolo del siempre culpable ingenuo e inverbe muchacho que ha olvidado echarle gasolina a su auto. Pero ese no era mi caso, yo acababa de echarle pesadisimos doscientos pesos. No sabía nada de lo que estaba pasando. Entonces voy con el muchacho de la combi, que me ayuda a acomodar mi camioneta. Y pues ya, el vuelve a su puesto de aviso.

Aqui entra el morbo comun, porque cada auto que pasaba se detenía, aunque fuera solo un poco, como a revisar los dos autos para ver el golpe. Golpe por supuesto inexistente.

No pasó mucho tiempo para que llegaran por le muchacho de la combi y aqui comenzo mi verdadero calvario. Yo ya no sabia que hacer, no tenía un trapo rojo para irme a avisalre a la gente que se movieran de carril. Mi camioneta estaba a mitad del puente que comunica la zona industrial, con el mercado de abastos, con la zona habitacional y las oficinas. Yo veía autos, y autos y más autos. El culpable, por supuesto era yo.

Como yo sentía ya haber cumplido con lo establecido, me metí en la camioneta y recorde que venía escuchando " Drawn in my own tears" de Jeff Buckley. Aqui hago un parentesis.

(Hace no mas de dos meses, quiza si un poco mas. Eran las doce cuarenta y cinco de la noche. En la ciudad en la que vivo dejan de vender cerveza a la una de la mañana, es decir, a quince minutos de la hora en la que me encuentro. Termino de mandarle un mail a una buena ex novia, estoy evidentemente no en muy sano juicio. Mucho muy. Entonces le digo al siempre trizte Josemaría "Ey, faltan quince minutos para la una, quieres una cahuama? " El como siempre, responde que si. Y salimos en mi camioneta. Es tarde, faltan cinco minutos. Yo, en aquella ocasión voy escuchando "What will you say" del "Mistery White Boy", de por supuesto, Jeff Buckley. Ibamos rapido, es un hecho. No contare como pero acabamos en un arbol, despues de haber golpeado dos postes, roto un cadena y golpeado mi boca contra el volante. Josemaría tenía sangre en los codos y estaba euforico, yo tenía un moretón que descubrí días despues y solo dije "Me quiero morir", eso no hizo sentir nada bien a mi compañero de siniestro. Nos tranquilizamos, llamamos al seguro, tire los envases de cahuamas, que fue un error, porque desperte al vigilante del coto que quería cobrarme hasta la barrida de la banqueta. En fin, como no tenía nada que hacer y "What will you say" es la ´ltima canción del disco, el Disco siguiente fue "Blonde on Blonde" y pues me avente "Visions of johana", "Pledging my Time", "Sooner or Later", "Leopardskin Pillbox hat"... uno de los mejores, si se puede decir sin ofender. Acto seguido, el "Bringing it all back home" de los favoritos y pues ya sabes "Maggie's Farm", "She belongs to me", "Don't Think Twice", etc. ese si podría decir el mejor. Pero no lo hare. Y despues seguía el "Freewheelin". Pero en fin entre gruas, sirenas, ahogados y otras cosas. Llegue a mi casa a las seis de la mañana, y a esa hora ya podía comprar cerveza. Misión cumplida.)

Recordé la extraña conicidencia con cierto cariño. Ridiculo cariño, como todo cariño. Entonces, me di cuenta que tampoco podía llamar a nadie. Porque como es de suponer soy de bien pocos amigos, y pues nada, no creía que a nadie le fuera interesar saber que estaba siendo el hombre mas odiado de la ciudad. No era una novedad pues.

Puse mi mp3 de Bob Dylan, esta vez sería algo mas para el relajo, empezé con "Like a Rolling Stone" así como a manera de tributo. Saqué mi libro de Cortázar y me senté en el camellón, pero no tarde en descubrir que no era la mejor de las ideas, la gente como que gritaba mas euforica al ver que el idiota ese, pues simplemente no estaba haciendo nada, como que se paró a disfrutar de la vista (había una hermosa vista by the way).

Ya. Deje mi libro y llame a Melisa, igual a ella tampoco le importaba, pero se reiría, y yo con ella. Yo de por si ya me divertía demasiado. Así fue, una excelente distracción que me duró nueve minutos veintidos segundos, y la gente como que tenía un poco mas de respeto, como que algo les hacía pensar que hablaba con un mecanico, al seguro, al presidente de la Republica, a mi madre, que se yo. El plan pues tampoco era tan bueno porque yo estaba risa y risa, y a la gente en general le molesta que alguien se tome sus propios problemas a la ligera. Mi padre solía decir "del suelo no pasas", en esta ocasión era evidente que no aplicaba porque pues estaba en un puente y en una ciudad tan golpeada por el estrés no me extrañaría ver a alguien bajarse de su coche agarrarme del cuello de la camisa y de la presilla del pantalón y demostrarme que existen varios niveles en el suelo, yo iba a terminar en el de abajo del puente.

Colgué. Bob Dylan seguía cantando. "She fakes just like a woman, she makes love just like a woman, but she brakes just like a little girl" ah pero que bien me hacía sentir! es mi musica de siniestros, de desgracias digo yo, solo tengo que marcar 01-800-dylan-whisky y se acabo. Tarde nublada, camioneta descompuesta, gente gritandome despectivamente, esperando la llamada de algun desconocido que me diría los muchos tramites que necesitaba hacer antes de que llegara la ayuda. Pero la ayuda ya estaba ahí.

Igual colgue, como dije, con melisa, pero el telefono seguía pegado en mi oreja y yo le cantaba al frio metal, a los circuitos..."If you see her say hello... she may think that i've forgotten her but don't tell her it isn't so".

Las ventajas de dormir solo

2008-08-18T13:40:00.004-05:00

You forgot to close the garage door...

2008-08-12T16:37:00.001-05:00

House (Diferencial)

2008-08-05T17:34:00.007-05:00

Sintomas:

Dolor de cabeza.
Sangre en las uñas.
Pedazos de piel en los dientes.
"Christmas Card from a Hooker in Minneapolis" de Tom Waits
Movimiento inconciente e incotrolable de piernas.
Cortes violentos en el cabello.
Mirada de labrador.
Ojos rojos.
Dolor de piernas.
Mocos.
Repulsion.
Apatía.

Diagnostico:

Poco dinero.
Poca verguenza.
Poco cariño.
Exceso de Robert Zimmerman.
Mucha distancia.
Exceso de picante.

Remedio:

Ninguno.
Resignación.
Mas Tom Waits, menos Sinatra.
Mas cafe, menos agua.
Mas whisky, menos cerveza.
Mas tabaco, mucho tabaco.
Menos pornografía.
Operación de corneas.
Un buen peluquero.
Un gato. (otro)
Un calendario, un reloj y una brujula.
Mucha agua y poca sal.

Llegadas Nacionales

2008-08-01T09:14:00.004-05:00

Y aunque en teoría yo fui a recoger a alguien que venía de Los Angeles, su vuelo había salido de Tijuana. Una vez más en espera y recordé inevitablemente las últimas vecez que había estado allí y otras cuantas ocasiones en las que debí estar y no estuve.

Recordé la maquina de escribir congelada. Recordé mis dedos rojos despues de escribir algunas veces mi nombre. Irracionalmente reviví la navidad como una pelicula de Wes Anderson.
Pero veía a toda esa gente y me tranquilizaba, olvidé que Pauline seguía en la playa y que Cristina seguiría en alguna carretera indiscutiblemente, manejando algún auto robado o eso quisiera, ella ni si quiera necesita robar uno. Nadie necesita robar un auto.

Me parece casi un crimen que ya no permitan que la gente fume dentro de los aeropuertos, lamento lo mal que puede llegar a sonar esto, pero si soy bien de la idea de que si fumar es causa de cancer, no fumar es causa de rabia. Y podría apostar que la rabia ha matado mas gente en la Historia Universal, que cualquier eficema pulmonar.

Si algo me hace recordar que hago en ese bucolico lugar es recobrar el supuesto entendimiento y darme cuenta que estoy mirando un poste grandisimo, sorprendentemente alto, un rascacielos de alumbrado para estacionamiento. Frio metal pintado de un gris espeluznantemente gris, que era observado, creo que por absolutamente nadie excepto yo a traves de un ventanal de dimensiones igualmente ridiculas, pero necesarias.

[Es ridiculo. Lo se. Pero es necesario.]

Herencia del Pasado Siglo.>

Y entonces vuelven a mi las veces y por ejemplo, casi lo primero es haber dejado ir al midwest de Estados Unidos a la psicopata aquella que sabía beber, ignorando al mundo entero cuando me decía con su acento sumamente Britanico "Now you have found her, so go and get her". Pura maldita basura. He corrido demasiado ya. Tengo dolor de pies. Y despues mi abuela de quien he hablado ya, regreso en una cajita hecha polvo y francamente no entiendo a la perfección porque me da risa, pero entiendo menos que a Melisa le de risa, y que riamos tantisimo. Yo culpo a las cervezas. Y mi madre, como olvidar a mi madre, si en aquella ocasión estaba tan ancioso de que llegara que llego detras de una jovencita delgada y guapa, que pensaba "incluso ire a ayudarles a las dos con sus maletas, pero si ya no puedo con las de mi mamá lo voy a sentir mucho". Jovenes arquitectos, ingenieros, abogados y demás seres relacionados directamente con mi trabajo. Y me paro con mi letrero que incluye un nombre, y el nombre de una empresa. Francamente nunca ha sido necesario, pero me he muerto de ganas de hacerlo.

Los aeropuertos son lo mas parecido que existe a los panteones. Estan tan llenos de ese sentimentalismo forzado que mas influenciado por la novela y la bulimia, que por cualquier otra cosa. Si soy bien sincero no se cual se una buena excusa para llorar. Yo nunca batallo para encontrar una, mas que cuando batallo para encontrar un trago. Quiza quise decir a los funerales. Quiza ni quise decir nada, mas que estaba ahi mirando a una señorita que me veía con el ceño mas fruncido del mundo. Y en mi pod empezó la canción. Ya sabes cual. La de la peli. La del cover de khalimba (ni se como se escribe su maldito nombre). Esa, la del damian arroz. Estoy a punto de quitarla, cuando dije "porque no?" me pareció que sería deivertido. Y me diverti. Al final me acerque a la señorita, nunca había conocido a nadie en un aeropuerto y no recuerdo muy bien si eso ya sucedió. Yo creo no. Si tiene usted oportunidad no la deje pasar, es igual de romantico que morir de toxoplasmosis por culpa del gato con el que te embauco tu examante. Conozcase a usted mismo en un aeropuerto, vera lo bien simpatico que es.

Sinceramate (Nada que hacer)

2008-07-18T17:55:00.004-05:00

Diccionario Inglés-Español, Diccionario de Sinonimos Larousse, Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, Compilación de Obras Completas de Mark Twain. Todo en la mesa de noche, a su lado una lampara de luz sumamente dura y un cenicero que misericordioso alberga no mas de doce bachichas, algunas ya con cicatrizes de otros cigarrillos que intentando devolverles vida no han mas que empeorado la estética de su muerte. Entre la base metalica de la lampara y el cenicero de vidrio moldeado flojamente, esta un solitario, trizte y bien escogido cigarrillo, intacto.

Fuera de la habitación la ciudad no duerme en absoluto, si son las doce del día. Sin embargo el movimiento es casi nulo, apenas se ven cruzar niños chamagosos y mugrientos corriendo unos detras de otros. Es un barrio de clase media alta, aunque para ser sinceros esos barrios ni si quiera existen, ese estrato social es una estrategía mercadotecnica para que familias de clase baja aspiren a cosas lujosas que tardaran generaciones en pagar, sin hacerles pisar el suelo mojado de su pobreza en el que podrian ahorrar y vivir de una manera menos apretada. Pero, que podemos hacer cierto? Porque, que es el hombre entonces sino ese manojo de esperanzas idiotas que le hacen ensanchar sus pulmones?

Asi que bien podemos estar en New Orleans, en Caracas, en Tangamandapio, en Tokio, en Salsa Verde. Y bien da lo mismo para el cenicero, para la lampara, para la ventana abierta, pero nunca para el sediento, seco y bien forjado cigarrillo que esta junto a la cama, a perfecto alcance. Bien da lo mismo tambien para Tomás, porque asi llamaremos al nuevo objeto ornamental que se sostiene recargado en el marco de la puerta, con 1.78 metros de altura, con el cabellos castaño, con los ojos brillantes, grandes y redondos, con aliento alcoholico, con la nariz puntiaguda, con un vaso de licor en su mano derecha, con un cigarrillo en la izquierda.

Y bien da lo mismo si se llama Tomás, Saul, George, Rene, Jean, Frederich, Makoto o Tomás. Esta ebrio y odioso. Esta mirando, eso cree, por la ventana. Tiene ganas de escupir, pero abajo juegan los niños, el futuro, los dueños del mañana. Lo que también es una mentira, porque el mañana para empezar ni siquiera existe, y si existe en esos niños que no son capaces de, sin nuestra ayuda, amenazarse cada que quieran intentar los errores ya cometidos, los de hace cien mil años, los de hace cien mil muertos, los de hace cien mil armas y guerras y pendejadas. El futuro si existe, pienso sinceramente, existe en las manos de los que estamos, de los que estabamos ya antes, de los que vamos a seguir estando por pura mala suerte. Nada de mitos, nada de supervivencia. Existe la vivencia, a secas y la majadería. Pero al final ¿no es esa necesidad inmoderada de saber tan barbara como el odio a este veneno del conocimiento?

Ahora al filo de la cama. Ahora al filo del llanto. Desdobla su brazo y lo vuelve a doblar dejando el vaso de plastico besando sus labios mordidos y sangrientos. Prometo que no tengo un problema de bebida, excepto cuando no puedo conseguir una. Esta en ropa interior. Tiene un nuevo cigarro en la mano, que despide un humo quieto y silencioso. Se lo lleva a la boca y mientras suelta al victorioso ejercito gris que le atraveso ambos pulmones, mira perdidamente el cigarro que arrogante se posa inmisericorde sobre la mesa idiota. Mira perdidamente con los ojos rojos, con la nariz roja, con los dedos rojos, con las uñas rojas, con la etiqueta roja. Semidesnudo. Semivestido. Su cuerpo venudo apenas hace dobles sobre el colchon, sobre las sabanas delicadamente dobladas. Su bello en la cara quisiera contarnos 36 años de existencia, sin embargo yo que les puedo contar, les digo que en verdad el apenas pasa los 22.

El vivía ahí, cuando vivía. Y lo hacía por y con una muchachita a la que podemos llamar María, Joselyn, Adreu, Charlotte, Ann, Kasumi o María. Y se llamará como a usted le moleste menos. Pero maría y Tomás vivían ahi. A los caotrce años se tomaron de las manos, tomaron sus cosas y tomaron whisky y partieron. Y se partieron. Y llegaron. Y vivían. Y bebían.

Nadie nunca los busco, no porque a nadie le importaran, sino porque no existían, y al mismo tiempo existían en cada hombre, en cada mujer, en cada niño, en cada edad. El mundo lo entendió. Se escrbieron cuentos y canciones, se pintaron muros. Y eran felices. Porque aunque sabemos que eso es humanamente imposible, porque sabemos también que algún día ella le mentiría, el estaría ebrio y ella enfadada, golpes y gritos, y bastardos y abandonos y mierdas. Sabemos que el quisiera ya salir del trabajo para llegar a casa y querer volver al trabajo. Se odiarian, se dejarían, se vaciarían. Se aventarían, se abrazarían y se volverían a gritar.

Sin embargo no hay nada que podamos hacer si es la infelicidad la dueña de esa busqueda que deja tranquilo el instinto de querer estar en paz, el intestino de querer seguir en guerra. Si no como es pues, que estamos con personas equivocadas, con malas compañias, con trabajos mal pagados, votando por gobernadores imbeciles, por que como preguntaba el joven de la esquina, ¿No escogiste pues tu a la gente equivocada o fue mas bien que la gente equivocada te escogio a ti?

Ella ya no esta. Ella salió, porque estaba dentro y porque quizó. Y no volvió, porque afuera estaba mejor, o porque no pudo. Pero ella esta muerta. El ya esta acostado y el vaso ahora hace compañia al maldito cigarro que burlon se mueve bailando cada que el vaso golpea la madera escupiendo junto a él. Eran malos, muy malos tiempos. Ellos apenas tenían como comer. Y ella trabajaba en una salchichoneria o en una tienda de zapatos o en una estación del tren. Él era un obrero, y eso es igual en donde quiera. No existía la diferencia cuando desnudos uno frente al otro se tocaban los rostros y se sonreian, y ambos eran igual de pobres, igual de afortunados e igual de millonarios. Ahora solo quedaba él, y sin embargo le agrada la idea del accidente automovilístico, del ebrio irresponsable y negligente que lloró antes que él frente al cuerpo muerto de su joven de 21, sin embargo puede que ella lo engañara, puede que ella no haya muerto, puede que ella fuera quien atropellara a alguien y huyera, y puede y pudo y fue. Y eso si no lo se decir, porque maneras para el abandono hay tantas como peronas en el mundo, pero razones solo hay una.

Y piensa Tomás que esta es la verdad, y que Maria lo amaba. Pero entonces, en los malos tiempos, pensaba que volvería y a él solo le quedaba ese cigarrillo, entonces indefenso y delicado. Y lo guardó, porque al volver ella, tendría algo para fumar despues de hacer lo que los jovenes amantes hacen.

Sin embargo no seamos dramaticos, ni seamos romanticos, ni nos dejemos engañar por el muchacho que esqueletico deja caer sus lagrimas engañosas por sus palidas mejillas. No se deje conmover por su cuerpo temblando, por su mirada perdidisima, ni por su cigarro consumido entero sumando 22 bachichas en el cenicero. No sea ingenuo y ridiculo, no crea en la sangre seca ni en el cigarrillo. Sí Tomás unicamente lo conserva porque sabe que una buena noche conocerá a una mujer, una de verdad, que se dejara convencer y entonces si. Para ese día estará preparado y no le hará falta algo de fumar despues del quehacer. No podemos hacer nada, porque bien sabemos que es humanamente aceptable aferrarse a la esperanza cierto? No repugna a la razón la idea de encontrar el amor de nuestras vidas, ganar la copa del mundo en el torneo de lanzamiento de papitas, morir joven, tener mucho dinero para comprar cosas que a nuestras amistades mas íntimas les gustaría tener pero nunca lo van a conseguir, y todo ese repertorio de cosas que nos hace seres completamente humanos. No deberiamos pues, de anteceder un signo de interrogación o porque aferrarse a un sistema nuevo que ni si quiera es tan efectivo como el antiguo? No deberiamos pues de dejarnos de sarcasmos, de acideses estomacales, de corrosividad lingüistica y caligráfica, para ir al grano y dejar de decir "te amo" para decir algo como "me parece algo sinceramente favorable que tu y yo pasemos a tener el coito porque me pareces anatómicamente un ser humano con quien me gustaría estar al menos un rato para calmar la hormona correspondiente a mi sexo" o en el mejor de los casos "resulta interesante lo favorable que economica, social y politicamente sería que tu y yo contrageramos matrimonio. Te parece?" Yo sinceramente apesto. Como apesta el y ella y todos. Porque sinceramente es natural que tengamos un olor y aunque el olor sea socialmente "aceptado" o en su defecto, "bueno", cuando se apesta, se apesta. Pero que puede uno hacer, cierto?

Cohen's Code

2008-07-15T09:38:00.003-05:00

Que nadie sienta ni dolor ni pena.
Que nadie sienta nada.
Que no se sienta ofendido.
Ella tenía la inspiración de la hierba cuando arde.
La experiencia del café.
La sabiduria del whisky.
Pero él entendió desde el mas puro principio.
Y se resignó.
No encajaba y no lo intentaba.
El, famélico.
Ella, buen carbohidrato.
Los amigos felices y matematicos.
Festivos todos renunciaron, los unos a los otros.
Hilarantes todos se extrañan, los unos a los otros.
Así que si uno se aleja, por ende el otro también.
Y esta fotografía dibuja a alguien que se parece a ella.
Y la parte borrosa, esa se parece a mi.
Él apareció de pronto.
Tan de pronto que ella no lo recuerda.
Tan idiota que el mundo se rió.
Se rió de la plata.
Y del oro.
De su mala suerte.
De la santa muerte.
Fue la hora del mostro.
Apatico.
Patetico.
Ocho ojos.
Dos pares de anteojos.
Dos narices.
Mil heridas.
Dos mil risas.
Diez mil odios.
Largas alas, largas charlas.
Todo muerto.
Sin dolor, ni pena.
A merced del viento idiota.
Condenada la mala hierba.
Alimentado por musica del sur y whisky.
Espera el momento.
Espera más.
Espera que el viento...
No puede esperar.
Aún no puede brindar.
Salud.
Leonardo.
Por el renacimiento.

Green Grass

2008-07-07T13:58:00.002-05:00

Descansa tu cabeza donde solía estar mi corazón.

Describeme el cielo.

Acuerdate cuando tenías esa mala costumbre de quererme.

Easy

2008-05-27T22:45:00.002-05:00

Se dice facil. Se dicen muchas cosas, y puede que con suerte alguna resulte verdad. Pero sin suerte, el talento no queda sino enfrascado. Pero hablemos de lo que se dice, y se dice tambien "que el sexo es facil, el amor no". Yo no se. Soy muy agnostico. Angostico. Muy pequeñin. Muy delicado. Con filtro. Pero aprendí desde pequeño a burlarlos. Ademas, desde que tengo cafetera no ha calentado nunca cafe. No tengo filtros es lo que quiero decir. Como granos tampoco. Ni hemorragea nasal causada porp anico escenico. Se dice facil. Y hoy lo escuche.

Despacio, despacio, como me mece el viento.